Атланты - Песни нашего века перевод на французский

Атланты

Когда на сердце тяжесть
И холодно в груди.
К ступеням Эрмитажа
Ты в сумерки приди,
Где без питья и хлеба,
Забытые в веках,
Атланты держат небо
На каменных руках.
Атланты держат небо
На каменных руках.
Держать его махину
Не мед - со стороны.
Напряжены их спины,
Колени сведены.
Их тяжкая работа
Важней иных работ:
Из них ослабни кто-то -
И небо упадет.
Из них ослабни кто-то -
И небо упадет.
Во тьме заплачут вдовы,
Повыгорят поля,
И встанет гриб лиловый,
И кончится Земля.
А небо год от года
Все давит тяжелей,
Дрожит оно гуда
Ракетных кораблей.
Дрожит оно гуда
Ракетных кораблей.
Стоят они, ребята,
Точеные тела,
Поставлены когда-то -
А смена не пришла.
Их свет дневной не радует,
Им ночью не до сна,
Их красоту снарядами
Уродует война.
Их красоту снарядами
Уродует война.
Стоят они, навеки
Уперши лбы в беду,
Не боги - человеки,
Привычные к труду.
И жить еще надежде
До той поры, пока
Атланты небо держат
На каменных руках.
Атланты небо держат
На каменных руках.

Les Atlantes

Quand la lourdeur est sur ton cœur
Et que ton âme frissonne,
Aux marches de l'Ermitage
Dans le crépuscule, viens
Où, sans boire ni manger,
Oubliés depuis des siècles,
Les Atlantes portent le ciel
Sur leurs bras de pierre.
Les Atlantes portent le ciel
Sur leurs bras de pierre.
Porter son imposante masse
N'est pas une mince affaire,
Leurs dos sont arqués,
Leurs genoux sont joints.
Leur dur labeur
Est plus important que d'autres :
Si l'un d'eux venait à faiblir -
Le ciel tomberait.
Si l'un d'eux venait à faiblir -
Le ciel tomberait.
Dans l'obscurité, les veuves pleureront,
Les champs brûleront,
Un champignon lilas s'élèvera,
Et la Terre disparaîtra.
Mais le ciel, année après année,
Appuie toujours plus lourdement,
Il tremble devant les
Vaisseaux spatiaux.
Il tremble devant les
Vaisseaux spatiaux.
Ils se tiennent là, mes amis,
Leurs corps affûtés,
Placés là autrefois,
Mais la relève n'est pas arrivée.
La lumière du jour ne les réjouit pas,
La nuit, ils ne dorment pas,
Leur beauté est défigurée par
La guerre des obus.
Leur beauté est défigurée par
La guerre des obus.
Ils se tiennent là, pour toujours,
Leurs fronts appuyés contre le malheur,
Non pas des dieux, mais des hommes,
Habitués au travail.
Et l'espoir vit encore
Jusqu'au jour où
Les Atlantes porteront le ciel
Sur leurs bras de pierre.
Les Atlantes portent le ciel
Sur leurs bras de pierre.