Королева - Немного Нервно перевод на немецкий

Королева

Никто из ныне живущих не помнит того
Как она здесь появилась
Имя её забыто и давно не имеет смысла
Ведь звери не умеют говорить
А люди, попадающие сюда
И сами ещё не знают своих имён

"А теперь на картинке королева"
"Она красивая?"
"Да. У неё длинные золотые волосы
Белое платье, и глаза ласковые
Как у мамы"
"У нашей мамы?"
"У любой мамы"

Она всегда держит наготове крутой кипяток
Спящий в чайнике над очагом
И фарфоровые чашки
Так не подходящие этому дому
Скатерть, накрытая на стол
Пока не создана
Часы на комоде ещё не изобретены
В открытое южное окно
Светит весеннее молодое солнце
В закрытое западное стучится ворон

Она открывает створку и встречает его
Как родного брата
Ворон ёршится на спинке стула
И медленно засыпает под звук домашних хлопот
Пока не вздрагивает от стука северное окно
Она открывает и его
Впуская ещё одно создание
Никогда не угадаешь, кого

Новые души не имеют формы
И даже цвета, но затем
Она и живёт на границе начала и пустоты
Укладывая новую душу в передник
Она садится у окна и открывает книгу
С бесконечным числом страниц

Каждая сказка имеет свой сюжет
Ни одна не повторяет предыдущую
Кто написал их когда-то?
Написаны ли они до того, как она открывает книгу?
Будут ли существовать, когда закроет?
Всё это — тайна
Пока не созданное в мире живущих
И уже забытое на той, другой стороне

Покачиваясь в скрипучем кресле
Она читает первое слово
И душа под её ладонью начинает пульсировать
Внутри загорается крохотный, едва заметный огонь
Из белого он превращается в голубой или жёлтый
Малиновый или золотой, фиалковый — и снова белый

Она не отвлекается и ведёт пальцем по строчкам
Упустишь одно слово — потеряешь день или год
В конце сказки у неё на руках лежит
Ещё не родившийся ребёнок

Проклятия всего мира?
Спасение сотни королевств?
Человек или зверь?
Первый и последний крылатый змей
Почти пробудившийся в яйце?
Любимое дитя
Которому нет ни цены, ни спасения

Königin

Niemand von den Lebenden erinnert sich daran,
wie sie hier erschien.
Ihr Name ist vergessen und hat längst keinen Sinn mehr,
denn Tiere können nicht sprechen,
und die Menschen, die hierher gelangen,
kennen selbst ihre Namen noch nicht.

"Und jetzt auf dem Bild ist die Königin."
"Ist sie schön?"
"Ja. Sie hat langes goldenes Haar,
ein weißes Kleid und sanfte Augen,
wie die einer Mutter."
"Wie unsere Mutter?"
"Wie jede Mutter."

Sie hält immer kochend heißes Wasser bereit,
das im Kessel über dem Herd schläft,
und Porzellantassen,
die so gar nicht zu diesem Haus passen.
Die Tischdecke, auf den Tisch gelegt,
ist noch nicht erschaffen.
Die Uhr auf der Kommode ist noch nicht erfunden.
Durch das offene Südfenster
scheint die junge Frühlingssonne.
An das geschlossene Westfenster klopft ein Rabe.

Sie öffnet den Flügel und empfängt ihn
wie einen leiblichen Bruder.
Der Rabe sträubt sein Gefieder auf der Stuhllehne
und schläft langsam ein beim Klang häuslicher Betriebsamkeit,
bis das Nordfenster vom Klopfen erzittert.
Sie öffnet auch dieses
und lässt noch ein Geschöpf herein.
Man kann nie erraten, wen.

Neue Seelen haben keine Form
und nicht einmal Farbe, aber dafür
lebt sie ja an der Grenze zwischen Anfang und Leere.
Sie legt die neue Seele in ihre Schürze,
setzt sich ans Fenster und öffnet ein Buch
mit unendlich vielen Seiten.

Jedes Märchen hat seine eigene Handlung,
keines wiederholt das vorherige.
Wer hat sie einst geschrieben?
Sind sie geschrieben, bevor sie das Buch öffnet?
Werden sie existieren, wenn sie es schließt?
All das ist ein Geheimnis,
was in der Welt der Lebenden noch nicht erschaffen
und auf jener, der anderen Seite, bereits vergessen ist.

Während sie sich im knarrenden Sessel wiegt,
liest sie das erste Wort,
und die Seele unter ihrer Hand beginnt zu pulsieren.
Im Inneren entzündet sich ein winziges, kaum wahrnehmbares Feuer.
Aus Weiß wird es blau oder gelb,
purpurrot oder golden, violett – und wieder weiß.

Sie lässt sich nicht ablenken und fährt mit dem Finger die Zeilen entlang.
Verpasst man ein Wort, verliert man einen Tag oder ein Jahr.
Am Ende des Märchens liegt in ihren Armen
ein noch ungeborenes Kind.

Die Flüche der ganzen Welt?
Die Rettung hunderter Königreiche?
Mensch oder Tier?
Der erste und letzte geflügelte Drache,
fast im Ei erwacht?
Ein geliebtes Kind,
für das es weder einen Preis noch Rettung gibt.