Текст и перевод песни Бранимир - Фома

Фома

Эпиграф
"Люблю отчизну я, но странною любовью!
Не победит ее рассудок мой.
Ни слава, купленная кровью,
Ни полный гордого доверия покой,
Ни темной старины заветные преданья
Не шевелят во мне отрадного мечтанья."
Фома.
О чем он вспомнит? Как в школе сверстники дразнили бедняком,
Как у физручки шевелился в горле
ком, и показать не мог подъем переворот,
Смеялся класс, рабочий класс, похнюпых пони.
Зажал пальцами кончик мятого
квитка, помятый хуком синий ящик без замка,
Маманя снова притащила мужика, за шторой водка, килька, смех
И снова стонет.
О чем он вспомнит? О том, как ночью в трубах падает гавно,
О том, как папенька зарезал петуха и суд влепил ему пж,
Цветет лохматая ольха, весной запахло в красной зоне.
А во дворе бычкуют "приму" кузьмичи, судьбе ни разу не шепнуть "
мерси боку"
И спичка липнет к потолку, и на побелке черный круг.
В магнитофоне "привередливые кони".
Но я люблю, за что не знаю сам,
Побитый плесенью пустой универсам.
Слепого деверя на лавке во дворе,
И снег коричневый в промозглом декабре.
Свою невзрачную и склочную родню,
Что божью искру разменяли на хуйню.
И я один стою на берегу.
Вы не смогли построить рай.
А я смогу.
О чем он вспомнит? Как на заводе синим пламенем горят,
Поделки важные, надежды и мечты, как полыхают глотки гневом на судьбу,
Как на тарань течет слюна в застолье темном.
И льется горькая, а в радио пое
т певичка модная, вгоняя в сладкий транс:
"Завтра в 7.22, я буду в цеху смолить, а там еще немного"
Там еще немного и аванс.
О чем он вспомнит? Как тушит дом соседский пенная струя,
Белее снега из пожарной каланчи, ханыги спали - подгорели куличи.
И на плечах своих тащил личинку
голи - малютку девочку из желтого огня,
Седой пожарник с дивным именем Фома.
Он тоже рос в таких домах, в которых пропадом горит,
Собачья жизнь пожаром в цвет породы колли.
Но я люблю за что не знаю сам,
Осенний ветер, что несется по лесам.
Избушку бабушки на горке у реки,
Дедов, что в кружке добивают вторяки.
И я люблю, за что не знаю сам,
Иконы древние не дам скормить их псам.
И вражьи косточки лежат на берегу,
Там не смогли построить рай.
А я смогу.

Foma

Epigraph
"I love my motherland, but with a strange love!
My reason will not conquer her.
Neither glory, bought with blood,
Nor full of proud trust peace,
Nor the cherished legends of dark antiquity
Do not stir in me a joyful dream."
Foma.
What will he remember? How in school his peers teased him as a poor boy,
How the PE teacher's throat moved with a lump,
and he couldn't show a handspring,
The class laughed, the working class, a bunch of ponies.
He squeezed the tip of a crumpled
ticket with his fingers, a blue box crumpled by a hook, without a lock,
Mom brought a man again, behind the curtain vodka, sprat, laughter
And she moans again.
What will he remember? About how shit falls in the pipes at night,
About how daddy slaughtered a rooster and the court slapped him with parole,
Shaggy alder blooms, it smelled like spring in the red zone.
And in the yard, the Kuzmichi guys are drinking "Prima", fate never whispers "
merci boku"
And the match sticks to the ceiling, and there's a black circle on the whitewash.
"Picky Horses" are playing on the tape recorder.
But I love, for what I don't know myself,
An empty supermarket, beaten by mold.
A blind brother-in-law on a bench in the yard,
And brown snow in the chilly December.
My plain and quarrelsome relatives,
Who exchanged the divine spark for bullshit.
And I stand alone on the shore.
You couldn't build paradise.
But I can.
What will he remember? How important crafts burn with a blue flame at the factory,
Hopes and dreams, how throats blaze with anger at fate,
How saliva flows onto the roach in a dark feast.
And the bitter one flows, and in the radio train
a fashionable singer sings, driving you into a sweet trance:
"Tomorrow at 7:22, I'll be smoking in the shop, and there's a little more"
There's a little more and an advance.
What will he remember? How the neighbor's house is extinguished by a foamy stream,
Whiter than snow from the fire tower, the bums were sleeping - the Easter cakes were burnt.
And on his shoulders he carried a larva
naked - a little girl from the yellow fire,
A gray-haired fireman with a wonderful name, Foma.
He also grew up in such houses, where life burns to waste,
A dog's life is a fire in the color of a collie breed.
But I love, for what I don't know myself,
The autumn wind that rushes through the forests.
Grandma's hut on a hill by the river,
Grandfathers who are finishing their second bottles in a mug.
And I love, for what I don't know myself,
Ancient icons, I will not let the dogs devour them.
And enemy bones lie on the shore,
There they couldn't build paradise.
But I can.