Текст и перевод песни Баста feat. Смоки Мо - Старая школа

Старая школа

Эта старая школа - немое кино,
Пессимисты не верят в неё, как в НЛО.
Фабрика опасных битов, будь здоров,
Питер и Ростов, Баста и Некий Молла.
Это уличное блюдо, я замешан в деле, этот трек основная улика.
И пусть я не чирикаю речитатив, как негр,
Но немало я пакета об копа побегал.
Извини, но дох*я низкопробной мазни,
Очередь в звезды, как в советский магазин.
Беспонтовый п*здешь, дискуссия об этике,
Рэп не сдохнет, как панк, его убьют поэтики.
Не видно лиц за никами и авами,
Но понятно, что за Дуси с Клавами п*здят, сидя за клавами.
Крутые рэперочки мутят опасный хип-хоп,
Да я их боюсь, ха, Вася - гомофоб.
Мой стайл продолжает отчаянно дичать,
Люди на студии кричат: "Звони-ка врачам".
Все эти части меня вышли из комнаты без ключа,
И их без мазы, как кукол, упрятать в чулан.
На кухне "Сайгон", дайте нож и фартук,
На завтра бит покрепче, на вечер бит для зайки.
Все, что вокруг меня, как пазлы для мозаики,
Тебя качает мой музон, и это главный показатель.
Мы продолжаем прокачивать, люди кричат мне: "Васяня, не вздумай заканчивать".
Брачо, знаешь че, дай мне бит на 22 такта,
И ты узнаешь о том, что Вася с майком в крепкой спайке.
Судят только победителей, такова реальность двух MC из Ростова и Питера.
Мы отработали корпоратив на похоронах критиков,
Тройной гонорар плюс автопати, и на их бл*дских могилах.
Я пятнадцать лет в состоянии аффекта,
И себе не смог объяснить, как забрался на самый верх.
Я, как обойдя видеонаблюдение, сам себе изнутри открыл бронированные двери.
Другие не услышат - мне плевать, ведь услышите вы меня.
Улица - моя мама, ама криминал,
Все четко, только оригинал, никакого фейка, ин да хауз MC, битмейка Вася!
Мы начинаем, приготовься к шоу,
Делать, как в последний раз - наше свойство, бро.
Критики снова и снова испытают шок,
Куда уж выше вам, но еще выше наш новый прыжок.
С подельником играем на пределе,
Взгляды серьезные, словно побывали в аду.
Монстры в деле, фейки сдуваются,
Малышка будет до утра стонать.
И вы подумали, я ушел или сдался?
Нет, как завороженный вгрызался в рэп, тренировался,
Чтобы мой автомат забрал больше тел.
Хочу, чтобы они умоляли: "Смоки, Баста, мэн".
Когда-то я имел одну пару джинс,
Но вдруг стал классикой первый диск.
Маленьким MC зажать уши плотно,
Слышь, этот куплет - мое домашнее п*рно.
Со мной первый небодяженый, святые небеса,
Чудеса, при этом я не угашенный.
Пощады не будет, не надо, даже не упрашивай,
Мы здесь, чтобы резать, а не накладывать швы.
Эй-йо, пытаемся сдуть пыль с хип-хопа,
Реаниматоры, вытащили его почти из гроба.
Уверены в том, двери выбиты наф*г,
Рифмы от Бога - бесперебойный трафик.
Загруженный график, читай в глазах, там написано "фанатик".
Теляга катит, значит сегодня будем писать,
Ну и что, что ночь, на, прибей, не будешь спать.
Начинали, когда над этим лишь потешались,
Прошло время, и смех заменила зависть.
Но я больше над этим не парюсь,
Это начало в начале, я разминаюсь.
Это качает, такому не обучают,
Иногда это включает спящих, отчаянных манит.
Напоминает шаманские ритуалы,
Слова прыгают на биты, будто импалы.

