Песенка о поэтах (Live) - Владимир Высоцкий перевод на французский

Песенка о поэтах (Live)

Кто кончил жизнь трагически - тот истинный поэт
А если в точный срок - так в полной мере
На цифре двадцать шесть один шагнул под пистолет
Другой же - в петлю слазил в "Англетере"

А в тридцать три Христу... Он был поэт, он говорил
"Да не убий!" Убьешь - везде найду, мол
Но - гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил
Чтоб не писал и ни о чем не думал

С меня при цифре 37 в момент слетает хмель
Вот и сейчас как холодом подуло
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лег виском на дуло

Задержимся на цифре 37. Коварен Бог
Ребром вопрос поставил: или - или
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо
А нынешние как-то проскочили

Дуэль не состоялась или перенесена
А в тридцать три распяли, но не сильно
А в тридцать семь - не кровь, да что там кровь - и седина
Испачкала виски не так обильно

Слабо стреляться? В пятки, мол, давно ушла душа?
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души

На слово "длинношеее" в конце пришлось три "е"
Укоротить поэта! - вывод ясен
И нож в него - но счастлив он висеть на острие
Зарезанный за то, что был опасен

Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр!
Томитесь, как наложницы в гареме
Срок жизни увеличился, и, может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время!

Chanson sur les poètes (Live)

Celui qui a fini sa vie de manière tragique est un vrai poète
Et s'il est parti à l'heure prévue, alors c'est à sa pleine mesure
À l'âge de vingt-six ans, l'un s'est tiré une balle
L'autre s'est pendu à l'"Angleterre"

À trente-trois ans, le Christ... Il était poète, il disait
"Ne tue pas !" Tu tuerai - je te retrouverai partout, disais-je
Mais - des clous dans ses mains, pour qu'il ne fasse rien de mal
Pour qu'il n'écrive plus et ne pense plus à rien

À trente-sept ans, la gueule de bois me quitte
Et maintenant, c'est comme un vent froid qui souffle
C'est à cet âge que Pouchkine a provoqué son duel
Et Maïakovski s'est tiré une balle dans la tempe

Attardons-nous sur le chiffre 37. Dieu est cruel
Il pose la question du dilemme : ou bien, ou bien
À ce tournant, Byron et Rimbaud ont trouvé la mort
Et les poètes d'aujourd'hui semblent l'avoir échappé belle

Le duel n'a pas eu lieu, ou a été reporté
Et à trente-trois ans, il a été crucifié, mais pas vraiment
Et à trente-sept ans, ce n'est pas le sang, mais que dire du sang - même les cheveux grisonnants
Ont taché les tempes, pas si abondamment

Peur de se battre en duel ? Dis, ton âme a déserté depuis longtemps ?
Patience, psychopathes et femmes hystériques !
Les poètes marchent sur le fil du rasoir
Et saignent leurs âmes nues

Pour le mot "long cou" à la fin, il a fallu trois "e"
Abréger le poète ! - la conclusion est claire
Et le couteau en lui - mais il est heureux de pendre au bord du tranchant
Assassiné parce qu'il était dangereux

Je vous plains, les adeptes des dates fatales et des chiffres !
Vous vous languissez comme les concubines dans le harem
La durée de vie a augmenté, et peut-être, la fin
Des poètes a été repoussée !