Текст и перевод песни Владимир Высоцкий - Монолог Гамлета

Монолог Гамлета

Быть или не быть, вот в чём вопрос.
Достойно ль
Терпеть безропотно позор судьбы,
Иль нужно оказать сопротивленье
Восстать. Вооружиться.
Победить или погибнуть. Умереть. Уснуть.
И знать, что этим обрываешь цепь
Сердечных мук и тысячи лишений,
Присущих телу. Это ли не цель,
Что всем желанна? Умереть.
Уснуть... и видеть сны? Вот и ответ.
Какие ж сны в том смертном сне приснятся,
Когда покров земного чувства снят?
Вот и разгадка. Вот что удлиняет
Несчастьям нашим жизнь на столько лет.
А то кто снес бы ложные величия
Правителей. Невежество вельмож.
Всеобщее притворство.
Невозможность излить себя, несчастную любовь
И призрачность заслуг в глазах ничтожеств,
Когда так просто сводит все концы
Удар кинжала! Кто бы согласился,
Кряхтя, под ношей жизненной плестись,
Когда бы неизвестность после смерти,
Боязнь страны, откуда ни один
Не возвращался, не склоняла воли
Мириться лучше со знакомым злом,
Чем бегством к незнакомому стремиться!
Так всех нас в трусов превращает мысль
И вянет, как цветок, решимость наша
В бесплодье умственного тупика.
Так погибают замыслы с размахом,
Вначале обещавшие успех,
От промедленья долгого.
Но тише, тише, тише...

Hamlet's Soliloquy

To be or not to be, that is the question.
Whether 'tis nobler
In the mind to suffer the slings and arrows of outrageous fortune,
Or to take arms against a sea of troubles
And by opposing end them.
To die, to sleep - no more - and by a sleep to say we end
The heartache, and the thousand natural shocks
That flesh is heir to. 'Tis a consummation
Devoutly to be wished. To die, to sleep.
To sleep, perchance to dream - ay, there's the rub,
For in that sleep of death what dreams may come,
When we have shuffled off this mortal coil,
Must give us pause. There's the respect
That makes calamity of so long life.
For who would bear the whips and scorns of time,
The oppressor's wrong, the proud man's contumely,
The pangs of despised love, the law's delay,
The insolence of office, and the spurns
That patient merit of the unworthy takes,
When he himself might his quietus make
With a bare bodkin? Who would fardels bear,
To grunt and sweat under a weary life,
But that the dread of something after death,
The undiscovered country, from whose bourn
No traveler returns, puzzles the will,
And makes us rather bear those ills we have
Than fly to others that we know not of?
Thus conscience does make cowards of us all,
And thus the native hue of resolution
Is sicklied o'er with the pale cast of thought,
And enterprises of great pith and moment
With this regard their currents turn awry
And lose the name of action.
Soft you now, The fair Ophelia! - Nymph, in thy orisons
Be all my sins remembered.