Текст и перевод песни Юрий Шатунов - Цветы

Цветы

В разгаре лета цвели цветы,
И люди шли, улыбаясь им,
И улыбались им я и ты,
Но появился осенний дым.
И цветы, что летом всем дарили радость, о цветы,
Не срывают люди, им не нужно больше их тепла.
По утрам их листья покрывает иней белый дым.
Чем вот так забыть, уж лучше бы сожгли дотла.
На них холодный в ночи льет дождь.
О теплых ливнях им снятся сны.
И снится летняя в звездах ночь,
Но не увидеть цветам весны.
И цветы, что летом всем дарили радость, о цветы,
Не срывают люди, им не нужно больше их тепла.
По утрам их листья покрывает иней белый дым.
Чем вот так забыть, уж лучше бы сожгли дотла.
Еще немного и белый снег
Цветы укроет, жалея их.
Уснут под снегом цветы навек.
И будет много весной других.
И цветы, что летом всем дарили радость, о цветы,
Не срывают люди, им не нужно больше их тепла.
По утрам их листья покрывает иней белый дым.
Чем вот так забыть, уж лучше бы сожгли дотла.

Fleurs

Au cœur de l'été, les fleurs s'épanouissaient,
Et les gens passaient, leur souriant,
Et moi et toi, nous leur sourions,
Mais la brume automnale est apparue.
Et les fleurs, qui en été apportaient la joie à tous, ô fleurs,
Les gens ne les cueillent plus, ils n'ont plus besoin de leur chaleur.
Le matin, leurs feuilles sont recouvertes d'un givre blanc.
Plutôt que de les oublier ainsi, il vaudrait mieux les brûler jusqu'au sol.
Sur elles, la pluie froide se déverse la nuit.
Elles rêvent de chaudes averses.
Et elles rêvent d'une nuit d'été étoilée,
Mais elles ne verront plus le printemps.
Et les fleurs, qui en été apportaient la joie à tous, ô fleurs,
Les gens ne les cueillent plus, ils n'ont plus besoin de leur chaleur.
Le matin, leurs feuilles sont recouvertes d'un givre blanc.
Plutôt que de les oublier ainsi, il vaudrait mieux les brûler jusqu'au sol.
Encore un peu et la neige blanche
Recouvrira les fleurs, les prenant en pitié.
Les fleurs s'endormiront sous la neige pour toujours.
Et il y en aura beaucoup d'autres au printemps.
Et les fleurs, qui en été apportaient la joie à tous, ô fleurs,
Les gens ne les cueillent plus, ils n'ont plus besoin de leur chaleur.
Le matin, leurs feuilles sont recouvertes d'un givre blanc.
Plutôt que de les oublier ainsi, il vaudrait mieux les brûler jusqu'au sol.