La Vieille École

Cette vieille école, c'est comme un film muet,
Les pessimistes n'y croient pas, comme aux OVNIs.
Une usine à beats dangereux, sois en sûre,
Saint-Pétersbourg et Rostov, Basta et un certain Molla.
C'est un plat de rue, je suis dans le coup, ce morceau est la preuve principale.
Et même si je ne rappe pas comme un Black,
J'ai quand même échappé aux flics avec pas mal de trucs.
Désolé, mais au diable la daube de bas étage,
La file d'attente pour les étoiles, comme dans un magasin soviétique.
Des conneries inutiles, des discussions sur l'éthique,
Le rap ne mourra pas comme le punk, ce sont les poétiques qui le tueront.
On ne voit pas les visages derrière les pseudos et les avatars,
Mais c'est clair que ce sont des meufs comme Dusia et Klava qui parlent, assises derrière leurs claviers.
Des rappeurs cools qui salissent le hip-hop dangereux,
Ouais, j'ai peur d'eux, haha, Vasia est homophobe.
Mon style continue à se déchaîner,
Les gens en studio crient : "Appelez un médecin !".
Toutes ces parties de moi sont sorties de la pièce sans la clé,
Et impossible de les ranger dans un placard, comme une poupée sans âme.
Dans la cuisine, c'est Saïgon, donnez-moi un couteau et un tablier,
Un beat bien fort pour demain, un beat pour ma belle ce soir.
Tout ce qui m'entoure, ce sont des pièces d'un puzzle pour une mosaïque,
Ma musique te fait vibrer, et c'est le principal indicateur.
On continue à envoyer du lourd, les gens me crient : "Vasiania, n'arrête surtout pas !".
Mon pote, tu sais quoi, file-moi un beat de 22 mesures,
Et tu verras que Vasia est à fond avec son micro.
Seuls les vainqueurs sont jugés, c'est la réalité pour deux MC de Rostov et Saint-Pétersbourg.
On a assuré l'enterrement des critiques,
Triple salaire plus after, et le tout sur leurs tombes à la con.
Je suis en état d'affect depuis quinze ans,
Et je n'arrive pas à m'expliquer comment je suis arrivé au sommet.
Comme si j'avais contourné la vidéosurveillance, je m'ouvre de l'intérieur des portes blindées.
Les autres n'entendront pas, je m'en fiche, car toi, tu m'entendras.
La rue est ma mère, l'amour du crime,
Tout est clair, que de l'original, pas de faux-semblants, dans la place MC, le beatmaker Vasia !
On commence, prépare-toi pour le show,
Faire comme si c'était la dernière fois, c'est notre truc, ma belle.
Les critiques vont encore une fois être choqués,
Vous êtes déjà bien haut, mais notre nouveau saut est encore plus haut.
Avec mon complice, on joue à la limite,
Des regards sérieux, comme si on avait vu l'enfer.
Des monstres à l'œuvre, les imposteurs se dégonflent,
La petite va gémir jusqu'au matin.
Et vous pensiez que j'étais parti ou que j'avais abandonné ?
Non, je me suis accroché au rap comme un fou, je me suis entraîné,
Pour que mon flingue fasse plus de victimes.
Je veux qu'ils supplient : "Smoky, Basta, mec".
Avant, je n'avais qu'un seul jean,
Et puis soudain, mon premier disque est devenu un classique.
Petits MC, bouchez-vous bien les oreilles,
Hé, ce couplet, c'est mon porno maison.
Avec moi, le premier pur, les cieux sacrés,
Des miracles, et pourtant je ne suis pas défoncé.
Pas de pitié, inutile de supplier,
On est là pour charcuter, pas pour recoudre.
Yo, on essaie de dépoussiérer le hip-hop,
Des réanimateurs, on l'a sorti de la tombe de justesse.
On est sûrs de nous, les portes sont défoncées,
Des rimes divines, un trafic ininterrompu.
Un emploi du temps chargé, lis dans mes yeux, il y est écrit "fanatique".
La machine roule, alors on va écrire ce soir,
On s'en fiche que ce soit la nuit, tiens, prends ça, tu dormiras pas.
On a commencé quand les gens se moquaient de nous,
Le temps a passé, et le rire a fait place à l'envie.
Mais je ne m'en fais plus,
Ce n'est que le début du commencement, je m'échauffe.
Ça balance, ça ne s'apprend pas,
Parfois ça réveille les endormis, ça attire les désespérés.
Ça rappelle les rituels chamaniques,
Les mots sautent sur les beats comme des impalas.