Текст и перевод песни Слот - Ракета для поэта

Ракета для поэта

Чувство незавершенности
Смотрит в окно обреченно и
Время на пятой скорости,
А поезда шли, шли, шли.
Темы, завязанные в тексты тромбы
Разлетятся пеплом, разорвутся бомбой.
Схемы, не помогут закончить поэму
И в этом проблема, в мыслях катакомбы.
Атом, великоват он,
Чтобы стать тем самым тринадцатым ароматом
И плоская луна бесит своим пустым циферблатом.
Ты слышишь, где-то летит ракета
К концу сюжета, поэта может и не стать
Нет даже века у человека,
Всегда до лета куплета будет не хватать.
Плохо, весна, обострение.
Сдохну - не имеет значения.
Космос из коробки черепа
Будет в стихах жить, жить, жить.
Вата, эта белая палата чутка маловата,
Даже если медсестра без медбрата,
В клетке, давали мне таблетки
Редкие слова, делал меткими
Делал заметки на этикетке
Утро, я будто, писал это бред
Смысла нет, он делся куда-то
Это просто цитата, в углу тетрадь смята
Какая сегодня дата?
Ты слышишь, где-то летит ракета.
К концу сюжета поэта может и не стать.
Нет даже века у человека.
Всегда до лета куплета будет не хватать.
Так больно смотреть. И не достать рукой.
Кровавый бой с собой и бесконечный пат.
И не сбежать и не найти покой.
Граната с вынутой чекой. Диагноз: психопат.
Где-то летит ракета.
К концу сюжета, поэта может и не стать.
Нет даже века, у человека.
Всегда до лета куплета будет не хватать.
И когда стихла стихия стихов,
После недопетого лета.
Люди стали искать ответы в записках
Теперь уже точно мертвого поэта.
Анализировать это, раскладывать взрывы мозга
И трепет сердца по нумерованным полкам
Только в этом нет толка...
Это как разобрать живого ежа по колким иголкам.

Rocket for the Poet

A feeling of incompleteness
Stares out the window, doomed and
Time on fifth gear,
And the trains kept going, going, going.
Themes, tied into text clots
Will scatter as ashes, explode as a bomb.
Schemes, won't help finish the poem
And that's the problem, thoughts like catacombs.
An atom, it's too big
To become that thirteenth aroma
And the flat moon annoys with its empty dial.
Can you hear, somewhere a rocket flies
By the end of the plot, the poet might be gone
Not even a century for a human,
There will always be a verse missing before summer.
Bad, spring, exacerbation.
I'll die - it doesn't matter.
The cosmos from the box of the skull
Will live in verses, live, live.
Cotton wool, this white ward is a bit too small,
Even if the nurse is without a male nurse,
In a cage, they gave me pills
Rare words, I made them accurate
Made notes on the label
Morning, I seemed to have written this nonsense
There's no meaning, it's gone somewhere
It's just a quote, a crumpled notebook in the corner
What's the date today?
Can you hear, somewhere a rocket flies.
By the end of the plot, the poet might be gone.
Not even a century for a human,
There will always be a verse missing before summer.
It hurts so much to watch. And I can't reach it.
A bloody battle with myself and an endless stalemate.
And I can't escape and I can't find peace.
A grenade with the pin pulled out. Diagnosis: psychopath.
Somewhere a rocket flies.
By the end of the plot, the poet might be gone.
Not even a century for a human,
There will always be a verse missing before summer.
And when the стихия стихов subsided,
After an unfinished summer.
People started looking for answers in the notes
Of the now truly dead poet.
Analyzing this, laying out brain explosions
And the tremor of the heart on numbered shelves
There's just no point in it...
It's like taking apart a live hedgehog by its prickly needles.