Лють - Серёга перевод на французский

Лють

Друзья говорят: зачем она тебе? Плюнь,
На что ты клюнул?
Но я походу люто ее люблю
Из-за нее со всеми вами переполюс
Это не любовь, это блюз.
Гадаешь: люб или не люб.
В голове один и тот же луп,
Садишься за фортепиано, как глухой Людвиг.
Бывает же и так: все между вами - люкс
Понимания абсолют,
Руки вяжут тебя как плющ
И вместе с ней падаешь на плюш.
Она шальная, отвечаю, и я шалю,
У нас все через край, у нас все через шлюзы.
Любовь - глюк, любовь - блюз, любовь - несчастный случай,
Но я себе не пожелаю лучше.
Я бываю лют, она бывает колючей
Строит из себя Белуччи, сучка, меня плющит.
То она нарушит правила, то я фолю,
Такой алюр.
Мне кажется порой, между нами все к нулю,
Снаружи я спокоен, а внутри воплю.
Я помню, поначалу был такой велюр,
А тут чисто лють.
Моя любовь - это такая лють,
Такой блюз, такой глюк.
Я люблю её люто и не люблю её люто,
Я люблю её люто и люто не люблю.
Моя любовь - это такая лють,
Такой блюз, такой глюк.
Я люблю её люто и не люблю её люто,
Я люблю её люто и люто не люблю.
Это не любовь, это лють,
Я не терпила, но я терплю.
Когда я злюсь, моя рука тяжела как плюмбум,
Кто в этот раз из нас первый раскачает люстру?
Иногда прилюдно, но я такой как есть и круто солю
Она мне поперек как шлюпка кораблю, ещё немного и свалю.
Прорывает будто флюз, потом между нами долго люфт
И думаешь: лучше б был один на льдине как Челюскин
Да палюции, если нельзя по-людски
Это не любовь, это глюк, не так как лирики ее малюют
Бывает так, что на осколке блюда я опять ублюдок,
Это лишь прелюдия, любовь - all inclusive.
Не она ко мне и не я к ней ключ,
Если это и любовь, в чем её плюс?
Вот так по ночам туплю, плюхами дымлю,
Как последний люмпен.
Мне нужен сон, но я не сплю,
Я как гребаный Бессон Люк.
Шут с ним, нам обоим нужен полный клюфт,
Пойду, что-нибудь нашевелю.
Моя любовь - это такая лють,
Такой блюз, такой глюк.
Я люблю её люто и не люблю её люто,
Я люблю её люто и люто не люблю.
Моя любовь - это такая лють,
Такой блюз, такой глюк.
Я люблю её люто и не люблю её люто,
Я люблю её люто и люто не люблю

Lutte

Mes amis me disent : pourquoi elle te faut ? Crache,
Qu’est-ce qui t’a fait craquer ?
Mais apparemment, je l’aime follement
A cause d’elle, je suis en conflit avec tout le monde
Ce n’est pas de l’amour, c’est du blues.
Tu te demandes : est-ce que je l’aime ou pas.
Dans ma tête, le même refrain,
Je m’assois au piano, comme un Ludwig sourd.
Il arrive que tout entre nous soit du luxe
Compréhension absolue,
Tes mains me lient comme du lierre
Et tu tombes avec moi sur du velours.
Elle est turbulente, je te le dis, et moi aussi, je le suis,
Tout est excessif chez nous, tout passe par les écluses.
L’amour, c’est un délire, l’amour, c’est du blues, l’amour, c’est un accident,
Mais je ne me souhaite pas mieux.
Je peux être violent, elle peut être épineuse
Elle se prend pour une Bellucci, salope, elle me broie.
Elle enfreint les règles, moi je fais des fautes,
Un tel style.
Parfois, il me semble que tout entre nous tend vers zéro,
Extérieurement, je suis calme, mais à l’intérieur, je hurle.
Je me souviens, au début, c’était du velours,
Et maintenant, c’est juste de la fureur.
Mon amour, c’est une telle fureur,
Un tel blues, un tel délire.
Je l’aime follement et je ne l’aime pas follement,
Je l’aime follement et follement je ne l’aime pas.
Mon amour, c’est une telle fureur,
Un tel blues, un tel délire.
Je l’aime follement et je ne l’aime pas follement,
Je l’aime follement et follement je ne l’aime pas.
Ce n’est pas de l’amour, c’est de la fureur,
Je ne suis pas un soumis, mais je supporte.
Quand je me fâche, ma main est lourde comme du plomb,
Qui de nous deux va faire bouger le lustre en premier ?
Parfois en public, mais je suis comme je suis, et je m’en fiche complètement
Elle est en travers de ma route comme une barque pour un bateau, encore un peu et je vais la laisser tomber.
Elle me traverse comme une grippe, puis il y a longtemps un silence entre nous
Et tu penses : j’aurais préféré être seul sur un bloc de glace comme Tcheliouskine
Oui, des hallucinations, si on ne peut pas être humains
Ce n’est pas de l’amour, c’est un délire, pas comme les lyriques le dépeignent
Il arrive que sur un morceau d’assiette, je sois de nouveau un salaud,
Ce n’est que la prélude, l’amour, c’est tout compris.
Ce n’est pas elle vers moi ni moi vers elle la clé,
Si c’est de l’amour, quel est son avantage ?
Voilà comment je réfléchis la nuit, je fume des joints,
Comme un dernier clochard.
J’ai besoin de dormir, mais je ne dors pas,
Je suis comme un foutu Luc Besson.
Oublie, on a tous les deux besoin d’une complète entente,
Je vais aller faire quelque chose de mal.
Mon amour, c’est une telle fureur,
Un tel blues, un tel délire.
Je l’aime follement et je ne l’aime pas follement,
Je l’aime follement et follement je ne l’aime pas.
Mon amour, c’est une telle fureur,
Un tel blues, un tel délire.
Je l’aime follement et je ne l’aime pas follement,
Je l’aime follement et follement je ne l’aime pas