Текст и перевод песни Грот - Процент меня

Процент меня

Прямо сейчас.
Где-то в глубинах Атлантики сбитый лежит самолёт.
Прямо сейчас.
Во Владивостоке стреляет по цели нетрезвый майор.
Прямо сейчас.
В маленьком племени Африки снова сменили вождя,
Прямо сейчас.
В Челябе поспорили люди политики на должностях,
Прямо сейчас.
Томно идёт караван где-то между Суданом и Ливией,
Прямо сейчас.
На ринге в Америке новый боец от ударов увиливает,
Прямо сейчас.
В забытом театре пылятся в чулане ненужные маски,
Прямо сейчас.
В тайге заблудились туристы — их ищут всем Красноярском,
Прямо сейчас!
Прямо сейчас на орбите работает станция из спутника,
Искусственной точкой мигает мечтателю,
Что не отправится в путь никак.
В эту минуту на свет родилось больше ста человек,
И пока ты дослушаешь песню,
Уже больше ста человек безвозвратно исчезнет.
Это симфония жизни, оркестр круглой космической Родины,
Миллиарды сюжетов сплетаются одномоментно в большую мелодию.
И каждый пришедший сюда пассажир, по билету найдя свое место,
Даже при самых веселых раскладах не сможет сыграть вразрез с оркестром.
Из прошлого тянутся нити, собой создавая клубок,
Из клубка появляешься ты, как ещё одна нить, и множишь развилки дорог.
Но откуда ты взялся, исток нитки не виден?
Там только сплетение чужих забытых ежесекундных событий.
Кто говорит за меня? Кто делает выбор моими руками?
Сто раз пароль изменял, заклеил каждую из вебкамер.
Мой гардероб, мой плейлист, мои понятия и привычки.
Откуда все эти части взялись - всё, что мою составляет личность?
Я думал, это мною создано, бережно выращено с нуля.
Оказалось, что не осознанно я просто копировал и вставлял.
Думал, что уникален, как в океане никем пока не найденный остров,
Но при анализе мне мои глаза доказали - я просто перепост перепоста.
Как в замыленной антиутопии сам напрашивается финал:
Если все вокруг только копии, где-то должен быть оригинал.
Чьей-то рукой заполняются графы, шоркая карандашом:
Это позор, это пафос, это плохо или хорошо,
Это в тренде, это мимо, это всем нам завещали,
Это в рамках допустимо, а за это нет пощады.
Все эти инородные истины освобождают или всё же пленят?
Какой будет на пересчет чистыми во мне самом процент меня?

Mon pourcentage

Tout de suite.
Quelque part dans les profondeurs de l'Atlantique, un avion abattu gît.
Tout de suite.
À Vladivostok, un major ivre tire sur une cible.
Tout de suite.
Dans une petite tribu africaine, un nouveau chef a été choisi.
Tout de suite.
À Tcheliabinsk, les gens se disputent pour des postes politiques.
Tout de suite.
Une caravane se déplace lentement quelque part entre le Soudan et la Libye.
Tout de suite.
Sur le ring américain, un nouveau combattant esquive les coups.
Tout de suite.
Dans un théâtre oublié, des masques inutiles sont entassés dans un placard et prennent la poussière.
Tout de suite.
Des touristes se sont perdus dans la taïga - toute la ville de Krasnoïarsk les recherche.
Tout de suite !
Tout de suite, une station spatiale, faite de satellites, fonctionne en orbite.
Une lumière artificielle clignote pour le rêveur.
Qui ne partira jamais en voyage.
À cette minute, plus de cent personnes sont nées.
Et pendant que tu écoutes la chanson jusqu'au bout,
Plus de cent personnes auront déjà disparu à jamais.
C'est la symphonie de la vie, l'orchestre de la Terre ronde cosmique.
Des milliards d'histoires se mêlent simultanément pour créer une grande mélodie.
Et chaque passager qui vient ici, ayant trouvé sa place sur son billet,
Même dans les situations les plus joyeuses, ne pourra pas jouer à contretemps avec l'orchestre.
Des fils du passé s'étirent, créant un écheveau.
De l'écheveau, tu émerges, comme un autre fil, et multiplies les embranchements des routes.
Mais d'où viens-tu, la source du fil n'est pas visible ?
Là, il n'y a que le tissage des événements de chaque seconde, oubliés par d'autres.
Qui parle pour moi ? Qui fait des choix avec mes mains ?
J'ai changé de mot de passe cent fois, j'ai recouvert chaque webcam.
Ma garde-robe, ma playlist, mes concepts et mes habitudes.
D'où viennent toutes ces parties - tout ce qui fait de moi une personne ?
Je pensais que c'était moi qui l'avais créé, cultivé avec soin à partir de rien.
Il s'est avéré que, sans le savoir, je copiait et collait.
Je pensais être unique, comme une île jamais trouvée dans l'océan.
Mais en analysant, mes yeux m'ont prouvé que j'étais juste un re-post d'un re-post.
Comme dans une dystopie floue, la fin s'impose d'elle-même :
Si tout autour de nous n'est que des copies, il doit y avoir un original quelque part.
Une main remplit les cases, frottant un crayon :
C'est honteux, c'est du pathos, c'est mal ou bien,
C'est tendance, c'est à côté, c'est ce qu'on nous a légué.
C'est acceptable dans les limites, mais il n'y a pas de merci pour cela.
Toutes ces vérités étrangères libèrent-elles ou captivent-elles après tout ?
Quel sera le pourcentage de moi-même, pur, lors du recomptage ?