Текст и перевод песни Овсянкин - DSM

DSM

Когда бритва Спутник — твой верный спутник
Выходные, будни — герцоги Бургундии
Запираясь в опустошенной квартире, как в своем храме
В заблеванном углу сортира ищешь спасения в селфхарме
И постепенно привыкаешь к боли, как Шерил Демпси
Вечно мечешься, как Boris, вечный наивный скепсис
А сколько я за эти годы из себя грязюки выдрочил
Уже легко понять, что такая позиция по сути убыточная
Но ты любила бы меня, даже если был бы джанки-гомосеком
Но ничего не поменять, я был и останусь жалким домоседом
Сам словно с болезнью Базедова, вручите мне мой exit bag
На ничтожную хуйню посетую, типа сколько же от секса бед
Спасает в берцах бег в шесть утра по заснеженному плацу
Под стойкой ноги режешь, но отвечаешь так вежливо за кассой
Пока я в туалетной кабинке блюю от золотого укола
Боль — монетки, ты — копилка, я ее разобью молотком скоро
Нас море уносит волнами
Под порванными парусами
Мы верим лишь в то, что снова ляжем на курс (курс химиотерапии)
Когда затянутся раны
Искрятся волшебные блики света. Я хотел бы стать чистым
Заедаю проблемы слепо, вот пора бы и причаститься
Ведь откормил себя, как Картер, food заменил foot fetish
Ресторанный дворик — макабр, а кого ты в расстройствах обвинишь?
Когда отец — пограничник, а ты хочешь быть похожим на отца
Когда вот он твой хищник, но отвечаешь нет на отсядь
И при каждом взрыве становлюсь эмоциональнее Аскерова
Обжираюсь, давлюсь, пусть, но проебываю в себе аскета
И так постоянно, вот ты уже как Климович
Все постоят там в стороне, а тебе нужна помощь
Чтобы сохранить, как в письме, себя, волосы остриг
Это вызвало лишь смех, но море все простит. И даже
Когда бритва Спутник — твой верный спутник
Выходные, будни — герцоги Бургундии
Запираясь в опустошенной квартире, как в своем храме
В заблеванном углу сортира ищешь спасения в селфхарме
Я не чудовище, я больной. Я уверен, что мое пристрастие
К еде лишило меня самоконтроля
И я просто не понимал, что то, что я делаю, — это плохо

DSM

When the Sputnik razor is your faithful companion
Weekends, weekdays — Dukes of Burgundy
Locking yourself in an empty apartment, as in your own temple
In the vomited corner of the toilet you seek salvation in self-harm
And gradually get used to the pain, like Cherie Dempsey
Forever you rush about like Boris, eternal naive skepticism
And how much filth I’ve jerked out of myself over the years
It’s already easy to understand that such a position is essentially unprofitable
But you would love me, even if I was a junkie-homosexual
But nothing is changeable, I was and will remain a wretched homebody
As if with Basedow’s disease, hand me my exit bag
I will complain about insignificant nonsense, like how much misfortune there is from sex
Running in berets at six in the morning across a snowy parade ground saves the day
You cut your legs under the counter, but answer so politely at the checkout
Meanwhile in the toilet cubicle I’m vomiting from the golden shot
Pain is coins, you are a piggy bank, soon I shall break it open with a hammer
The waves carry us away
Under torn sails
We believe only in that we will again lay on a course (of chemotherapy)
When the wounds heal
Magic gleams of light sparkle. I wish I could become pure
I blindly eat away my problems, maybe it’s time to take communion
After all, I’ve fattened myself up like Carter, food has replaced foot fetish
The food court is a macabre, who will you blame for your misery?
When your father is a border guard, and you want to be like your father
When here he is your predator, but you answer no when he suggests you move away
And with every explosion I become more emotional than Askerov
I overeat, I choke, yes, but I squander the ascetic inside of me
And so it’s always like this, now you’re already like Klimovich
Everyone will just stand there to the side, and you need help
In order to preserve myself, like in a letter, I cut off my hair
This only caused laughter, but the sea will forgive everything. And even
When the Sputnik razor is your faithful companion
Weekends, weekdays — Dukes of Burgundy
Locking yourself in an empty apartment, as in your own temple
In the vomited corner of the toilet you seek salvation in self-harm
I’m not a monster, I’m sick. I’m sure my addiction
To food has deprived me of my self-control
And I simply did not understand that what I am doing is bad