Текст и перевод песни Грот - Пуля (Акустика)

Пуля (Акустика)

Мы в смерти обвиняли пули не внимая вспышек дальних.
Но жизнь заставила смотреть на вещи детальней.
Теория разрушилась и сгорела дотла.
Когда стало ясно нам, что пуля летит из ствола.
Мы изучали ствол изменяя взгляды и призмы.
Единогласно заключили, что он часть механизма.
Тогда дело перешло к продуманным и смелым.
Чтобы начинать рассматривать весь механизм в целом.
Изучали части, разные пружины, сплавы.
Обнаружили прицел и предохранитель справа.
Мы замолчали все, остановив научный танец.
Когда стало ясно, что курок здесь заточен под палец.
Значит все эти вспышки не ошибка и не сбой.
Ведь пуля вылетала, когда некто жал спусковой...
"Пули всему виной" - как сверху говорили в детстве.
Чтобы проходя мимо причин вечно тушить последствия!
Все повторится, как в бреду, одинаковым сном.
Вечно лечиться, за болезнь принимая симптом.
Мы снова станем свободными, всех тиранов повесив.
Но вот опять искра, и война столбом дымит.
Мир нам истинно тесен.
Все повторится, как в бреду, одинаковым сном.
Вечно лечиться, за болезнь принимая симптом.
Мы снова станем свободными, всех тиранов повесив.
Но вот опять искра, и война столбом дымит.
Мир нам истинно тесен.
Пулю толкает не порох, не пружины из стали.
Машину запускают невидимые детали.
Такие пашут вечно, не знают износа.
На сто тысяч войн один проверенный способ.
Ничего не подозревающий социум.
В миллионный раз будет схвачен за эмоцию.
Капелька лжи на целое море истины.
Только задев за сердце, можно заставить выстрелить.
Пламенеющий гуманизм, идеалы.
За них, как за узду, нас ведут на погрузку, к причалам.
С двух сторон неравнодушный сердобольный люд.
В поисках правды кровью своей землю зальют.
В мемуарах, что рождены среди костей.
Умоляют нас не допускать таких дикостей.
Жизнями павших нам написан новый урок.
Но мы читаем "Не посрами, брат, спускай курок!"
Все повторится, как в бреду, одинаковым сном.
Вечно лечиться, за болезнь принимая симптом.
Мы снова станем свободными, всех тиранов повесив.
Но вот опять искра, и война столбом дымит.
Мир нам истинно тесен.
Все повторится, как в бреду, одинаковым сном.
Вечно лечиться, за болезнь принимая симптом.
Мы снова станем свободными, всех тиранов повесив.
Но вот опять искра, и война столбом дымит.
Мир нам истинно тесен.

La Balle (Acoustique)

Nous avons blâmé les balles pour la mort, sans prêter attention aux éclairs lointains.
Mais la vie nous a obligés à regarder les choses de plus près.
La théorie s'est effondrée et a brûlé jusqu'aux cendres.
Quand il est devenu clair pour nous que la balle sortait du canon.
Nous avons étudié le canon, changeant nos points de vue et nos prismes.
Nous avons conclu à l'unanimité qu'il faisait partie du mécanisme.
Alors, l'affaire est passée à des esprits réfléchis et audacieux.
Pour commencer à examiner l'ensemble du mécanisme dans son ensemble.
Nous avons étudié les pièces, différents ressorts, alliages.
Nous avons découvert une lunette et un fusible sur la droite.
Nous nous sommes tous tus, interrompant la danse scientifique.
Quand il est devenu clair que la détente était aiguisée ici pour le doigt.
Alors, tous ces éclairs ne sont pas une erreur ni un dysfonctionnement.
Car la balle a volé quand quelqu'un a appuyé sur la gâchette...
« Les balles sont à blâmer »- comme on le disait dans notre enfance.
Pour passer à côté des causes et éteindre éternellement les conséquences !
Tout se répétera, comme dans un rêve, dans le même rêve.
Être toujours traité, prenant le symptôme pour la maladie.
Nous redeviendrons libres, pendus à tous les tyrans.
Mais voici à nouveau l'étincelle, et la guerre fume comme une colonne.
Le monde est vraiment trop petit pour nous.
Tout se répétera, comme dans un rêve, dans le même rêve.
Être toujours traité, prenant le symptôme pour la maladie.
Nous redeviendrons libres, pendus à tous les tyrans.
Mais voici à nouveau l'étincelle, et la guerre fume comme une colonne.
Le monde est vraiment trop petit pour nous.
La balle n'est pas propulsée par la poudre, ni par des ressorts en acier.
La machine est lancée par des détails invisibles.
Ces derniers labourent éternellement, ne connaissant pas l'usure.
Pour cent mille guerres, une seule méthode éprouvée.
Une société qui ne se doute de rien.
Pour la millionième fois, elle sera saisie par l'émotion.
Une goutte de mensonge sur toute une mer de vérité.
Seul en touchant le cœur, on peut le faire tirer.
Humanisme enflammé, idéaux.
Pour eux, comme pour un frein, on nous conduit au chargement, aux quais.
Des deux côtés, des gens bienveillants et bienveillants.
À la recherche de la vérité, ils inonderont la terre de leur sang.
Dans les mémoires, nées au milieu des os.
Ils nous supplient de ne pas permettre de telles sauvageries.
La vie de ceux qui sont tombés nous a appris une nouvelle leçon.
Mais nous lisons « Ne te couvre pas de honte, frère, baisse le marteau !»
Tout se répétera, comme dans un rêve, dans le même rêve.
Être toujours traité, prenant le symptôme pour la maladie.
Nous redeviendrons libres, pendus à tous les tyrans.
Mais voici à nouveau l'étincelle, et la guerre fume comme une colonne.
Le monde est vraiment trop petit pour nous.
Tout se répétera, comme dans un rêve, dans le même rêve.
Être toujours traité, prenant le symptôme pour la maladie.
Nous redeviendrons libres, pendus à tous les tyrans.
Mais voici à nouveau l'étincelle, et la guerre fume comme une colonne.
Le monde est vraiment trop petit pour nous.