Проводник (Live) - ДДТ перевод на французский

Проводник (Live)

Что мне расскажет спящий проводник?
Пустые, дребезжащие стаканы
На столике купейном у окна,
Несущегося мимо станции, вспорхнувшей в темноте.
Мента, курящего в кулак
заснеженной пустыни, точнее — глубины.
Где, как нетрезвый, глупый ученик,
стыдливо вывернув карманы,-
мир наш пред Господом поник.
Когда со мною встретится она - веселая, без грима,
проявятся ли строчки на листе
бумаги, что я комкал и таскал
в башке своей, как в мусорной корзине,
поверив благородной пантомиме - ее безмолвной красоте?
Когда минуты станут длинными руками
неотвратимой смерти,
чем время будем мерить мы?
Во что сыграем с ветром, облаками - одни среди зимы?
Что мне расскажет Родина моя
с плывущими кусками на экране
Любви замерзшей, вьюгой февраля,
в пустой и темной пропасти зрачка
по расширяющейся звездной пилораме?
С водой технической, прокисшей в кране,
в разбитом шприце тощего торчка,
что в туалете просыпается, зевая,
и смотрит на поля.
Страж у дороги - пухлый снеговик,
смотрящий зорко черными углями
на сползший в яму старый грузовик,
и тусклый мат, и полный жизни крик.
Заливисто сверкает детвора,
лишенная абстрактного мышления,
мир символов нелепых разрушая,
ни с чем чужим взгляд этот не мешая,
сметает нас, как мусор со двора.
Что мне расскажет нищая старуха
на злом перроне, с полным котелком
картошки сваренной -
назойливая муха,
под хамством мокнущая, как под кипятком?
За поездом устало семенит -
глазами, полными разлуки и труда,
руками, верными прощению и ласке.
- Сынки, еда... - чуть слышно говорит, -
кому, сыночки, деточки, - беда.
Что мне расскажут эти города:
Многоэтажки, склады, чьи-то норы,
Одушевленные граффити гаражи
и серые бетонные заборы?
Унылая, неверная среда
всех дней недели, ловит поезда,
что до смерти ей надоели.
Окраин грязных этого покоя
никто не ценит, верится с трудом,
что столько поколений есть в крови сего надоя.
Но там, где третий, рядом ещё двое,
и свечкой теплятся церквушка и роддом.
Куда они все едут? Что влечет
нас всех в пространствах этих дальних,
что в этих городах суицидальных
где точно всё и всё так любит счёт?
Там всё конечно, кроме пустяков,
что вечностью особенно любимы.
И хочется простить мне остряков,
в пространство бросивших:
НЕТ, НЕ РАБЫ МЫ!

Le Conducteur (Live)

Que me dira le conducteur endormi ?
Des verres vides et tintinnabulants
Sur la table de la couchette près de la fenêtre,
Qui file devant la gare, envolée dans l'obscurité.
Un flic fumant dans sa main
Une étendue désertique enneigée, ou plutôt - une profondeur.
Où, comme un élève ivre et stupide,
Sortant timidement ses poches -
Notre monde s'incline humblement devant le Seigneur.
Quand elle me rencontrera - joyeuse, sans maquillage,
Les lignes apparaîtront-elles sur la feuille
De papier que je froissais et que je portais
Dans ma tête, comme dans une poubelle,
Ayant cru à la pantomime noble - sa beauté silencieuse ?
Quand les minutes deviendront des mains longues
D'une mort inexorable,
Que mesurerons-nous le temps ?
Avec quoi jouerons-nous avec le vent, les nuages - seuls au milieu de l'hiver ?
Que me dira ma Patrie
Avec des morceaux flottants sur l'écran
D'amour gelé, par la tempête de février,
Dans le vide et la sombre fosse de la pupille
Sur la scierie d'étoiles en expansion ?
Avec de l'eau technique, aigre dans le robinet,
Dans une seringue cassée d'un junkie maigre,
Qui se réveille dans les toilettes en bâillant,
Et regarde les champs.
Un gardien au bord du chemin - un bonhomme de neige dodu,
Regardant avec vigilance les charbons noirs
Sur un vieux camion tombé dans un trou,
Et les jurons ternes, et le cri plein de vie.
Les enfants brillent gaiement,
Dépourvus de pensée abstraite,
Détruisant le monde des symboles absurdes,
Sans mélanger ce regard étranger à rien,
Nous balaie comme des ordures de la cour.
Que me dira cette vieille femme misérable
Sur le quai malveillant, avec une marmite pleine
De pommes de terre bouillies -
Une mouche importune,
Trempant sous l'insolence, comme sous l'eau bouillante ?
Se traînant derrière le train -
Avec des yeux pleins de séparation et de travail,
Avec des mains fidèles au pardon et à l'affection.
- Les garçons, de la nourriture... - dit-elle à peine audiblement -
A qui, mes fils, mes enfants, - c'est le malheur.
Que me diront ces villes :
Les immeubles à appartements, les entrepôts, les tanières de quelqu'un,
Les garages animés de graffitis
Et les clôtures de béton grises ?
Un environnement morne et infidèle
De tous les jours de la semaine, attrape les trains,
Qui lui sont devenus ennuyeux à mourir.
Les périphéries sales de ce repos
Personne ne l'apprécie, on a du mal à y croire,
Qu'il y ait autant de générations dans le sang de cet abreuvement.
Mais là où il y a trois, il y en a encore deux à côté,
Et la petite église et la maternité brûlent avec une bougie.
Où vont-ils tous ? Qu'est-ce qui attire
Nous tous dans ces espaces lointains,
Qui dans ces villes suicidaires
Où tout est précis et tout aime tant le compte ?
Là-bas, tout est fini, à part les bagatelles,
Qui sont particulièrement aimées par l'éternité.
Et j'ai envie de pardonner aux farceurs,
Jetant dans l'espace :
NON, NOUS NE SOMMES PAS DES ESCLAVES !