Текст и перевод песни ДДТ - Времена

Времена

Для меня его голос в эфире
Звучит, как визг забитой свиньи.
Эти новые песни как прокисшее пиво
В дешёвых ларьках.
В модных подворотнях врёт водка,
Да, дрожащая бита в руках.
Здесь каждая вторая глотка
До гражданки считает дни.
Бодрой тучей навозные мухи,
На стране - как на ржавом толчке.
Тащатся от этой прухи,
Вскрывают в нас идеи Чучхе.
Скоро будет изнасилована эта
Историческая глава.
Родина, пошли их всех к чёрту,
У нас от них болит голова.
И что здесь может быть добрее обмана?
Выход в рай на сгоревшей двери.
Здесь для жизни всегда ещё рано,
Расширяется пропасть внутри.
Ты глотаешь по утрам душный воздух,
Кто из нас здесь ещё не протух?
Здесь для смерти всегда уже поздно,
Дай перевести дух.
Мы уже не зады авангарда,
Век 16-ый перед тобой.
Разжигает во ртах петарды
У народа его рулевой.
А когда нас поведут на костёр,
В это пламя подкинем дрова.
Господи, пошли всех нас к чёрту,
У нас от нас болит голова.
В твоих глазах дождь в сотни лет,
За ними мёртвая земля.
И веры нет и правды нет,
На кухне туча воронья.
Когда надежда не видна
И никого никто не ждёт,
Она тихонько подойдёт и скажет нам:
"Возьми другие времена,
Прими другие времена".

Les Temps

Pour moi, sa voix sur les ondes
Sonne comme le cri d'un cochon qui se fait tuer.
Ces nouvelles chansons sont comme de la bière avariée
Dans les kiosques bon marché.
Dans les cours à la mode, la vodka ment,
Oui, le battement tremblant dans les mains.
Ici, chaque deuxième gorge
Compte les jours jusqu'à la paix.
Des mouches à fumier en nuage joyeux,
Sur le pays - comme sur un toilette rouillé.
Ils sont en extase de cette ivresse,
Ils ouvrent en nous les idées de Juche.
Bientôt, ce sera violé, ce
Chapitre historique.
Patrie, envoie-les tous au diable,
On a mal à la tête à cause d'eux.
Et qu'est-ce qui peut être plus gentil que la tromperie ici ?
Une sortie au paradis par une porte brûlée.
Ici, il est toujours trop tôt pour la vie,
Le gouffre intérieur s'élargit.
Tu avalent le matin l'air étouffant,
Qui d'entre nous n'est pas encore pourri ?
Ici, il est toujours trop tard pour la mort,
Laisse-moi reprendre mon souffle.
Nous ne sommes plus à l'arrière-garde,
Le XVIe siècle est devant toi.
Il allume des pétards dans les bouches
Du peuple, son timonier.
Et quand on nous conduira au bûcher,
Nous jetterons du bois dans ce feu.
Mon Dieu, envoie-nous tous au diable,
On a mal à la tête à cause de nous.
Dans tes yeux, la pluie pendant des centaines d'années,
Derrière eux, une terre morte.
Et il n'y a pas de foi et il n'y a pas de vérité,
Dans la cuisine, un nuage de corbeaux.
Quand l'espoir n'est pas visible
Et que personne n'attend personne,
Elle s'approchera doucement et nous dira :
"Prends d'autres temps,
Accepte d'autres temps".