Текст и перевод песни Vladimir Vysotsky - Поэтам

Поэтам

Называется "Поэты"
Песня посвящается поэтам

Кто кончил жизнь трагически, тот истинный поэт
А если в точный срок, так в полной мере
На цифре 27 один шагнул под пистолет
Другой же в петлю слазил в "Англетере"

А 33 — Христу. Он был поэт, он говорил
"Да не убий. Убьёшь — везде найду", мол
Но гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил
И гвозди в лоб, чтоб ни о чём не думал

С меня при цифре 37 в момент слетает хмель
Вот и сейчас — как холодом подуло
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лёг виском на дуло

Задержимся на цифре 37? Коварен Бог
Ребром вопрос поставил: или-или
На этом рубеже легли и Байрон и Рембо
А нынешние как-то проскочили

Дуэль не состоялась или перенесена
А в 33 распяли, но не сильно
А в 37 не кровь, да что там кровь, и седина
Испачкала виски не так обильно

Слабо стреляться. В пятки, мол, давно ушла душа
Терпенье, психопаты и кликуши
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души

На слово "длинношеее" в конце пришлось три "е"
Укоротить поэта. Вывод ясен
И нож в него. Но счастлив он висеть на острие
Зарезанный за то, что был опасен

Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр
Томитесь, как наложницы в гареме
Срок жизни увеличился, и, может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время

Да, правда, шея длинная — приманка для петли
А грудь — мишень для стрел, но не спешите
Ушедшие не датами бессмертье обрели
Так что живых не очень торопите

Poets

Called "Poets"
Song is Dedicated to Poets

He who ended his life tragically, he is the true poet
And if at the exact time, then to the fullest extent
At the number 27 one stepped under the gun
Another climbed into the noose in the "Angleterre"

And 33 — to Christ. He was a poet, he said
"Do not kill. If you kill, I will find you everywhere", he said
But nails into his hands, so that he would not create anything
And nails into his forehead, so that he would not think about anything

The hops fall off me at the number 37
And now — as if a chill blew
Under this number Pushkin planned a duel for himself
And Mayakovsky laid his temple on the muzzle

Shall we linger on the number 37? God is cunning
He has put the question on its side: either-or
At this line, Byron and Rimbaud fell
And the present ones have somehow passed it

The duel did not take place or has been postponed
And at 33 they crucified, but not strongly
And in 37, not blood, what is there, blood, and gray hair
Stained the whiskey not so abundantly

It's feeble to shoot oneself. They say the soul has long since gone to the heels
Be patient, psychopaths and gossipers
Poets walk on the blade of a knife with their heels
And cut their bare souls to the point of blood

For the word "long-necked" at the end there were three "e's"
To shorten the poet. The conclusion is clear
And a knife into him. But he is happy to hang on the tip
Stabbed to death for being dangerous

I pity you, adherents of fatal dates and numbers
You languish like concubines in a harem
The lifespan has increased, and, perhaps, the ends
Of poets have been postponed for a while

Yes, it is true, the neck is long — a bait for a noose
And the breast is a target for arrows, but do not hurry
The departed have gained immortality not by dates
So do not rush the living too much