Текст и перевод песни Триада feat. Нигатив - Записки сумасшедшего

Записки сумасшедшего

Проснулся, не спится, знакомый же случай,
Совесть печет, как в зное, сон - туча.
И мы бежим в него, надеясь, завтра все будет лучше.
Ночь, дождь, под окном ветер танцует вальс с листвой в куче.
мой монолог слушай Тут вороны с крыши выпорхнули наперегонки,
По лабиринтам улиц подожгу косого дым.
Выдохну, ясный хуй не спится мне, а вы-то, хуле?
Швырну бычок, пусть его дождь затушит.
Айфон в уши, капюшон и по набережной, Цоя слушать,
Я нашел свой уголок уютный, но покой душит.
Тоской душу, у могил песок сушит, в городской суше.
Бегство в книги про любовь и про честь,
И в них сидеть остаток века, ведь все их все равно не прочесть.
Человек - смесь, жидкость, законом природы,
Как и все живой, что сожрет - в говно переводит.
Все духовные ценности нас отличают от зверей,
Но мы любовь топим в ревности.
Симулянтов, паразитов, в черное золото бы всех,
И зажигалку с цыпой, власти под кольцом правящим,
В массовых спорах образ тающий, масон-каменщик.
Обо всем знающий, направляющий, толкающий толп лающих на митинги, выборы путчи,
Над всем задвинув черно-синие тучи, что не видеть лучше.
А ненавидеть учат в новостях, свободу кровью моют, мир строят на костях.
Нам говорят, мы на чужой планете, мы в гостях,
Внушая серость стыд и страх.
Утро. Сигарета, кекс и кофе. Напротив с ноутбука твой фейсбук профиль.
Завтракаем мы, муза и автор поэмы, молча сдав...
Начало сентября, понедельник.
Я был был дома, в гостях, там все тот же сквозняк - летние,
Каждый живет в новостях, сплетнях.
Мог тебя встретить, нас потаскало года два, унося в третий.
Чего ждать с этим? Такая жизнь у нас с тобой,
День солнца и дождя месяц,
Между нами закрыта, в памяти фильм идет Бессонда,
Читаю титры, вижу нас вместе, но чужих, это не я и не ты.
До рвоты романтично, как завяли цветы,
Меня галопом гонит, жизни шпоры стали острее.
Но меланхолия в плейлисте.

Notes d'un fou

Je me suis réveillé, je ne peux pas dormir, un cas familier,
La conscience brûle comme sous la chaleur, le sommeil est un nuage.
Et nous courons vers lui, espérant que demain tout sera meilleur.
Nuit, pluie, le vent danse le valse avec les feuilles en tas sous la fenêtre.
Écoute mon monologue, les corbeaux ont décollé du toit à la hâte,
J'allumerai une fumée oblique à travers les labyrinthes des rues.
Je souffle, putain je ne peux pas dormir, et toi, qu'est-ce que tu fais ?
Je lance une cigarette, que la pluie l'éteigne.
L'iPhone dans les oreilles, le capuchon et sur le quai, j'écoute Tsoi,
J'ai trouvé mon coin confortable, mais le calme étouffe.
La mélancolie ronge l'âme, le sable sèche près des tombes, dans la sécheresse de la ville.
La fuite dans les livres sur l'amour et l'honneur,
Et y rester le reste du siècle, car on ne les lira quand même pas tous.
L'homme est un mélange, un fluide, par la loi de la nature,
Comme tout ce qui vit, ce qui dévore se transforme en merde.
Toutes les valeurs spirituelles nous distinguent des bêtes,
Mais nous noyons l'amour dans la jalousie.
Les simulateurs, les parasites, en or noir tous,
Et un briquet avec une poule, le pouvoir sous l'anneau régnant,
Dans les débats de masse, l'image qui fond, le maçon.
Celui qui sait tout, qui guide, qui pousse les foules qui aboient aux rassemblements, aux élections, aux coups d'État,
Au-dessus de tout, en tirant des nuages ​​noir-bleu, pour ne pas voir mieux.
Et on nous apprend à haïr dans les nouvelles, la liberté est lavée avec du sang, le monde est construit sur des os.
On nous dit que nous sommes sur une planète étrangère, que nous sommes des invités,
En nous instillant la grisaille, la honte et la peur.
Matin. Cigarette, gâteau et café. En face de l'ordinateur portable, ton profil Facebook.
Nous déjeunons, la muse et l'auteur du poème, en silence, en se rendant...
Début septembre, lundi.
J'étais chez moi, en visite, il y a toujours le même courant d'air - l'été,
Chacun vit dans les nouvelles, les potins.
J'aurais pu te rencontrer, nous avons été baladés pendant deux ans, emportés dans le troisième.
Qu'est-ce qu'on attend de ça ? C'est comme ça notre vie, toi et moi,
Jour de soleil et de pluie, un mois,
Entre nous est fermée, dans la mémoire, le film de Besson passe,
Je lis les crédits, je nous vois ensemble, mais des étrangers, ce n'est pas moi et ce n'est pas toi.
Romantiquement jusqu'à vomir, comme des fleurs fanées,
Je suis poussé au galop, les éperons de la vie sont devenus plus aiguisés.
Mais la mélancolie est dans la playlist.