Вот - поднимается ветер... - Михаил Щербаков перевод на немецкий

Вот - поднимается ветер...

Вот - поднимается ветер и мчится на запад, деревья пригнув
Молния блещет с высот, и неслыханный гром сотрясает тюрьму
Это ещё не успех и, конечно, совсем никакой не триумф
Это всего лишь начальный аккорд или только вступленье к нему

Но - всё же, едва не плача
Узник твердит: "Удача!"
И, у окна маяча
Жадно глядит во тьму.

Медленно, медленно, с болью - но всё же сползает с очей пелена
Нехотя голос пальбы уступает высокому тону планет
Это пока никакой не покой, это всё ещё та же война
И неизвестно, на чьей стороне перевес - на своей или нет.

Но - вдруг, ослабев от бреда
Кто-то кричит: "Победа!"
И, оттолкнув соседа
Слепо бежит на свет.

И наконец вдалеке возникает неясный прекрасный мираж:
Фата-моргана, волненье эфира, царевны морской чешуя.
Ах, эта сладкая небыль! Себе не возьмёшь и другим не отдашь.
Просто - причуда пространства, нелепая шутка, неведомо чья.

Но - без маяка, без брода
Жарко шепча: "Свобода!"
Некая часть народа
Тянется в те края.

А вместе с ним и я

Siehe - der Wind erhebt sich...

Siehe - der Wind erhebt sich und rast nach Westen, biegt die Bäume nieder,
Blitze zucken von den Höhen, nie gehörter Donner erschüttert das Gefängnis.
Das ist noch kein Erfolg und gewiss auch kein Triumph,
Es ist nur der erste Akkord oder eben der Auftakt zu ihm.

Doch - fast weinend vor Erregung,
Beharrt der Gefangene: "Glück!"
Er taumelt am Fenster hin und her,
Starrt gierig in die Dunkelheit.

Langsam, quälend langsam, löst sich der Schleier von den Augen,
Feuerlärm erlischt vor dem hohen Ton der Planeten.
Das ist noch keine Ruhe, es ist immer noch derselbe Kampf,
Und ungewiss ist, wem der Vorteil gilt - uns oder ihnen.

Doch - plötzlich, vom Wahn geschwächt,
Schreit einer: "Sieg!"
Und stößt den Nachbarn beiseite,
Rennt blind dem Licht entgegen.

Und endlich erscheint fern ein unklares, schönes Trugbild:
Fata Morgana, Ätherzittern, Meerjungfrauenschuppen.
Ach, diese süße Illusion! Nimm sie dir nicht, gib sie niemandem.
Nur - eine Laune des Raums, absurder Spott, niemandem zugehörig.

Doch - ohne Leuchtturm, ohne Furt,
Flüstert glühend: "Freiheit!"
Ein Teil des Volkes
Strebt in jene Weiten.

Und mit ihm gehe auch ich.