Текст и перевод песни Эхопрокуренныхподъездов - Бензофьюри

Бензофьюри

Люди будут плясать, обхуяреннные бензофьюри
Как вдруг все астралы откроются
Мир - это послевоенный Белград
А мы ни на секунду не отпрыски солнца
И каждый поймет, что бог это он
И через секунду поймёт, что ошибся
Холодный неон и проклятый зиплок
В подворотах на джинсах
И всё это не босса-нова, не мост
К новым мирам, это просто некроз
Горячий привет поправляющим лацканы
И задирающим нос
Но этот танец не мой
Мне важно, чтобы в 15:00
Миллуолл дожидался рабочих со смены
И каждую пятницу шёл проливной
Льется уриной в бокал дистиллят из гнилых абрикосов надежд
На проекторе видеорядом слоятся руины Балкан
Под ногами людей не желающих видеть
Реальную жизнь, и каждый поймёт
Что мертв изнутри и мгновенно забудет
Фанфары растрепанной жизни и обыкновенные люди
И всё это не фламенко, не флаг
Свободных планет, это новый гулаг
Жажда укрыть синтетической лаской
Нужду невротических благ
Всё это танцы размазанных лярв
А мне важно, чтобы в лейтнайт по нулям
В лужах меня громыхали этилы
И не было слышно сирен патруля

Benzofury

The people will dance, stoned on benzofury
As all the astral worlds suddenly open up
This world is a postwar Belgrade
And we are in no way the offspring of the sun
And everyone will understand that it is he who is God
And a second later will realize that he was wrong
Cold neon and cursed ziplock
On your jeans in the side streets
And all this is not bossa nova, not a bridge
To new worlds, it is simply necrosis
A warm hello to those adjusting their lapels
And turning up their noses
But this dance is not mine
It is important to me that at 03:00 pm
Millwall await the workers after their shift
And every Friday it rains heavily
The urine flows into the glass, a distillate made from rotten apricots of hope
On the projector the video footage overlays the ruins of the Balkans
Beneath the feet of people who refuse to see
Real life, and everyone will understand
That they are dead inside and will instantly forget
The fanfare of a disheveled life and ordinary people
And all this is not flamenco, not the flag
Of free planets, it is a new gulag
A desire to hide synthetic gentleness
The need for neurotic bliss
All this is the dance of smeared larvae
And it is important to me that late at night, when the lights go out
I hear the sound of ethyl alcohol gurgling in the puddles
And the sound of police sirens is absent