Текст и перевод песни Андрей Макаревич - Мой приятель художник

Мой приятель художник

Мой приятель, художник, прожил на земле мало лет.
Он работал легко, он творил чудеса на удачу,
И солгать он не мог, в этом был его главный секрет.
Он умел только то, во что верил, а как же иначе...
Только как-то нежданно случился в стране поворот,
Всем указано было смотреть на иные задачи,
А приятель не смог повернуть под команду "Вперёд!".
Он умел только, то во что верил, а как же иначе...
Тут же свора газетчиков, хуже дворовых собак;
Он читал их брехню вечерами со мной, чуть не плача,
А потом возвращался к холстам на чердак в полумрак.
Он умел только то, во что верил, а как же иначе...
Что такое в истории век или там полувек:
По масштабам таким и о гениях даже не плачут,
А приятель мой гением не был, он был человек.
По людски заболел он и умер, а как же иначе...
И осталось всего ничего, разве только холсты,
И на них неземные закаты, и лошади скачут.
Только в них, как ни странно, живёт ожидание весны,
И весна безусловно наступит, а как же иначе...

Mon ami peintre

Mon ami peintre, il a vécu sur terre pendant peu d'années.
Il travaillait facilement, il créait des merveilles par chance,
Et il ne pouvait pas mentir, c'était son principal secret.
Il ne savait faire que ce en quoi il croyait, comment cela pourrait-il être autrement...
Mais un jour, inopinément, le pays a connu un tournant,
Tout le monde a été invité à regarder d'autres tâches,
Et mon ami n'a pas pu se retourner au commandement "En avant !".
Il ne savait faire que ce en quoi il croyait, comment cela pourrait-il être autrement...
Il y avait immédiatement une meute de journalistes, pires que des chiens de cour;
Il lisait leurs mensonges le soir avec moi, presque en pleurant,
Puis il retournait à ses toiles au grenier, dans la pénombre.
Il ne savait faire que ce en quoi il croyait, comment cela pourrait-il être autrement...
Qu'est-ce qu'un siècle ou un demi-siècle dans l'histoire :
À une telle échelle, on ne pleure même pas les génies,
Et mon ami n'était pas un génie, il était un homme.
Il est tombé malade humainement et est mort, comment cela pourrait-il être autrement...
Et il ne reste plus grand-chose, à part les toiles,
Et dessus, des couchers de soleil non terrestres, et des chevaux qui galopent.
Mais en eux, curieusement, vit l'attente du printemps,
Et le printemps viendra certainement, comment cela pourrait-il être autrement...