Текст и перевод песни Владимир Высоцкий - Песенка о поэтах

Песенка о поэтах

Кто кончил жизнь трагически - тот истинный поэт
А если в точный срок - так в полной мере
На цифре двадцать шесть один шагнул под пистолет
Другой же - в петлю слазил в "Англетере"

А в тридцать три Христу... Он был поэт, он говорил
"Да не убий!" Убьешь - везде найду, мол
Но - гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил
Чтоб не писал и ни о чем не думал

С меня при цифре 37 в момент слетает хмель
Вот и сейчас как холодом подуло
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лег виском на дуло

Задержимся на цифре 37. Коварен Бог
Ребром вопрос поставил: или - или
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо
А нынешние как-то проскочили

Дуэль не состоялась или перенесена
А в тридцать три распяли, но не сильно
А в тридцать семь - не кровь, да что там кровь - и седина
Испачкала виски не так обильно

Слабо стреляться? В пятки, мол, давно ушла душа?
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души

На слово "длинношеее" в конце пришлось три "е"
Укоротить поэта! - вывод ясен
И нож в него - но счастлив он висеть на острие
Зарезанный за то, что был опасен

Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр!
Томитесь, как наложницы в гареме
Срок жизни увеличился, и, может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время!

Chanson des poètes

Celui qui a fini sa vie de manière tragique est un vrai poète
Et s'il est mort à temps, c'est dans toute sa mesure
À vingt-six ans, l'un s'est tiré une balle
L'autre s'est pendu à l'"Angleterre"

Et à trente-trois ans, le Christ... C'était un poète, il disait
"Ne tue pas !" Tu tueras, tu me trouveras partout, tu sais
Mais - des clous dans ses mains, pour qu'il ne fasse rien de mal
Pour qu'il n'écrive plus et ne pense plus à rien

À trente-sept ans, l'alcool me quitte
Et maintenant, c'est comme si le froid me soufflait dessus
Pour ce nombre, Pouchkine a défié le destin en duel
Et Maïakovski s'est tiré une balle dans la tempe

Attardons-nous sur le nombre trente-sept. Dieu est cruel
Il pose la question de manière directe: ou bien - ou bien
À ce tournant, Byron et Rimbaud ont trouvé la mort
Alors que les poètes d'aujourd'hui ont eu la chance de passer outre

Le duel n'a pas eu lieu ou a été reporté
Et à trente-trois ans, il a été crucifié, mais pas vraiment
Et à trente-sept ans, ce n'est pas du sang, mais quoi que ce soit - et les cheveux blancs
Ont taché les tempes, mais pas aussi abondamment

Être trop faible pour se battre ? Dis-moi, ton âme a-t-elle disparu depuis longtemps ?
Patience, psychopathes et lamentations !
Les poètes marchent sur le fil du rasoir
Et découpent à vif leurs âmes nues

Sur le mot "long cou" à la fin, il a fallu enlever trois "e"
Abattre le poète !- la conclusion est claire
Et le poignard en lui - mais il est heureux de pendre à sa pointe
Assassiner pour avoir été dangereux

Je vous plains, les fidèles des dates fatales et des nombres !
Vous vous tourmentez comme des concubines dans un harem
La durée de vie a augmenté, et peut-être que les fins
Des poètes ont été repoussées pour le moment !