Текст и перевод песни Северный Флот - Мизантропия (Live)

Мизантропия (Live)

Странные дни превращаются в годы,
В столетия - ни правды, ни свободы.
О, мизантропия, мы просто копия одного:
Врать, убивать, наживать, а потом - ничего...
Я - как ты.
Молчаливо согласен.
Удобно быть жертвой глупых басен.
О, мизантропия, сломаны копья и бытия.
Кто виноват?
Кто угодно, но только не я...
Для каждого человека ближний - зеркало,
Из которого смотрят на него его собственные пороки.
Но человек поступает при этом как собака,
Которая лает на зеркало в том предположении,
Что видит там не себя, а другую собаку.
Убогий человек, не имеющий ничего, чем он мог бы гордиться,
Хватается за единственно возможное, и гордится нацией,
К которой он принадлежит.
Человек - единственное животное, которое причиняет другим боль,
Не имея при этом никакой другой цели.
Всё, о чём повествует история - в сущности, лишь тяжкий,
Затянувшийся и запутанный кошмар человечества,
И я не хотел бы быть Богом, который сотворил этот мир,
Потому что страдания этого мира разбили бы моё сердце...
О, мизантропия, мы просто копия одного:
Врать, убивать, наживать, а потом - ничего...
О, мизантропия, сломаны копья и бытия.
Кто виноват?
Кто угодно, но только не я...

Misanthropie (Live)

Des jours étranges se transforment en années,
En siècles - ni vérité, ni liberté.
Oh, misanthropie, nous ne sommes que la copie d'un seul :
Mentir, tuer, amasser, et puis - rien...
Je suis comme toi.
Je suis silencieusement d'accord.
Il est confortable d'être victime de contes absurdes.
Oh, misanthropie, les lances et les existences sont brisées.
Qui est à blâmer ?
N'importe qui, mais pas moi...
Pour chaque personne, le prochain est un miroir,
Dans lequel ses propres vices le regardent.
Mais l'homme agit comme un chien,
Qui aboie sur le miroir en supposant,
Qu'il ne voit pas lui-même, mais un autre chien.
Un homme misérable, n'ayant rien de quoi être fier,
S'accroche à la seule chose possible, et est fier de la nation,
À laquelle il appartient.
L'homme est le seul animal qui fait du mal aux autres,
Sans avoir d'autre but.
Tout ce que raconte l'histoire est, en réalité, un cauchemar lourd,
Prolongé et compliqué de l'humanité,
Et je ne voudrais pas être Dieu, qui a créé ce monde,
Parce que les souffrances de ce monde briseraient mon cœur...
Oh, misanthropie, nous ne sommes que la copie d'un seul :
Mentir, tuer, amasser, et puis - rien...
Oh, misanthropie, les lances et les existences sont brisées.
Qui est à blâmer ?
N'importe qui, mais pas moi...