Поэтам - Владимир Высоцкий перевод на немецкий

Поэтам

Называется "Поэты"
Песня посвящается поэтам

Кто кончил жизнь трагически, тот истинный поэт
А если в точный срок, так в полной мере
На цифре 27 один шагнул под пистолет
Другой же в петлю слазил в "Англетере"

А 33 — Христу. Он был поэт, он говорил
"Да не убий. Убьёшь — везде найду", мол
Но гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил
И гвозди в лоб, чтоб ни о чём не думал

С меня при цифре 37 в момент слетает хмель
Вот и сейчас — как холодом подуло
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лёг виском на дуло

Задержимся на цифре 37? Коварен Бог
Ребром вопрос поставил: или-или
На этом рубеже легли и Байрон и Рембо
А нынешние как-то проскочили

Дуэль не состоялась или перенесена
А в 33 распяли, но не сильно
А в 37 не кровь, да что там кровь, и седина
Испачкала виски не так обильно

Слабо стреляться. В пятки, мол, давно ушла душа
Терпенье, психопаты и кликуши
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души

На слово "длинношеее" в конце пришлось три "е"
Укоротить поэта. Вывод ясен
И нож в него. Но счастлив он висеть на острие
Зарезанный за то, что был опасен

Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр
Томитесь, как наложницы в гареме
Срок жизни увеличился, и, может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время

Да, правда, шея длинная — приманка для петли
А грудь — мишень для стрел, но не спешите
Ушедшие не датами бессмертье обрели
Так что живых не очень торопите

An die Dichter

Es heißt "Die Dichter"
Das Lied ist den Dichtern gewidmet

Wer tragisch endet, ist wahrer Poet
Und stirbt er pünktlich, ganz nach Maß
Mit 27 zog einer vor den Pistolenlauf
Ein andrer stieg in Angl'terres Schlinge hinauf

Mit 33 - Christus. Ein Dichter, der sprach
"Du sollst nicht töten. Tötest du - find ich dich"
Doch Nägel in die Hände, dass er nichts schafft
Und Nägel in die Stirn, damit er nicht denkt

Bei 37 weicht mir der Rausch sofort
Gleich jetzt - ein Eiseshauch weht
Puschkin legt auf dies Alter sein Duell
Majakowski legt die Schläfe ans Rohr

Verweilen bei 37? Gott ist listig
Stellte die Frage scharf: Entweder-Oder
An dieser Schwelle starben Byron und Rimbaud
Die heutigen aber glitten irgendwie durch

Duell fiel aus oder wurde vertagt
Mit 33 gekreuzigt, doch halb nur
Und bei 37 kein Blut, gar kein Blut, graue Strähnen
Besudelten Schläfen nur spärlich

Zu feig zum Schuss. Die Seele, sagt man, entfloh
Geduld, Psychopathen und Schwärmer
Dichter gehn mit Fersen auf Messerschneiden
Schneiden ihre nackten Seelen blutig

Beim Wort "langhal-sig" braucht' es drei "e" am Schluss
Den Dichter kürzen. Die Schlussfolg'rung klar
Das Messer traf ihn. Froh hängt er an der Spitze
Erstochen, weil er Gefahr barg

Bedauere euch, Verehrer fataler Zahlen
Schmort wie Nebenfrauen im Harem
Lebensdauer wuchs, und vielleicht sind die Enden
Der Dichter auf Zeit verschoben

Gewiss, langer Hals - Köder für den Strick
Die Brust - Ziel für Pfeile, doch eilt nicht
Gegangene fanden Unsterblichkeit nicht durch
Drum treibt die Lebenden nicht zu sehr