Текст и перевод песни Проект Увечье - Зарисовки краха

Зарисовки краха

Куда податься молодым, не густо, коли с прайсом?
На стенке номер телефона - соли, спайсы.
Потертый рибок, старые левайсы,
усталые глаза, дымят кустарные девайсы.
Мне это все напоминает айсберг,
Ведь это только лишь верхушка, не сомневайся.
Все остальное в глубине, по духу
там много близких к Гуфу, но их не спасают Айзы.
А за окном тот же вид и поныне -
Как будто скуку трахнуло уныние.
Опять возня, и из закладки вынут
Новый дозняк, чтоб повторить эту игру навылет.
Ведь хэппи-энды лишь в экранном мыле.
И тут не вы ли сами выли, выбирая - или
Лететь до рая или ползать, вымирая в иле,
В себя вбирая сладкий аромат запретной пыли
И сколько сгинуло в этом болоте?
Зарисовки краха, стены серые вместо полотен.
На улице жара, но тут озноб колотит
тех, кто не аскет, но практикует умерщвленье плоти.
Мама не анархия. Мама в страхе.
Папа не стакан портвейна. Папа спился нахер.
Старший брат по вене бахал...
На серых стенах проступают зарисовки краха.
Мам не анархия. Мама в страхе.
Папа не стакан портвейна. Папа спился нахер.
Старший брат по вене бахал...
На серых стенах проступают зарисовки краха.
Я рад, что канет в лету тот, кто этот мир поганит.
Пускай пока нет и надежды порешать с долгами.
Либо свали, либо плати за эту страсть с деньгами,
будто за шлюху, только с ней ты будешь моногамен.
Глазенки скачут, как медведи Гамми.
А сколько торчей выносили здесь вперед ногами...
Берет руками то, что брать не нужно
барыга ушлый и втридорога дерет за камень.
И не смущает их угроза камер.
Осталось ведь уже недолго до некроза тканей.
И знаешь, к черту пропаганду прозой и стихами,
и эту моду, что отсюда и проистекает.
Мне наплевать, что ты ебашишь - не паникуй,
ведь я отнюдь не твой папаша и не опекун.
И если любишь марафоны, хоть и не бегун,
то давай, валяй, пока они тебя не допекут.
Это путь, ведущий к тупику, надо бы уметь
тормознуть, пока мозг в голове не успел онеметь.
Хотя, я признаю, что я не вправе сметь
покушаться на твои права на медленную смерть.
Мама не анархия. Мама в страхе.
Папа не стакан портвейна. Папа спилсяна хер.
Старший брат по вене бахал...
На серых стенах проступают зарисовки краха.
Мама не анархия. Мама в страхе.
Папа не стакан портвейна. Папа спилсяна хер.
Старший брат по вене бахал...
На серых стенах проступают зарисовки краха.

Sketches of Collapse

Where can young ones go, not much if they ain't got the price?
On the wall, a phone number - salt, spice.
Worn-out Reeboks, old Levi's,
Tired eyes, smoking makeshift devices.
It all reminds me of an iceberg, darling,
This is just the tip, don't you doubt it.
The rest is deep within, in spirit,
Many close to Guf, but no Aizas to save them.
And outside the window, the same view still remains -
As if boredom got screwed by despair.
The fuss again, and from the stash they take out
A new dose, to repeat this game all the way.
Cause happy endings are only in the screen's soap.
And wasn't it you who cried, choosing - either
To fly to heaven or crawl, dying in the mud,
Taking in the sweet scent of forbidden dust.
And how many have perished in this swamp?
Sketches of collapse, gray walls instead of canvases.
It's hot outside, but chills are shaking
Those who are no ascetics, but practice mortification of the flesh.
Mom ain't anarchy. Mom's in fear.
Dad ain't a glass of port wine. Dad's drunk himself to hell.
Older brother shot up in his veins...
Sketches of collapse appear on the gray walls.
Mom ain't anarchy. Mom's in fear.
Dad ain't a glass of port wine. Dad's drunk himself to hell.
Older brother shot up in his veins...
Sketches of collapse appear on the gray walls.
I'm glad that whoever spoils this world will sink into oblivion.
Even though there's no hope to settle the debts yet.
Either get out, or pay for this passion with money,
Like for a whore, only with her you'll be monogamous.
Little eyes jumping like Gummi Bears.
And how many junkies were carried out feet first...
Taking with hands what shouldn't be taken,
A cunning dealer charges triple for the rock.
And the threat of cameras doesn't bother them.
There's not much time left before tissue necrosis.
And you know, to hell with propaganda in prose and poems,
And this fashion that stems from here.
I don't care what you're doing - don't panic,
I'm not your daddy or guardian.
And if you love marathons, even though you're not a runner,
Then go ahead, keep going until they get to you.
This is a path leading to a dead end, you should know how to
Stop before the brain in your head goes numb.
Although, I admit that I have no right to dare
To encroach on your right to a slow death.
Mom ain't anarchy. Mom's in fear.
Dad ain't a glass of port wine. Dad's drunk himself to hell.
Older brother shot up in his veins...
Sketches of collapse appear on the gray walls.
Mom ain't anarchy. Mom's in fear.
Dad ain't a glass of port wine. Dad's drunk himself to hell.
Older brother shot up in his veins...
Sketches of collapse appear on the gray walls.