Текст и перевод песни Карандаш - Переходы

Переходы

Я не знаю, бывал ли ты в Москве или
Тебя в столицу России пути не заводили
Не знаю, как ты представляешь себе этот город
Но говоря о нём я помню только переходы
Звук покатившейся бутылки битой
Звук последнего хита из мобильных чьих-то
Переходы надолго запахом дыма пропитаны
Если бы только знали как часто иду по ним
Через подземную жизнь, чтобы победу отметить
Фанаты ЦСКА угощают пивом скейтеров
Ведут о чём-то разговор неторопливо
Убеждения теряют смысл под мотивы
Уличного музыканта, не то хромого, не то кривого
Не то с войны, не то с Чернобыля, повод
Чтобы денег кинули наверняка найдется
Он играет здесь, пряча музыку от солнца
Ларьки пара за парой выключают свет
Что-то обсуждая торгаши закрывают стенд
От газет до сувениров из Тибета
Прохожу, не замечая этого, за дымом сигаретным
Здесь студенты после сессии с преподавателем
Обсуждают, но не то, что проходили на занятиях
Немного пьяный лектор угощает коньяком
Что ему несли в пакетах
Под раскаты эха, забив на работу
Поют романтики, не вытягивая ноту
Русский рок для них классическим репертуаром
Оставил память о себе лишь в таких подвалах
А какие разные люди теряют свои лица
Бога боясь не больше чем патруля милиции
Себя ненавидя больше всего на свете
Вниз по лестнице спускают свою жизнь в эти...
Переходы, как московские больные вены
Для кого-то дом и тюрьма одновременно
30 метров ада, а может рая
Каждый попадая сюда немного умирает
Переходы, как московские больные вены
Для кого-то дом и тюрьма одновременно
30 метров ада, а может рая
Каждый попадая сюда немного умирает
Немного умирает каждый попадая сюда
Сюда, сюда, сюда, сюда, сюда
Немного умирает каждый попадая сюда
Сюда, сюда, сюда, сюда, сюда
Немного умирает каждый попадая сюда
Сюда, сюда, сюда, сюда, сюда
Немного умирает каждый попадая сюда
В переходы, с четверга и до субботы
Здесь употребляют всё, что имеет обороты
Я наблюдал картину, как один мужчина
Вечером пропил то, что днём собирал для сына
Стоял с картонкой: "Необходима операция"
А через месяц эта надпись поменяется
Стихи рождаются, запоминаю каждый миг
Саундтреком к каждому мигу - гитарист старик
Тот человек, кому время от времени
Я кидаю мелочь, поднимая настроение
Музыка мне так близка, мы так похожи
Он наполняет мир талантом, я пытаюсь тоже
В отличие от тех беден, но опрятен
В этом отрезке под землёй среди грязных пятен
Мой путь домой - это его хлеб
Каждый день проходя переходов цепь
Каждый день трогать душу своей печалью,
Сам себе работник и сам себе начальник.
Знаешь, он ведь тоже оставляет свой след (свой след)
Несмотря на то что слеп...
Переходы, как московские больные вены
Для кого-то дом и тюрьма одновременно
30 метров ада, а может рая
Каждый попадая сюда немного умирает
Переходы, как московские больные вены
Для кого-то дом и тюрьма одновременно
30 метров ада, а может рая
Каждый попадая сюда немного умирает
Немного умирает каждый попадая сюда
Сюда, сюда, сюда, сюда, сюда
Немного умирает каждый попадая сюда
Сюда, сюда, сюда, сюда, сюда
Немного умирает каждый попадая сюда
Сюда, сюда, сюда, сюда, сюда
Немного умирает каждый попадая сюда

Crosswalks

I don't know, have you ever been to Moscow, or
Have your paths never led you to the capital of Russia?
I don't know how you imagine this city,
But when I talk about it, I only remember the crosswalks.
The sound of a bottle rolling, broken,
The sound of the latest hit from someone's mobile phone,
The crosswalks are soaked in the smell of smoke for a long time,
If only you knew how often I walk through them.
Through the underground life, to celebrate a victory,
CSKA fans treat skateboarders to beer,
They talk about something slowly,
Beliefs lose their meaning under the tunes
Of a street musician, either lame or crooked,
Either from the war or from Chernobyl, a reason
To throw money in, for sure there will be.
He plays here, hiding the music from the sun,
Stalls one after another turn off the light,
Discussing something, the merchants close the stand
From newspapers to souvenirs from Tibet,
I pass by, not noticing this, behind the cigarette smoke,
Here students after the session with the teacher
Discuss, but not what they went through in class,
A slightly drunk lecturer treats them to cognac
That they brought him in bags.
Under the rolls of echo, forgetting about work,
Romantics sing, not hitting the notes,
Russian rock is a classic repertoire for them,
Left a memory of itself only in such basements.
And what different people lose their faces
Fearing God no more than a police patrol,
Hating themselves more than anything in the world,
Down the stairs, they lower their lives into these...
Crosswalks, like Moscow's diseased veins,
For some, a home and a prison at the same time,
30 meters of hell, or maybe heaven,
Everyone who gets here dies a little.
Crosswalks, like Moscow's diseased veins,
For some, a home and a prison at the same time,
30 meters of hell, or maybe heaven,
Everyone who gets here dies a little.
Everyone who gets here dies a little,
Here, here, here, here, here,
Everyone who gets here dies a little,
Here, here, here, here, here,
Everyone who gets here dies a little,
Here, here, here, here, here,
Everyone who gets here dies a little,
Into the crosswalks, from Thursday to Saturday,
They use everything here that has a turnover,
I watched a picture of how one man
In the evening he drank what he had collected for his son during the day,
He stood with a cardboard box: "Surgery needed",
And in a month this inscription will change.
Poems are born, I remember every moment,
The soundtrack to every moment is an old guitarist,
That person to whom from time to time
I throw change, lifting my mood.
Music is so close to me, we are so similar,
He fills the world with talent, I try to do the same.
Unlike those poor, but neat,
In this stretch underground among dirty spots,
My way home is his bread,
Every day passing through a chain of crosswalks,
Every day touching the soul with his sadness,
His own worker and his own boss.
You know, he also leaves his mark (his mark),
Despite the fact that he is blind...
Crosswalks, like Moscow's diseased veins,
For some, a home and a prison at the same time,
30 meters of hell, or maybe heaven,
Everyone who gets here dies a little.
Crosswalks, like Moscow's diseased veins,
For some, a home and a prison at the same time,
30 meters of hell, or maybe heaven,
Everyone who gets here dies a little.
Everyone who gets here dies a little,
Here, here, here, here, here,
Everyone who gets here dies a little,
Here, here, here, here, here,
Everyone who gets here dies a little,
Here, here, here, here, here,
Everyone who gets here dies a little.