Текст и перевод песни Владимир Высоцкий - У каждого поэта есть провинция...

У каждого поэта есть провинция...

Я в гарнизонном клубе за Карпатами
Читал об отступлении, читал
О том, как над убитыми солдатами
Не ангел смерти, а комбат рыдал

И слушали меня, как только слушают
Друг друга люди взвода одного
И я почувствовал, как между душами
Сверкнула искра слова моего

У каждого поэта есть провинция
Она ему ошибки и грехи
Все мелкие обиды и провинности
Прощает за правдивые стихи

И у меня есть тоже неизменная
На карту не внесенная, одна
Суровая моя и откровенная
Далекая провинция - Война.

Every Poet Has His Muse...

In the garrison club beyond the Carpathians,
I read about the retreat, I read
About how, over the slain soldiers
Not the angel of death, but the battalion commander wept

And they listened to me as people listen only
To each other in their platoon
And I felt how between our souls
The spark of my word ignited

Every poet has his muse,
She forgives him his mistakes and sins
All his petty resentments and trespasses
For his genuine verses

And I, too, have a constant,
Uncharted on any map, the only
My harsh and frank
Faraway muse - the War.