Lyrics and translation Baitaca - Um Taura da Templa Antiga

Um Taura da Templa Antiga

Trago na alma a marca do nosso xucrismo
Tenho cultura e civismo por isso a voz eu levanto
Sou missioneiro e das tradições eu não me afasto
Mas trago cheiro do pasto nos xucros versos que canto
Destramelei a memória e abri a cancela do peito
Sou xucro e não uso enfeite, eu não nasci pra anda enfeitado
Apenas peão desgarrado pelos caminhos do pampa
Oiando para minha estampa tão enxergando o passado

A maioria querem bancar o moderno
Eu sou tromqueira de cerno
Sigo taureano e não mudo
Não faço conta e deixo que se esgualepe
Pito um balre e danço um RAP
E eu campo verso cuiudo
Eu canto de peito aberto
Pro meu Rio Grande querido
Acho até que fui parido perto de um fogo de chão
Desdobro a vida de peão
Como um carteio de truco
E meus versos são mais xucros
Que baba de redomão.

Chapéu tapeado de bombacha arrebangada
Levanto de madrugada pra tomar meu chimarrão
Sou templa antiga e esteio do novos tempos
Meu verso serve de exemplo para a futura geração
Vivo tropeando a esperança deste meu pampa sulino
Canta verso é meu destino e minha voz não se encerra
Pra mim não cantar minha terra
É só que me entreve a língua
Ou talvez eu morra a míngua
Num entrevero de guerra.

Бык из старого храма

В душе моей – метка нашей гаучо-культуры,
В ней есть и воспитание, и гражданственность, поэтому я поднимаю свой голос.
Я – миссионер, и от традиций я не отступаю,
Но запах пастбищ я несу в своих грубоватых стихах.
Я вскрыл свою память, открыл калитку в груди,
Я – гаучо, и не ношу украшений, я не рожден, чтобы наряжаться.
Просто бродячий пеон на дорогах пампасов,
Глядя на мой облик, ты видишь прошлое.

Большинство хотят казаться современными,
А я – деревянная ступка для толчения зерна,
Я остаюсь гаучо и не меняюсь.
Не обращаю внимания и позволяю им трепыхаться,
Курю трубку и танцую рэп,
И я сочиняю стихи и забочусь о них.
Я пою от всего сердца
Для моего любимого Риу-Гранди.
Думаю, я даже родился у костра,
Разворачиваю свою жизнь пеона
Как расклад в игре в truco,
И мои стихи грубее,
Чем слюна дикого жеребца.

В шляпе с загнутыми полями, с заправленными шароварами,
Встаю на рассвете, чтобы выпить свой мате,
Я – старый храм и опора новых времен,
Мои стихи служат примером для будущих поколений.
Живу, оберегая надежду моей южной пампы,
Петь стихи – моя судьба, и мой голос не утихнет.
Для меня не петь о своей земле
Все равно что проглотить язык,
Или, может быть, умереть от тоски
В какой-нибудь стычке.