вТыкал 2.0 - КАПА перевод на английский

вТыкал 2.0

Сутулится улица, рушатся надежды
Отличить шлюху по комплекту одежды.
Между них как штрих нарисовался жених
На мягких лапах и тут же оставил одних.
Из туарега бегал за колумбийским снегом
На репаных под шпеком план под веко,
В обтяг треник, на башке сраный веник,
Прикрыт степ-бэком, вот тебе модный калека.
В салоне саб пердит трэпом из свэга,
Очередной хит, в реале помоев телега.
Я из двадцатого века, и для меня это дико.
Улица не воспитала этих дебилов-амиго.
Это премьер-лига, типо у них нет изъяна,
По херу что в башке, в бубен бьёт обезьяна.
Вот такие пейзажи из окна экипажа,
Едем дальше, гаже не видел я эпатажа.
Взрываем, лечим, курим, по району рулим,
Вот она — моя Самара.
Делать нечего в парке вечером,
Мусора как влюблённая пара.
В воскресение суета, движение,
Времени не тратим мы даром.
И таксист везёт меня, как министра,
До дома из местного бара.
Взрываем, лечим, курим, по району рулим,
Вот она — моя Самара.
Делать нечего в парке вечером,
Мусора как влюблённая пара.
В воскресение суета, движение,
Времени не тратим мы даром.
И таксист везёт меня, как министра,
До дома из местного бара.
Не плачь, мальчик, если отловил панчей,
На микрофоне я, как кровожадный команчи.
Мы — как на ранчо стрелки в пыльном пончо.
Тот, кто выстрелит раньше, тот и прикончит.
Вот тебе new school от матёрых акул,
Караси тягались не по силам — вообще, караул.
Я их куплетом нагнул, облокотив на стул,
Отымел как хотел, как партию в пул.
Кассет копии были моим пособием,
Первые строки дёрнули, будто наркота опиум.
Это время утопий, на том этапе
В хип-хопе не было заносчивых япи.
Был дух старой школы, свои приколы,
В тачках магнитолы, кросы для баскетбола,
Пиво — не херши-кола, в Беломоре солома.
Отвечаю за слово, мне это всё знакомо.
Взрываем, лечим, курим, по району рулим,
Вот она — моя Самара.
Делать нечего в парке вечером,
Мусора как влюблённая пара.
В воскресение суета, движение,
Времени не тратим мы даром.
И таксист везёт меня, как министра,
До дома из местного бара.
Взрываем, лечим, курим, по району рулим,
Вот она — моя Самара.
Делать нечего в парке вечером,
Мусора как влюблённая пара.
В воскресение суета, движение,
Времени не тратим мы даром.
И таксист везёт меня, как министра,
До дома из местного бара.

vTykal 2.0

The street slumps, hopes crumble,
You can tell a hooker by her outfit ensemble.
Between them, like a stroke, a groom appeared,
On soft paws, then left them stranded, my dear.
From a Tuareg, I ran for Colombian snow,
A plan under the eyelid, on ripped jeans below,
Tracksuit clinging tight, a damn broom on the head,
Covered with a step-back, here's your fashionable cripple instead.
In the car, the sub farts trap from the swag,
Another hit, in reality, a garbage truck's drag.
I'm from the twentieth century, and this is wild to me,
The street didn't raise these dumbass amigos, you see.
This is the premier league, like they have no flaws,
They don't care what's in their heads, a monkey beats the drums, because.
These are the landscapes from the crew's window,
We drive on, haven't seen a more outrageous show.
We blow it up, heal, smoke, cruise around the hood,
This is it - my Samara, understood?
Nothing to do in the park in the evening,
Cops are like a couple in love, believing.
On Sundays, it's hustle and bustle, movement,
We don't waste time, that's our improvement.
And the taxi driver takes me, like a minister,
Home from the local bar, a sinister.
We blow it up, heal, smoke, cruise around the hood,
This is it - my Samara, understood?
Nothing to do in the park in the evening,
Cops are like a couple in love, believing.
On Sundays, it's hustle and bustle, movement,
We don't waste time, that's our improvement.
And the taxi driver takes me, like a minister,
Home from the local bar, a sinister.
Don't cry, boy, if you caught some punches,
On the microphone, I'm like a bloodthirsty Comanche.
We're like gunslingers on a ranch in dusty ponchos,
Whoever shoots first, that's the one who finishes.
Here's some new school from seasoned sharks,
Crucians competed beyond their strength - it's a total disaster, marks.
I bent them with my verse, leaning on a chair,
Took them as I wanted, like a game of pool, I swear.
Cassette copies were my manual,
The first lines pulled me in, like opium, so brutal.
It was a time of utopias, at that stage,
There were no arrogant yuppies in hip-hop, no rage.
There was the spirit of the old school, its own jokes,
Car stereos, basketball shoes, folks,
Beer - not Hershey-Cola, straw in Belomor cigarettes,
I answer for my words, I know all of this, no regrets.
We blow it up, heal, smoke, cruise around the hood,
This is it - my Samara, understood?
Nothing to do in the park in the evening,
Cops are like a couple in love, believing.
On Sundays, it's hustle and bustle, movement,
We don't waste time, that's our improvement.
And the taxi driver takes me, like a minister,
Home from the local bar, a sinister.
We blow it up, heal, smoke, cruise around the hood,
This is it - my Samara, understood?
Nothing to do in the park in the evening,
Cops are like a couple in love, believing.
On Sundays, it's hustle and bustle, movement,
We don't waste time, that's our improvement.
And the taxi driver takes me, like a minister,
Home from the local bar, a sinister.