Марш кротов - Михаил Щербаков перевод на английский

Марш кротов

Альт и бас дают петуха, моргнув
Игрушки свои жонглёр на землю бросает
Стар и млад, плясун, балагур и шут
Становятся немы ртом и ликом темны,
Чуть только наш, от ярмарки в двух верстах, кимвал забряцает
И окрест, бригадами по сто душ, появимся мы

Мы - кроты. При нас улыбаться брось!
Мы видим тебя насквозь. Да, насквозь

Главный крот сидит на таком коне,
В камзоле таком, что нам и сладко и больно
Мы, кроты, его безусловно, чтим,
Поскольку он старше всех на семьдесят лет
И под рукой огромная у него, естественно, бомба
От какой спасения никому, естественно, нет

Ну, а мной - кончается строй бригад
Я самый последний крот, арьергард

Я иду. Я всем ходокам ходок.
А будет привал - засну, умру, не опомнюсь
В нас, кротах, силён коренной рефлекс:
Велят умереть - умри, родиться - родись
Плюс мы спешим, мы шествуем далеко, на Северный Полюс
Чтоб на нём, присвоив его себе, создать парадиз

И хотя над Полюсом ночь густа
С ней справится зоркий глаз, глаз крота

Всяк жонглёр на ярмарке, шут любой
Пока мы течём вокруг, бряцая надсадно
Прям стоит, и вертит в уме цифирь
(горазд не горазд считать, удал не удал):
Мол, клык за клык, за хвост полтора хвоста, три, стало быть, за два.
А итог выходит всегда другим, чем он ожидал

Эй, басы! Моргните-ка там альтам
Из Моцарта что-нибудь - нам, кротам

The Mole's March

The alt and bass make a rooster, blinking
The juggler drops his toys on the ground
Old and young, the dancer, the buffoon, and the jester
Become dumb in mouth and dark in face,
As soon as our cymbal jingles two versts from the fair
And around, in brigades of a hundred people, we appear

We are moles. Forget to smile in our presence!
We see right through you. Yes, right through you

The main mole sits on such a horse,
In such a camisole that it's both sweet and painful for us
We, moles, certainly honor him,
Since he's older than everyone else by seventy years
And under his hand a huge one, of course, a bomb
From which there is, of course, no salvation for anyone

Well, my - the convoy ends
I'm the very last mole, the rearguard

I'm going. I'm a walker to all walkers.
And when there's a halt - I'll fall asleep, die, and won't remember
In us, moles, the root reflex is strong:
Ordered to die - die, to be born - be born
Plus we're in a hurry, we're marching far, to the North Pole
To create a paradise on it, having appropriated it for ourselves

And although the night is thick over the Pole
The sharp eye will cope with it, the eye of a mole

Every juggler at the fair, any jester
While we flow around, jingling in vain
Stands straight, and twirls the number in his mind
( Able to or not able to count, lucky or not lucky):
Like, a tooth for a tooth, one and a half tails for a tail, three, therefore, for two.
And the result is always different than he expected

Hey, bass! Blink at the altos there
Anything from Mozart - for us, moles