Песенка о поэтах (Live) - Владимир Высоцкий перевод на английский

Песенка о поэтах (Live)

Кто кончил жизнь трагически - тот истинный поэт
А если в точный срок - так в полной мере
На цифре двадцать шесть один шагнул под пистолет
Другой же - в петлю слазил в "Англетере"

А в тридцать три Христу... Он был поэт, он говорил
"Да не убий!" Убьешь - везде найду, мол
Но - гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил
Чтоб не писал и ни о чем не думал

С меня при цифре 37 в момент слетает хмель
Вот и сейчас как холодом подуло
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лег виском на дуло

Задержимся на цифре 37. Коварен Бог
Ребром вопрос поставил: или - или
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо
А нынешние как-то проскочили

Дуэль не состоялась или перенесена
А в тридцать три распяли, но не сильно
А в тридцать семь - не кровь, да что там кровь - и седина
Испачкала виски не так обильно

Слабо стреляться? В пятки, мол, давно ушла душа?
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души

На слово "длинношеее" в конце пришлось три "е"
Укоротить поэта! - вывод ясен
И нож в него - но счастлив он висеть на острие
Зарезанный за то, что был опасен

Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр!
Томитесь, как наложницы в гареме
Срок жизни увеличился, и, может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время!

Song about poets (Live)

He who met a tragic end - he is a true poet
And if died in time - so be it
At the number twenty-six one stepped in front of a gun
Another climbed into a noose at the "Angleterre"

And at thirty-three Christ... He was a poet, he said
"Thou shalt not kill!" If you do, I'll find you everywhere, he said
But - nails into his hands, so that he would not create
So that he would not write and think about nothing

At the number 37, the hops fly off me in a moment
And now it's like I'm feeling cold
At this number Pushkin arranged a duel for himself
And Mayakovsky put his temple to the barrel

Let's dwell on the number 37. God is cunning
He put the question on edge: either - or
At this рубеж fell Byron and Rembo
And the current ones somehow slipped through

The duel did not take place or was postponed
And at thirty-three they crucified, but not hard
And at thirty-seven - not blood, what is there blood - and gray hair
Stained temples not so profusely

Is it weak to shoot yourself? Necklaces flew into your heels?
Patience, psychopaths and cliques!
Poets walk on the blade of a knife with their feet
And cut their bare souls in blood

For the word "long-necked" three "e" at the end
Shorten the poet! - the conclusion is clear
And a knife into him - but he is happy to hang on the tip
Stabbed for being dangerous

I pity you, adherents of fatal dates and numbers!
You languish like concubines in a harem
The lifespan has increased, and perhaps the ends
Poets have been pushed back in time!