Текст и перевод песни Хелависа - September 1913

September 1913

What need you, being come to sence,
But fumble in a greasy till
And add the halfpence to the pence
And prayer to shivering prayer, until
You have dried the marrow from the bone?
For men were born to pray and save:
Romantic Ireland's dead and gone,
It's with O'Leary in the grave.
Romantic Ireland's dead and gone,
It's with O'Leary in the grave.

Yet they were of a different kind,
The names that stilled your childish play,
The have gone about the world like wind,
But little time had they to pray
For whom the hangman's rope was spun,
And what, God help us, could thay save?
Romantic Ireland's dead and gone,
It's with O'Leary in the grave.
Romantic Ireland's dead and gone,
It's with O'Leary in the grave.

Was it for this the wild geese spread
The grey wind upon every tide;
For this that all that blood was shed,
For this Edward Fitzgerald died,
And Robert Emmet and Wolfe Tone,
All that delirium of the brave?
Romantic Ireland's dead and gone,
It's with O'Leary in the grave.
Romantic Ireland's dead and gone,
It's with O'Leary in the grave.

Yet could we turn the years again,
And call these exiles as they were
In all their loneliness and pain,
You'd cry, "Some woman's yellow hair
Has maddened every mother's son"
They weighed so lightly what they gave.
But let them be, they're dead and gone,
They're with O'Leary in the grave.
But let them be, they're dead and gone,
They're with O'Leary in the grave.

Septembre 1913

De quoi as-tu besoin, étant venue à tes sens,
Que de trifouiller dans une caisse grasse
Et d'ajouter les demi-sous aux sous
Et la prière à la prière frissonnante, jusqu'à
Ce que tu as séché la moelle de l'os ?
Car les hommes sont nés pour prier et sauver :
L'Irlande romantique est morte et partie,
C'est avec O'Leary dans la tombe.
L'Irlande romantique est morte et partie,
C'est avec O'Leary dans la tombe.

Pourtant, ils étaient d'une autre espèce,
Les noms qui ont calmé ton jeu d'enfant,
Ils sont allés à travers le monde comme le vent,
Mais ils n'avaient que peu de temps à prier
Pour qui la corde du bourreau était filée,
Et que pouvaient-ils sauver, Dieu nous en préserve ?
L'Irlande romantique est morte et partie,
C'est avec O'Leary dans la tombe.
L'Irlande romantique est morte et partie,
C'est avec O'Leary dans la tombe.

Était-ce pour cela que les oies sauvages se sont répandues
Le vent gris sur chaque marée ;
Pour cela que tout ce sang a été versé,
Pour cela qu'Edward Fitzgerald est mort,
Et Robert Emmet et Wolfe Tone,
Tout ce délire des braves ?
L'Irlande romantique est morte et partie,
C'est avec O'Leary dans la tombe.
L'Irlande romantique est morte et partie,
C'est avec O'Leary dans la tombe.

Pourtant, pourrions-nous tourner les années en arrière,
Et appeler ces exilés comme ils étaient
Dans toute leur solitude et leur douleur,
Tu crierais, "Les cheveux jaunes d'une femme
A rendu fou chaque fils de mère"
Ils pesaient si légèrement ce qu'ils ont donné.
Mais laisse-les être, ils sont morts et partis,
Ils sont avec O'Leary dans la tombe.
Mais laisse-les être, ils sont morts et partis,
Ils sont avec O'Leary dans la tombe.