Текст и перевод песни Vladimir Vysotsky - Поэтам

Поэтам

Называется "Поэты"
Песня посвящается поэтам

Кто кончил жизнь трагически, тот истинный поэт
А если в точный срок, так в полной мере
На цифре 27 один шагнул под пистолет
Другой же в петлю слазил в "Англетере"

А 33 — Христу. Он был поэт, он говорил
"Да не убий. Убьёшь — везде найду", мол
Но гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил
И гвозди в лоб, чтоб ни о чём не думал

С меня при цифре 37 в момент слетает хмель
Вот и сейчас — как холодом подуло
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лёг виском на дуло

Задержимся на цифре 37? Коварен Бог
Ребром вопрос поставил: или-или
На этом рубеже легли и Байрон и Рембо
А нынешние как-то проскочили

Дуэль не состоялась или перенесена
А в 33 распяли, но не сильно
А в 37 не кровь, да что там кровь, и седина
Испачкала виски не так обильно

Слабо стреляться. В пятки, мол, давно ушла душа
Терпенье, психопаты и кликуши
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души

На слово "длинношеее" в конце пришлось три "е"
Укоротить поэта. Вывод ясен
И нож в него. Но счастлив он висеть на острие
Зарезанный за то, что был опасен

Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр
Томитесь, как наложницы в гареме
Срок жизни увеличился, и, может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время

Да, правда, шея длинная — приманка для петли
А грудь — мишень для стрел, но не спешите
Ушедшие не датами бессмертье обрели
Так что живых не очень торопите

Les poètes

On l'appelle "Les poètes"
Cette chanson est dédiée aux poètes

Celui qui a terminé sa vie de manière tragique est un véritable poète
Et s'il est mort à l'heure exacte, c'est à plein régime
À l'âge de 27 ans, l'un s'est tiré une balle
Un autre s'est pendu dans l'"Angleterre"

Et 33 pour le Christ. C'était un poète, il disait
"Ne tue pas. Si tu tues, tu me trouveras partout", dit-il
Mais des clous lui ont été enfoncés dans les mains, pour qu'il ne fasse rien
Et des clous dans le front, pour qu'il ne pense à rien

À 37 ans, l'ivresse me quitte
Et maintenant, c'est comme un vent froid
Pour ce chiffre, Pouchkine a programmé son duel
Et Maïakovski s'est tiré une balle dans la tempe

Attardons-nous sur le chiffre 37 ? Dieu est rusé
Il a posé la question sur le bord : oui ou non
À cette étape, Byron et Rimbaud sont tombés
Et les contemporains ont somehow réussi à passer

Le duel n'a pas eu lieu ou a été reporté
Et à 33 ans, il a été crucifié, mais pas vraiment
Et à 37 ans, ce n'est pas du sang, mais du gris
Il a taché les tempes, mais pas beaucoup

C'est faible de se tirer une balle. Mon âme a fui depuis longtemps
Patience, psychopathes et harpies
Les poètes marchent sur la lame du couteau
Et découpent leurs âmes nues jusqu'au sang

Pour le mot "long cou" à la fin, il a fallu trois "e"
Raccourcir le poète. La conclusion est claire
Et un couteau en lui. Mais il est heureux de pendre au bord
Tué pour avoir été dangereux

Je vous plains, adeptes des dates fatales et des chiffres
Vous vous languissez comme des concubines dans un harem
La durée de vie a augmenté, et peut-être que la fin
Des poètes a été repoussée pour un temps

Oui, c'est vrai, le cou est long - un appât pour la corde
Et la poitrine - une cible pour les flèches, mais ne vous précipitez pas
Ceux qui sont partis n'ont pas obtenu l'immortalité par des dates
Alors ne vous précipitez pas sur les vivants