Текст и перевод песни Вера Полозкова - Снова не мы

Снова не мы

ладно, ладно, давай не о смысле жизни, больше вообще ни о чем таком
лучше вот о том, как в подвальном баре со стробоскопом под потолком пахнет липкой самбукой и табаком
в пятницу народу всегда битком
и красивые, пьяные и не мы выбегают курить, он в ботинках, она на цыпочках, босиком
у нее в руке босоножка со сломанным каблуком
он хохочет так, что едва не давится кадыком
черт с ним, с мироустройством, все это бессилие и гнилье
расскажи мне о том, как красивые и не мы приезжают на юг, снимают себе жилье,
как старухи передают ему миски с фруктами для нее
и какое таксисты бессовестное жулье
и как тетка снимает у них во дворе с веревки свое негнущееся белье,
деревянное от крахмала
как немного им нужно, счастье мое
как мало
расскажи мне о том, как постигший важное – одинок
как у загорелых улыбки белые, как чеснок,
и про то, как первая сигарета сбивает с ног,
если ее выкурить натощак
говори со мной о простых вещах
как пропитывают влюбленных густым мерцающим веществом
и как старики хотят продышать себе пятачок в одиночестве,
как в заиндевевшем стекле автобуса,
протереть его рукавом,
говоря о мертвом как о живом
как красивые и не мы в первый раз целуют друг друга в мочки, несмелы, робки
как они подпевают радио, стоя в пробке
как несут хоронить кота в обувной коробке
как холодную куклу, в тряпке
как на юге у них звонит, а они не снимают трубки,
чтобы не говорить, тяжело дыша, мама, все в порядке;
как они называют будущих сыновей всякими идиотскими именами
слишком чудесные и простые,
чтоб оказаться нами
расскажи мне, мой свет, как она забирается прямо в туфлях к нему в кровать
и читает терезу батисту, уставшую воевать
и закатывает глаза, чтоб не зареветь
и как люди любят себя по-всякому убивать,
чтобы не мертветь
расскажи мне о том, как он носит очки без диоптрий, чтобы казаться старше,
чтобы нравиться билетёрше,
вахтёрше,
папиной секретарше,
но когда садится обедать с друзьями и предается сплетням,
он снимает их, становясь почти семнадцатилетним
расскажи мне о том, как летние фейерверки над морем вспыхивают, потрескивая
почему та одна фотография, где вы вместе, всегда нерезкая
как одна смс делается эпиграфом
долгих лет унижения; как от злости челюсти стискиваются так, словно ты алмазы в мелкую пыль дробишь ими
почему мы всегда чудовищно переигрываем,
когда нужно казаться всем остальным счастливыми,
разлюбившими
почему у всех, кто указывает нам место, пальцы вечно в слюне и сале
почему с нами говорят на любые темы,
кроме самых насущных тем
почему никакая боль все равно не оправдывается тем,
как мы точно о ней когда-нибудь написали
расскажи мне, как те, кому нечего сообщить, любят вечеринки, где много прессы
все эти актрисы
метрессы
праздные мудотрясы
жаловаться на стрессы,
решать вопросы,
наблюдать за тем, как твои кумиры обращаются в человеческую труху
расскажи мне как на духу
почему к красивым когда-то нам приросла презрительная гримаса
почему мы куски бессонного злого мяса
или лучше о тех, у мыса
вот они сидят у самого моря в обнимку,
ладони у них в песке,
и они решают, кому идти руки мыть и спускаться вниз
просить ножик у рыбаков, чтоб порезать дыню и ананас
даже пахнут они – гвоздика или анис –
совершенно не нами
значительно лучше нас

Not Us Again

Okay, okay, let's not talk about the meaning of life, or anything like that anymore
Let's talk about that basement bar with the strobe light on the ceiling, smelling of sticky sambuca and tobacco
It's always packed on Fridays
And beautiful people, drunk and not us, run outside to smoke, him in boots, her tiptoeing barefoot
She holds a sandal with a broken heel in her hand
He laughs so hard he almost chokes
Damn the world order, all this powerlessness and rot
Tell me about how beautiful people who are not us go south, rent a place,
How old ladies give him bowls of fruit for her
And how taxi drivers are shameless crooks
And how the aunt in their yard takes her stiff laundry off the clothesline,
Wooden from starch
How little they need, my happiness
How little
Tell me about how those who have grasped the important things are lonely
How the tanned ones have smiles white as garlic,
And about how the first cigarette knocks you off your feet,
If you smoke it on an empty stomach
Talk to me about simple things
How lovers are soaked in a thick, shimmering substance
And how old people want to breathe a little patch of solitude for themselves,
Like in the frosted glass of a bus,
To wipe it with your sleeve,
Speaking of the dead as if they were alive
How beautiful people who are not us kiss each other's earlobes for the first time, shy, timid
How they sing along to the radio, stuck in traffic
How they carry a cat to be buried in a shoebox
Like a cold doll, wrapped in a rag
How their phones ring in the south, and they don't pick up,
So they don't have to say, breathing heavily, mom, everything's fine;
How they call their future sons all sorts of idiotic names
Too wonderful and simple,
To be us
Tell me, my light, how she climbs into his bed right in her shoes
And reads Teresa Batista, tired of fighting
And rolls her eyes so as not to cry
And how people like to kill themselves in all sorts of ways,
So as not to die
Tell me about how he wears glasses without diopters to look older,
To please the ticket seller,
The watchman,
Dad's secretary,
But when he sits down to lunch with friends and indulges in gossip,
He takes them off, becoming almost seventeen again
Tell me about how summer fireworks over the sea flash and crackle
Why that one photo where you are together is always blurry
How one text message becomes the epigraph
Of long years of humiliation; how jaws clench with anger as if you were crushing diamonds into fine dust with them
Why we always overplay it monstrously,
When we need to seem happy to everyone else,
Fallen out of love
Why do all those who point us to our place always have fingers covered in saliva and grease
Why do they talk to us about anything,
Except the most pressing issues
Why is no pain ever justified by the fact,
That we will definitely write about it someday
Tell me how those who have nothing to say love parties with lots of press
All these actresses
Mistresses
Idle assholes
Complaining about stress,
Solving problems,
Watching your idols turn into human dust
Tell me honestly
Why a contemptuous grimace has grown onto us towards beautiful people
Why are we pieces of sleepless, angry meat
Or better yet, about those by the cape
Here they are, sitting by the sea, embracing,
Their palms in the sand,
And they decide who will go wash their hands and go down
To ask the fishermen for a knife to cut the melon and pineapple
Even their smell - cloves or anise -
Is completely not us
Significantly better than us