Lyrics and translation Amelita Baltar - Fabula Para Gardel

Fabula Para Gardel

Ayer me preguntaste, hijito mío,
Por primera vez,
Quién es
Ese Gardel, ese fantasma
Tan arisco,
Empecinado
Con seguir guardado
En la cueva con asma
De su disco
Polvoriento.

Lo que yo sé,
Te lo cuento:
Algunas veces,
Cuando te has dormido,
Las noches en que hay pena
Llena,
Se aparece
Ese escondido
Duende, medio juglar
Y medio loco,
Para matear
Con tu padre y conversar
Un poco.

Ah, si lo pudieras
Ver
Con su sencilla elegancia fantasmera,
A saber:
En una chalina ligera
De plumas de torcaza sola
Sus hombros arrebuja.
El traje es de
Cuerdas de guitarras españolas
Que
Alguna bruja
ñata
Y hippie le ha tejido.

La corbata
Es de claveles
Encendidos,
Para abrigar los
Cascabeles
De su voz.
Y dos
Zapatos, muy de peregrino,
Que no son zapatos, sino
Que son caminos.

¿Qué en dónde nació?
Hijo mío, ¡qué se yo!
De acuerdo a lo que el mismo me ha contado,
Parece que nació trepado
A una veleta
Niña
Que apuntaba al Sur;
Y que un poeta
Y un gallito de riña
Y un augur
Le enseñaron a vivir
Y a sonreír.

Será por eso
Que salió un poco travieso
¿Viste?
Como vos
Y, como yo,
Un cachito triste.

Su sonrisa,
Hijo, es una
Pícara y honda y rara
Raya de tiza
Iluminada con luz de la otra cara
De la luna.

Y canta, canta,
Canta con su voz de siete gritos,
Pero canta, siempre, con ese humilde modo
De quien tiene, por sabio, en la garganta,
Dos ojitos
Que han visto, ya, del hombre, todo, todo.

Su canto, te diría
Que parece
Un claro
Aljibe
En donde crecen
Los tangos pibes
Que no se cantaron,
Todavía;
Y, también, aquellos tangos que ya fueron,
Esos que escriben,
En el paragolpes de su camión,
Los camioneros
Del Cerro y de Constitución.

Después,
El alba ya,
A las cinco en punto,
Se me va. Se va.

Y, tal vez,
En su forma melancólica de irse,
Se adivina, un cacho,
Que ese duende,
Tan muchacho,
Entiende
Mucho de un asunto
Muy sumamente serio, que es morirse.

Ayer me preguntaste, hijito mío,
Por primera vez,
Quién es
Ese Carlitos, ese fantasma
Tan arisco,
Empecinado
Con seguir guardado
En la cueva con asma
De su disco.

Y entonces te conté
Cuanto sabía-

Mas hoy, mirándote,
Pensándote,
Besándote,
Sé un poco más.
Y es que el hijo
Del hijo
De tu hijo, un día,
Un día de Junio soleado,
Frío y seco
Que vendrá,
Lo mismo que vos
Preguntará
Por él.

Y una caliente
Zafra de ecos,
Ecos de la voz de nuestra gente,
Ecos de tu voz
Chiquito, y de la mía,
Inexorablemente,
Gardel, Gardel, Gardel.

Conte de fées pour Gardel

Hier, tu m'as demandé, mon petit,
Pour la première fois,
Qui est
Ce Gardel, ce fantôme
Si distant,
Têtu
À vouloir rester enfermé
Dans la caverne asthmatique
De son disque
Poussiéreux.

Ce que je sais,
Je te le raconte :
Parfois,
Quand tu t'es endormi,
Les nuits où la tristesse est
Pleine,
Il apparaît
Ce lutin caché,
Mi-jongleur
Et mi-fou,
Pour prendre le maté
Avec ton père et bavarder
Un peu.

Ah, si tu pouvais
Le voir
Avec son élégante simplicité fantomatique,
À savoir :
Dans un léger châle
De plumes de tourterelle solitaire
Il enveloppe ses épaules.
Le costume est fait
De cordes de guitares espagnoles
Que
Une sorcière
Boute-en-train
Et hippie lui a tissé.

La cravate
Est faite d'œillets
Incandescents,
Pour réchauffer les
Grelots
De sa voix.
Et deux
Chaussures, très pèlerin,
Qui ne sont pas des chaussures, mais
Qui sont des chemins.

Où est-il né ?
Mon fils, que sais-je !
D'après ce qu'il m'a dit lui-même,
Il semble qu'il soit né perché
Sur une girouette
Enfant
Qui pointait vers le Sud ;
Et qu'un poète
Et un coq de combat
Et un augure
Lui ont appris à vivre
Et à sourire.

C'est peut-être pour ça
Qu'il est sorti un peu malicieux
Tu vois ?
Comme toi
Et, comme moi,
Un peu triste.

Son sourire,
Mon fils, est un
Trait de craie
Espiègle et profond et étrange
Illuminé par la lumière de l'autre côté
De la lune.

Et il chante, il chante,
Il chante avec sa voix de sept cris,
Mais il chante, toujours, avec cette humilité
De celui qui a, par sagesse, dans la gorge,
Deux petits yeux
Qui ont déjà tout vu, tout vu, de l'homme.

Son chant, je te dirais
Qu'il ressemble
À une claire
Citerne
Où poussent
Les jeunes tangos
Qui n'ont pas encore été chantés,
Pour l'instant ;
Et, aussi, ces tangos qui sont déjà passés,
Ceux qu'écrivent,
Sur le pare-chocs de leur camion,
Les camionneurs
Du Cerro et de la Constitution.

Ensuite,
L'aube déjà,
À cinq heures précises,
Il s'en va. Il s'en va.

Et, peut-être,
Dans sa manière mélancolique de partir,
On devine, un peu,
Que ce lutin,
Si jeune,
Comprend
Beaucoup de choses sur un sujet
Très sérieux, qui est la mort.

Hier, tu m'as demandé, mon petit,
Pour la première fois,
Qui est
Ce Carlitos, ce fantôme
Si distant,
Têtu
À vouloir rester enfermé
Dans la caverne asthmatique
De son disque.

Et alors je t'ai raconté
Tout ce que je savais-

Mais aujourd'hui, en te regardant,
En pensant à toi,
En t'embrassant,
J'en sais un peu plus.
C'est que le fils
Du fils
De ton fils, un jour,
Un jour de juin ensoleillé,
Froid et sec
Qui viendra,
Tout comme toi
Demandera
Après lui.

Et une chaude
Moisson d'échos,
Echos de la voix de notre peuple,
Echos de ta voix
Mon petit, et de la mienne,
Inexorablement,
Gardel, Gardel, Gardel.