Текст и перевод песни ДДТ - Фома

Фома

Я часто не верю, что будет зима, когда душной ночью лежу на полу
И мажу сгоревшую спину кефиром - глупый Фома без креста и квартиры, - мне даже не верится, что я живу.
И мажу сгоревшую спину кефиром - глупый Фома без креста и квартиры, - мне даже не верится, что я живу.
Я часто не верю, что на небесах нашей любовью архангелы правят.
Ты молча уйдешь, я останусь один - несвежий покойник на похоронах, не в силах обряд этот чем-то исправить.
Ты молча уйдешь, я останусь один - несвежий покойник на похоронах, не в силах обряд этот чем-то исправить.
Жизнь наша - поле ряженых мин, я брел по нему, я метался на нем.
И, видя, как клочьями рвется мой друг, я верю с трудом в очищение огнем и часто не верю в пожатие рук.
И, видя, как клочьями рвется мой друг, я верю с трудом в очищение огнем и часто не верю в пожатие рук.
Я часто не верю Большому Себе, когда замираю личинкою малой
Под пыльным стеклом в летаргическом сне, я часто не верю в слова одеяла о том, что еще мы с тобой на коне.
Под пыльным стеклом в летаргическом сне, я часто не верю в слова одеяла о том, что еще мы с тобой на коне.
Распухшая ночь сдавила виски, на лике ее фонари оцветают.
Я шабашу на кухне в дырявом трико, под тяжестью слов волоса облетают...
как хочется верить в свое ремесло.
Я шабашу на кухне в дырявом трико, под тяжестью слов волоса облетают...
как хочется верить в свое ремесло.

Фома

Je ne crois souvent pas qu’il y aura l’hiver quand je suis allongé sur le sol une nuit étouffante
Et j’applique du kéfir sur mon dos brûlé – un imbécile de Thomas sans croix ni appartement – je ne crois même pas que je suis vivant.
Et j’applique du kéfir sur mon dos brûlé – un imbécile de Thomas sans croix ni appartement – je ne crois même pas que je suis vivant.
Je ne crois souvent pas que dans les cieux, les archanges gouvernent par notre amour.
Tu partiras en silence, je resterai seul – un cadavre frais sur les funérailles, incapable de rectifier cette cérémonie.
Tu partiras en silence, je resterai seul – un cadavre frais sur les funérailles, incapable de rectifier cette cérémonie.
Notre vie est un champ de mines déguisées, j’ai erré dessus, j’y ai erré.
Et voyant mon ami se déchirer en lambeaux, je crois à peine à la purification par le feu et je ne crois souvent pas aux poignées de main.
Et voyant mon ami se déchirer en lambeaux, je crois à peine à la purification par le feu et je ne crois souvent pas aux poignées de main.
Je ne crois souvent pas au Grand Soi, quand je me fige comme une petite larve
Sous un verre poussiéreux dans un sommeil léthargique, je ne crois souvent pas aux mots de la couverture qui disent que nous sommes encore à cheval.
Sous un verre poussiéreux dans un sommeil léthargique, je ne crois souvent pas aux mots de la couverture qui disent que nous sommes encore à cheval.
La nuit enflée a serré mes tempes, ses lampes s’éteignent sur son visage.
Je danse le sabbat dans la cuisine dans un maillot de corps troué, sous le poids des mots, les cheveux tombent...
comme je voudrais croire en mon métier.
Je danse le sabbat dans la cuisine dans un maillot de corps troué, sous le poids des mots, les cheveux tombent...
comme je voudrais croire en mon métier.