Текст и перевод песни Bulat Okudzhava - Арбатское вдохновение, или воспоминания о детстве (Стихотворение)

Арбатское вдохновение, или воспоминания о детстве (Стихотворение)

Упрямо я твержу с давнишних пор
Меня воспитывал арбатский двор
Все в нем, от подлого до золотого
А если иногда я кружева
Накручиваю на свои слова
То это от любви. Что в том дурного?
На фоне непросохшего белья
Руины человечьего жилья
Крутые плечи дворника Алима
В Дорогомилово из тьмы Кремля
Усы прокуренные шевеля
Мой соплеменник пролетает мимо
Он маленький, немытый и рябой
И выглядит растерянным и пьющим
Но суть его - пространство и разбой
В кровавой драке прошлого с грядущим
Его клевреты топчутся в крови
Так где же почва для твоей любви?
Вы спросите с сомненьем, вам присущим
Что мне сказать? Я только лишь пророс
Еще далече до военных гроз
Еще загадкой манит подворотня
Еще я жизнь сверяю по двору
И не подозреваю, что умру
Как в том не сомневаюсь я сегодня
Что мне сказать? Еще люблю свой двор
Его убогость и его простор
И аромат грошового обеда
И льну душой к заветному Кремлю
И усача кремлевского люблю
И самого себя люблю за это
Он там сидит, изогнутый в дугу
И глину разминает на кругу
И проволочку тянет для основы
Он лепит, обстоятелен и тих
Меня, надежды, сверстников моих
Отечество... И мы на все готовы
Что мне сказать? На все готов я был
Мой страшный век меня почти добил
Но речь не обо мне - она о сыне
И этот век не менее жесток
А между тем насмешлив мой сынок
Его не облапошить на мякине
Еще пока он, правда, хил и слаб
Но он страдалец, а не гордый раб
Небезопасен и небезоружен
А глина ведь не вечный матерьял
И то, что я когда-то потерял
Он под стеной кремлевской обнаружил

L'inspiration d'Arbat, ou souvenirs d'enfance (Poème)

Je le répète obstinément depuis longtemps
J'ai été élevé dans la cour d'Arbat
Tout y est, du plus vil au plus précieux
Et si parfois je brode
Sur mes mots
C'est par amour. Qu'y a-t-il de mal à cela ?
Sur fond de linge humide
Les ruines d'une habitation humaine
Les épaules massives du concierge Alim
De l'obscurité du Kremlin à Dorogomilovo
Ses moustaches fumées se tordent
Mon compatriote passe en courant
Il est petit, sale et maussade
Et il a l'air perdu et ivre
Mais son essence, c'est l'espace et le brigandage
Dans la bataille sanglante du passé avec l'avenir
Ses complices piétinent dans le sang
Alors où est le terreau pour ton amour ?
Tu demanderas avec le doute qui te caractérise
Que puis-je dire ? Je ne fais que pousser
Je suis encore loin des guerres
La ruelle attire encore mon regard par son mystère
Je synchronise encore ma vie avec la cour
Et je ne soupçonne pas que je mourrai
Comme je n'en doute pas aujourd'hui
Que puis-je dire ? J'aime encore ma cour
Sa pauvreté et son immensité
Et l'arôme du déjeuner à bas prix
Et mon âme s'accroche au Kremlin sacré
Et j'aime le moustachu du Kremlin
Et je m'aime moi-même pour cela
Il est assis là, courbé en deux
Et pétrit l'argile sur le tour
Et tire le fil pour la base
Il façonne, méthodique et silencieux
Moi, l'espoir, mes pairs
La patrie... Et nous sommes prêts à tout
Que puis-je dire ? J'étais prêt à tout
Mon siècle terrible m'a presque achevé
Mais ce n'est pas de moi qu'il s'agit, mais de mon fils
Et ce siècle n'est pas moins cruel
Alors que mon fils est moqueur
Il n'est pas dupe des faux-semblants
Il est encore faible, c'est vrai
Mais c'est un souffrant, pas un esclave fier
Il est dangereux et désarmé
Mais l'argile n'est pas un matériau éternel
Et ce que j'ai perdu
Il l'a trouvé sous le mur du Kremlin