Текст и перевод песни Грот - Процент меня

Процент меня

Прямо сейчас.
Где-то в глубинах Атлантики сбитый лежит самолёт.
Прямо сейчас.
Во Владивостоке стреляет по цели нетрезвый майор.
Прямо сейчас.
В маленьком племени Африки снова сменили вождя,
Прямо сейчас.
В Челябе поспорили люди политики на должностях,
Прямо сейчас.
Томно идёт караван где-то между Суданом и Ливией,
Прямо сейчас.
На ринге в Америке новый боец от ударов увиливает,
Прямо сейчас.
В забытом театре пылятся в чулане ненужные маски,
Прямо сейчас.
В тайге заблудились туристы — их ищут всем Красноярском,
Прямо сейчас!
Прямо сейчас на орбите работает станция из спутника,
Искусственной точкой мигает мечтателю,
Что не отправится в путь никак.
В эту минуту на свет родилось больше ста человек,
И пока ты дослушаешь песню,
Уже больше ста человек безвозвратно исчезнет.
Это симфония жизни, оркестр круглой космической Родины,
Миллиарды сюжетов сплетаются одномоментно в большую мелодию.
И каждый пришедший сюда пассажир, по билету найдя свое место,
Даже при самых веселых раскладах не сможет сыграть вразрез с оркестром.
Из прошлого тянутся нити, собой создавая клубок,
Из клубка появляешься ты, как ещё одна нить, и множишь развилки дорог.
Но откуда ты взялся, исток нитки не виден?
Там только сплетение чужих забытых ежесекундных событий.
Кто говорит за меня? Кто делает выбор моими руками?
Сто раз пароль изменял, заклеил каждую из вебкамер.
Мой гардероб, мой плейлист, мои понятия и привычки.
Откуда все эти части взялись - всё, что мою составляет личность?
Я думал, это мною создано, бережно выращено с нуля.
Оказалось, что не осознанно я просто копировал и вставлял.
Думал, что уникален, как в океане никем пока не найденный остров,
Но при анализе мне мои глаза доказали - я просто перепост перепоста.
Как в замыленной антиутопии сам напрашивается финал:
Если все вокруг только копии, где-то должен быть оригинал.
Чьей-то рукой заполняются графы, шоркая карандашом:
Это позор, это пафос, это плохо или хорошо,
Это в тренде, это мимо, это всем нам завещали,
Это в рамках допустимо, а за это нет пощады.
Все эти инородные истины освобождают или всё же пленят?
Какой будет на пересчет чистыми во мне самом процент меня?

Percentage of Me

Right now.
Somewhere in the depths of the Atlantic, a downed plane lies.
Right now.
In Vladivostok, a drunk major fires at a target.
Right now.
In a small African tribe, the chief has been replaced again,
Right now.
In Chelyabinsk, people in political positions are arguing,
Right now.
A caravan languidly moves somewhere between Sudan and Libya,
Right now.
In a ring in America, a new fighter dodges blows,
Right now.
In a forgotten theatre, unnecessary masks gather dust in a closet,
Right now.
Tourists are lost in the taiga - they are being searched for by all of Krasnoyarsk,
Right now!
Right now, a space station is working in orbit,
Blinking as an artificial point to the dreamer,
Who cannot embark on a journey.
At this very minute, more than a hundred people were born,
And by the time you finish listening to this song,
More than a hundred people will disappear forever.
This is the symphony of life, the orchestra of our round cosmic Homeland,
Billions of stories intertwine simultaneously into one great melody.
And every passenger who comes here, finding their place by ticket,
Even in the most joyful scenarios, cannot play out of tune with the orchestra.
Threads stretch from the past, creating a ball,
From the ball you appear, as another thread, multiplying the forks in the road.
But where did you come from, the source of the thread is not visible?
There is only an interweaving of other people's forgotten, everyday events.
Who speaks for me? Who makes choices with my hands?
I've changed my password a hundred times, covered every webcam.
My wardrobe, my playlist, my concepts and habits.
Where did all these parts come from - everything that makes up my personality?
I thought it was created by me, carefully grown from scratch.
It turned out that I was unconsciously just copying and pasting.
I thought I was unique, like an island in the ocean not yet discovered by anyone,
But upon analysis, my eyes proved to me - I'm just a repost of a repost.
As in a soapy dystopia, the ending suggests itself:
If everyone around is just a copy, there must be an original somewhere.
Someone's hand fills in the columns, scratching with a pencil:
This is a shame, this is pathos, this is bad or good,
This is trendy, this is out of touch, this was bequeathed to us all,
This is permissible within the framework, and for this there is no mercy.
Do all these foreign truths liberate or do they enslave?
What will the net percentage of myself in me be upon recount?