Текст и перевод песни Скептик - Спарринг

Спарринг

А мой мир — это ринг, углы, канаты, капа.
Сбоку удар в челюсть и панч попал надо как так-то.
Как бесконечный спарринг с тем, кто был на голову выше.
Это full контакт, все чаще поддекает крыша.

О Господи! Мы вспоминаем о Тебе только в суе,
Когда мы по уши в дерьме, и как на углях танцуя.
God bless, это как лес рук, все канут на дно —
Толкая в спину и затылок, ведь толпе все равно, не так ли?

Да, так! Сегодня он, завтра нет.
Аплодисменты не смолкают, но меняется мем.
И снова плохо все, депрессия, кома и тлен,
Но иначе, как когда смотрел на все лишь с колен.

И только да, нам также больно, абсолютно как вам.
Но все мы гордо ту, т играем роль без пап и без мам.
Скромно молчим, откуда вдруг на карту капает сумма,
Глазея завистью на тех, кто частый гость шоурума.

Вот это тру, мэн! Это круто, мэн, — и девочки тают,
Как лёд в стакане с вискарем, лёд априори фатален.
И как на выпуском, лет пять спустя: Как ты, нормально?
Спрятав глаза, только б не поняла, уходим дворами.

Это была бы очень грустная песня,
Но если честно, это просто диагноз болезни.
Всего лишь горсть воспоминаний, и чем ближе тридцатник —
Я чаще гость, реже хозяин. Альбом последний? Нет, крайний.

Это была бы очень грустная песня,
Но если честно, это просто диагноз болезни.
Всего лишь горсть воспоминаний, и чем ближе тридцатник —
Я чаще гость, реже хозяин. Да...

Руки повыше. Да, вот так, береги свою голову.
Год десятый, проводы с автоматом на холоде.
Наперевес АК, мысли далеко так отсюда.
Товарищ рядовой, дай мне — старый, грязный ублюдок.

Аё, аё, приём, приём, как слышно, солдат?!
Сухой паек, а где-то на район приходит хип-хап.
А я не там, я тут вростаю мазолями в берцы.
Или шестой год меня снова выгнали со всех лекций!

Работа в ночь, утром вышка и пары.
Я засыпаю на Камчатке, как студент — я бездарный.
И меня не будит строгий препод, ведь он знает отлично —
Я вряд ли стал бы его слушать, я бы лучше запикчил.

Или одиннадцатый, есть: и диплом, и военник —
А я, на стройке, в серой робе, поднимал настроение.
Меня так грела эта мысль: Я пишу первый сольник!
Пешком домой, а в ладоне сжат помятый стольник.

Город Москва, год 15, декабрь.
Понимаю, что свернул не туда, но так надо.
А я, взлетаю над крышами блока —
И слышу как альбом выходит из чужих окон.

Это была бы очень грустная песня,
Но если честно, это просто диагноз болезни.
Всего лишь горсть воспоминаний, и чем ближе тридцатник —
Я чаще гость, реже хозяин. Альбом последний? Нет, крайний.

Это была бы очень грустная песня,
Но если честно, это просто диагноз болезни.
Всего лишь горсть воспоминаний, и чем ближе тридцатник —
Я чаще гость, реже хозяин. Да...

Sparring

My world is a ring, corners, ropes, a mouthguard.
A blow to the jaw from the side, and a punch landed - how so?
Like an endless sparring session with someone who was head and shoulders above me.
This is full contact, increasingly driving me insane.

Oh my God! We remember You only in vain,
When we are in deep trouble, and dancing on hot coals.
God bless, it's like a forest of hands, everyone will sink to the bottom -
Pushing in the back and the back of the head, because the crowd doesn't care, do they?

Yes, so! Today he is, tomorrow he is not.
Applause does not stop, but the meme changes.
And again, everything is bad, depression, coma and decay,
But in a different way, like when I looked at everything from my knees.

And only yes, it hurts us as much as it does you.
But we all proudly play that role without fathers and without mothers.
We modestly keep silent, whence suddenly a sum drips onto the card,
Glancing with envy at those who are frequent guests of the showroom.

That's true, man! It's cool, man, - and the girls melt,
Like ice in a glass with whiskey, ice is a priori fatal.
And like at graduation, five years later: How are you, okay?
Hiding our eyes, hoping not to be understood, we leave through the backyards.

This would be a very sad song,
But to be honest, this is just a diagnosis of the disease.
Just a handful of memories, and as I get closer to thirty -
I am a guest more often, less often a host. The last album? No, the last.

This would be a very sad song,
But to be honest, this is just a diagnosis of the disease.
Just a handful of memories, and as I get closer to thirty -
I am a guest more often, less often a host. Yeah...

Hands up. Yes, that's it, protect your head.
Tenth year, farewell with a machine gun in the cold.
AK on the alert, thoughts are so far from here.
Comrade private, give me - old, dirty bastard.

Hello, hello, reception, reception, how do you hear me, soldier?!
Dry rations, and somewhere in the district hip-hop is coming.
And I'm not there, I'm here growing calluses in my boots.
Or for the sixth year I have been kicked out of all the lectures again!

Night shift, university and couples in the morning.
I fall asleep in Kamchatka, as a student - I am worthless.
And I am not awakened by a strict teacher, because he knows very well -
I would hardly listen to him, I would rather take pictures.

Or the eleventh, there is: both a diploma and a military ID,
And I, at a construction site, in a gray uniform, lifted my spirits.
That thought warmed me so much: I am writing my first solo album!
Walking home, and a crumpled hundred-dollar bill clutched in my palm.

City of Moscow, December, year 15.
I understand that I took the wrong turn, but that's how it should be.
And I, taking off above the roofs of the block,
And I hear my album coming out of strange windows.

This would be a very sad song,
But to be honest, this is just a diagnosis of the disease.
Just a handful of memories, and as I get closer to thirty -
I am a guest more often, less often a host. The last album? No, the last.

This would be a very sad song,
But to be honest, this is just a diagnosis of the disease.
Just a handful of memories, and as I get closer to thirty -
I am a guest more often, less often a host. Yeah...