Lyrics and translation Carlos do Carmo - Balada Para Uma Velhinha

Balada Para Uma Velhinha

Num banco de jardim uma velhinha
Está tão só com a sombrinha
Que é o seu pano de fundo.
Num banco de jardim uma velhinha
Está sozinha, não há coisa
Mais triste neste mundo.
E apenas faz ternura, não faz pena,
Não faz dó,
Pois tem no rosto um resto de frescura.
Já coseu alpergatas e
Bandeiras verdadeiras.
Amargou a pobreza até ao fundo.
Dos ossos fez as mesas e as cadeiras,
As maneiras
Que a fazem estar sentada sobre o mundo.
Neste jardim ela
À trepadeira das canseiras
Das rugas onde o tempo
É mais profundo.
Num banco de jardim uma velhinha
Nunca mais estará sozinha,
O futuro está com ela,
E abrindo ao sol o negro da
Sombrinha poidinha,
O sol vem namorá-la da janela.
Se essa velhinha fosse
A mãe que eu quero,
A mãe que eu tinha,
Não havia no mundo outra mais bela.
Num banco de jardim uma velhinha
Faz desenhos nas pedrinhas
Que, afinal, são como eu.
Sabe que as dores que tem também são minhas,
São moinhas do filho a desbravar que Deus lhe deu.
E, em volta do seu banco, os
Malmequeres e as andorinhas
Provam que a minha mãe nunca morreu.

Ballad for an Old Lady

On a garden bench, an old lady
Is so alone with her umbrella
Which is her backdrop.
On a garden bench, an old lady
Is alone, there is nothing
Sadder in this world.
And it only makes you feel tender, not sorry,
Not pity,
Because she has a touch of freshness on her face.
She has already sewn espadrilles and
True flags.
She has endured poverty to the depths.
From bones she made the tables and chairs,
The manners
That make her sit on the world.
In this garden she
To the climbing plant of weariness
Of wrinkles where time
Is deeper.
On a garden bench, an old lady
Will never be alone again,
The future is with her,
And opening to the sun the black of the
Little umbrella,
The sun comes to court her from the window.
If that old lady were
The mother I want,
The mother I had,
There was no other more beautiful in the world.
On a garden bench, an old lady
Draws on the pebbles
Which, after all, are like me.
She knows that the pains she has are also mine,
They are the pains of the son to explore that God gave her.
And, around her bench, the
Marigolds and swallows
Prove that my mother never died.