Dieser Junge

Alter, deutscher Rap ist so verfickt langweilig,
Ich krieg ein Krampf.
Vor lauter gähnen wächst mir inzwischen ne dritte Hand.
Ich guck nach rechts, links, oben, unten, hinten, vorn,
Unterm Tisch, unterm Bett, doch alle sind behindert geworden.

Toll ihr habt jetzt also dirty sound beats,
Die genau so krücke klingen,
Wie der unter diesem Lied.
Aber "Whats good, Homie.", lass das "Game unsteppen.",
Bisschen "Fame abchecken" uns're Names im Part rappen,
Oder mittlerweile gibt es ja dubbletime,
Lass uns ein bisschen den Takt verfehln',
Und die Grammatik quäln,
"Step, step up dein Game".
Oder lass uns was erzählen, pitch doch mal die Stimme hoch.
"Mir fällt nichts neues ein, denn ich bin zu doof."
Oder lass mal runter pitchen,
Irgendein Scwachsinn ganz oft,
Schwachsinn ganz oft,
Schwachsinn ganz oft,
Schwachsinn ganz, ganz, ganz, ganz, ganz, oft,
Schwachsinn ganz oft,
Schwachsinn ganz oft.
Oder soll ich lieber so rappen,
Ghetto-Style.
Lack-und-Leder-Trend, Messer, Sakko, Hemd,
Rap ist geil.

Ich bin dieser Junge, ich-ich bin dieser Junge,
Der sich fragt,
Ob er für "Ich bin dieser Junge" nicht zu alt ist.
Alter deutscher Rap ist so verfickt langweilig,
Ich krieg nen Krampf.
Mittlerweile hör ich ausnahmslos nichtsmehr an.
Ich guck in Läden, Magazinen und im "www"
Und denke: "Gut, dann mach ich es halt selber,"

Toll, ihr meint jetzt also, ihr seid Produzenten,
So mit Ami-Müll kopieren,
Ohne Stil und ohne denken.
Und ihr hohlt euch ein paar Samples
Und dann klingt der Beat, wie das.
Mein ihr ihr seid Krass?
Ich sag dir was,
Das war'n fünf Minuten, du Spasti.
Seid mal kreativ,
Macht mal eigene Beats
Und entwickelt einen Stil,
Komm ich zeig euch wie.
Nehmt euch eine Kick, Snai, Hi-Hats, nicht die von Timbo.
Lernt mal was von Harmonie,
Geht ins Netz und holt euch Info.
Lernt mal bisschen Theorie,
Sag dei'm Rapper lies ein Buch.
Wenn du lesen kannst, versuch's,
Nein ich meine nicht die Juice.
Lern ein bisschen was von Groove,
Hip Hop war doch mal Musik,
Lern ein Midi-Keboard acuh spielen,
Hier Bass, hier Lead. (Alter was?)

Ich bin dieser Junge, ich-ich bin dieser Junge,
Der sich fragt,
Ob er für "Ich bin dieser Junge" nicht zu alt ist.
Alter, deutscher Rap ist so verfickt langweilig,
Ich krieg nen Krampf.
Und wie sie alle böse gucken,
Ich hab bisschen Angst.
Ich guck im Norden, Süden, Osten, Westen,
In der Schweiz, Österreich, auf'm Mond doch sehe nur,
Dass ihr Behindert seid.

Toll es ist jetzt also Gangster-Rap Trend.
Ich würd' haten, nur das Ding ist,
Ich bin Gangster-Rap Fan.
Und ich denke es gibt auch in Deutschland Ghettos,
Es ist wahr,
Doch bis auf ein Paar,
Sind hier alle Rapper für den Arsch.
Du willst Gangster-Rapper sein?
Sag mir, wie lang saßt du ein?
Alle Jungs von mir,
Die saßen, wollen da nicht wieder rein.
Alter, es gibt von ihnen keinen,
Der auf diese Scheiße stolz ist.
Und im Nachhinein, niemanden,
Der's auf diese Weise wollte.
Also frag ich mich,
Wieso wollt ihr in die Straße rein,
Statt, dass ihr da bleibt,
Wo ihr seid,
Nicht ganz so hart aber halt frei.
Denn jedes Straßenkind
Versuchts, es von der Straße zuschaffen,
Anstatt in sie hinein,
Sag mal was ihr labert und husteln?
Alter, wahrscheinlich fehlt mir dafür das Verständnis,
Sodass ich mit 22 schon denke,
Genug geblendet und es stimmt.
Ich hab mies die Lust am Rappen verloren,
Eure gesamte lahme Maskenmusik ist Dreck in meinen Ohren.
Alter, Fo-piss dich.