Балаган - Михаил Щербаков перевод на французский

Балаган

В одних садах цветёт миндаль, в других метёт метель
В одних краях ещё февраль, в других - уже апрель
Проходит время, вечный счёт: год за год, век за век.
Во всём - его неспешный ход, его кромешный бег
В году на радость и печаль по двадцать пять недель
Мне двадцать пять недель февраль, и двадцать пять - апрель
По двадцать пять недель в туман уходит счёт векам
Летит мой звонкий балаган куда-то к облакам

Летит и в холод, и в жару, и в гром, и в тишину
А я не знаю, как живу, не знаю, чем живу
Не понимаю, как творю, не знаю, что творю
Я только знаю, что горю и, видимо, сгорю.
В одних краях - рассветный хлад, в других - закатный чад
В одних домах ещё не спят, в других - уже не спят
То здесь, то там гремит рояль, гудит виолончель.
И двадцать пять недель февраль, и двадцать пять - апрель

Вели мне, Боже, всё стерпеть, но сердцу - не вели
Оно хранит уже теперь все горести Земли
И разорваться может враз, и разлететься врозь
Оно уже теперь, сейчас - почти разорвалось
Мой долгий путь, мой дальний дом, великая река
Моя дорога!. И кругом - одни лишь облака
Такая мгла, такая даль, такая карусель.
И двадцать пять недель февраль, и двадцать пять - апрель

И сквозь томительный дурман по зыбким берегам
Летит мой звонкий балаган куда-то к облакам.

1986-1987

Le Cirque

Dans certains jardins, l'amandier fleurit, dans d'autres, la tempête fait rage
Dans certaines régions, c'est encore février, dans d'autres, c'est déjà avril
Le temps passe, le décompte éternel : année après année, siècle après siècle.
En tout, sa marche lente, sa course effrénée
Dans l'année, pour la joie et la tristesse, vingt-cinq semaines chacune
Pour moi, vingt-cinq semaines de février, et vingt-cinq d'avril
Vingt-cinq semaines dans le brouillard, le compte des siècles s'en va
Mon cirque sonore s'envole vers les nuages

Il s'envole dans le froid, dans la chaleur, dans le tonnerre, dans le silence
Et je ne sais pas comment je vis, je ne sais pas de quoi je vis
Je ne comprends pas comment je crée, je ne sais pas ce que je crée
Je sais seulement que je brûle et, apparemment, je brûlerai.
Dans certains endroits, le froid de l'aube, dans d'autres, la fumée du crépuscule
Dans certaines maisons, on ne dort pas encore, dans d'autres, on ne dort plus
Ici et là, un piano résonne, un violoncelle gronde.
Et vingt-cinq semaines de février, et vingt-cinq d'avril

Ordonne-moi, Dieu, de tout supporter, mais à mon cœur, ne le fais pas
Il garde déjà tous les chagrins de la Terre
Et il peut se déchirer en un instant, et voler en éclats
Il est déjà maintenant, en ce moment, presque déchiré
Mon long chemin, ma maison lointaine, le grand fleuve
Mon chemin !. Et autour de moi, il n'y a que des nuages
Une telle obscurité, une telle distance, un tel carrousel.
Et vingt-cinq semaines de février, et vingt-cinq d'avril

Et à travers l'ivresse enivrante, le long des rives tremblantes
Mon cirque sonore s'envole vers les nuages.

1986-1987