Текст и перевод песни Булат Окуджава - Я пишу исторический роман (Live)

Я пишу исторический роман (Live)

Я пишу исторический роман
В склянке темного стекла
Из-под импортного пива
Роза красная цвела
Гордо и неторопливо.
Исторический роман
Сочинял я понемногу,
Пробиваясь, как в туман,
От пролога к эпилогу.
Каждый пишет, что он слышит,
Каждый слышит, как он дышит,
Как он дышит, так и пишет,
Не стараясь угодить...
Так природа захотела,
Почему -- не наше дело,
Для чего -- не нам судить.
Были дали голубы,
Было вымысла в избытке.
И из собственной судьбы
Я выдергивал по нитке.
В путь героев снаряжал,
Наводил о прошлом справки
И поручиком в отставке
Сам себя воображал.
Каждый пишет, что он слышит,
Каждый слышит, как он дышит,
Как он дышит, так и пишет,
Не стараясь угодить...
Так природа захотела,
Почему -- не наше дело,
Для чего -- не нам судить.
Вымысел не есть обман.
Замысел -- еще не точка.
Дайте дописать роман
До последнего листочка.
И пока еще жива
Роза красная в бутылке,
Дайте выкрикнуть слова,
Что давно лежат в копилке.
Каждый пишет, что он слышит,
Каждый слышит, как он дышит,
Как он дышит, так и пишет,
Не стараясь угодить...
Так природа захотела,
Почему -- не наше дело,
Для чего -- не нам судить.

I'm Writing a Historical Novel (Live)

I'm writing a historical novel, my dear,
In a bottle of dark glass,
Once holding imported beer,
A red rose blooms, alas,
Proudly and unhurriedly.
This historical novel,
I compose it bit by bit,
Pushing through, like in a fog,
From prologue to its final writ.
Everyone writes what they hear,
Everyone hears how they breathe,
As they breathe, so they write,
Not trying to appease...
So nature has desired,
Why -- it's not for us to know,
For what reason -- not for us to show.
The distances were blue,
There was an abundance of fiction.
And from my own fate, it's true,
I pulled out thread by thread, with conviction.
I sent heroes on their way,
Made inquiries about the past,
And as a retired lieutenant, you see,
I imagined myself at last.
Everyone writes what they hear,
Everyone hears how they breathe,
As they breathe, so they write,
Not trying to appease...
So nature has desired,
Why -- it's not for us to know,
For what reason -- not for us to show.
Fiction is not deceit,
A concept -- not the final say.
Let me finish this novel, my sweet,
Until the very last day.
And while the red rose still thrives,
In the bottle, a vibrant spark,
Let me shout out the words, my love,
That have long been kept in the dark.
Everyone writes what they hear,
Everyone hears how they breathe,
As they breathe, so they write,
Not trying to appease...
So nature has desired,
Why -- it's not for us to know,
For what reason -- not for us to show.