Balada Para Uma Velhinha - Carlos do Carmo translation in German

Balada Para Uma Velhinha

Num banco de jardim uma velhinha
Está tão só com a sombrinha
Que é o seu pano de fundo.
Num banco de jardim uma velhinha
Está sozinha, não há coisa
Mais triste neste mundo.
E apenas faz ternura, não faz pena,
Não faz dó,
Pois tem no rosto um resto de frescura.
Já coseu alpergatas e
Bandeiras verdadeiras.
Amargou a pobreza até ao fundo.
Dos ossos fez as mesas e as cadeiras,
As maneiras
Que a fazem estar sentada sobre o mundo.
Neste jardim ela
À trepadeira das canseiras
Das rugas onde o tempo
É mais profundo.
Num banco de jardim uma velhinha
Nunca mais estará sozinha,
O futuro está com ela,
E abrindo ao sol o negro da
Sombrinha poidinha,
O sol vem namorá-la da janela.
Se essa velhinha fosse
A mãe que eu quero,
A mãe que eu tinha,
Não havia no mundo outra mais bela.
Num banco de jardim uma velhinha
Faz desenhos nas pedrinhas
Que, afinal, são como eu.
Sabe que as dores que tem também são minhas,
São moinhas do filho a desbravar que Deus lhe deu.
E, em volta do seu banco, os
Malmequeres e as andorinhas
Provam que a minha mãe nunca morreu.

Ballade für eine alte Dame

Auf einer Gartenbank eine alte Frau
Ist so allein mit ihrem Schirmchen
Das ihr Hintergrund ist.
Auf einer Gartenbank eine alte Frau
Ist allein, es gibt nichts
Traurigeres auf dieser Welt.
Und sie erweckt nur Zärtlichkeit, kein Mitleid,
Keinen Schmerz,
Denn sie hat im Gesicht einen Rest von Frische.
Sie hat schon Sandalen genäht und
Wahre Flaggen.
Sie hat die Armut bis auf den Grund erlitten.
Aus ihren Knochen machte sie die Tische und die Stühle,
Die Haltung,
Die sie auf der Welt sitzen lässt.
In diesem Garten ist sie
Die Kletterpflanze der Mühen,
Der Falten, wo die Zeit
Am tiefsten ist.
Auf einer Gartenbank eine alte Frau
Wird nie mehr allein sein,
Die Zukunft ist mit ihr,
Und öffnet sie der Sonne das Schwarz des
Abgenutzten Schirmchens,
Kommt die Sonne, um sie vom Fenster aus zu umwerben.
Wenn diese alte Frau
Die Mutter wäre, die ich will,
Die Mutter, die ich hatte,
Gäbe es auf der Welt keine Schönere.
Auf einer Gartenbank eine alte Frau
Malt Zeichnungen auf die Steinchen,
Die letztlich wie ich sind.
Sie weiß, dass die Schmerzen, die sie hat, auch meine sind,
Es sind die Sorgen des Sohnes, der den Weg bahnt, den Gott ihr gab.
Und um ihre Bank herum, die
Gänseblümchen und die Schwalben
Beweisen, dass meine Mutter niemals starb.