Lyrics and translation Chiens de Paille - Un De Ces Jours

Un De Ces Jours

C'est un de ces jours où des stylos coulent guère que l'amertume
Le goût vert de l'habitude rend les maussades
Regards troubles faits d'eau sale, quête de plénitude
Terres d'aubes froides pleine d'autrefois, des vaines certitudes, dehors, la paix apparente, rien d'autre qu'un calme alarmant
Humains sur la touche, on vit une main sur la bouche
Vies pieuses en veilleuse on n'aime, on hait, on est du moins, tout en douce
Bon an, mal an, tant vont sans nom ni prénom
L'autre monde aime voir la mort de près
Ils tiennent la corde raide, rêvent mordre l'trait
J'irai pas en prison, chaque jour a son pénitencier
La télé saigne les intellects, on surfe sur internet, sème ceux seuls face au terme " être "
Des pèlerins guidés des astres dont les visées, les traces, méprisées s'efficace, se cherche
Coeurs d'airains aiguisés des offres, épuisés des frasques
La risée des fastes, nos destins se font d'étoffes elimées
De nos loques d'exilés des paraboles fleurissent aux balcons, pointent comme l'esprit vers l'horizon perdu
L'oraison, l'air pur de nos raisons percluses, l'espoir de guérison de la plaie des heures, c'est une vision d'épure
C'est un de ces jours en plein désert, là où on se croit moins nombreux qu'ont est
Là où on se doute de ce que les cieux nous préservent
Là où on se relève pas de mal tomber
Seul quand le lointain s'élève, on a vite fait les mauvais choix
En vrai, je crois qu'on est tous voués aux mêmes, peut-être qu'on ne sait être que soi
Manquant de talent, tels il nous mène, le ventre plein de kebabs froids
Comme nos quelques ébats fades dans le crâne, que dalle à part de terres dimension
Les terres de l'errance sont. Traites et pension, traitres et mensonges, thèmes et scansions naissent des traits de ces temps sombres
Chacun les trasforme en rage pour continuer d'être chacun même si des fois c'est trop
Entre promesses de paix et plaies de sourire
La ligne ronge, c'est douze, treize ans

Один из таких дней

Это один из тех дней, когда из ручек течет лишь горечь,
Зеленый вкус привычки делает нас угрюмыми.
Мутный взгляд, словно грязная вода, в поисках полноты,
Земли холодных зорь, полные прошлого, напрасных убеждений, снаружи — кажущийся мир, не более чем тревожное спокойствие.
Люди на обочине, мы живем, прикрывая рот рукой,
Благочестивые жизни в режиме ожидания, мы любим, ненавидим, или, по крайней мере, все делаем тихо.
Год за годом, многие идут без имени и фамилии,
Другой мир любит видеть смерть вблизи.
Они держатся за натянутую веревку, мечтают сорваться с крючка,
Я не пойду в тюрьму, каждый день — своя тюрьма.
Телевизор высасывает интеллект, мы сидим в интернете, сеем тех, кто остался один на один со словом "быть".
Пилигримы, ведомые звездами, чьи цели, следы, презренные, но действенные, ищут себя.
Медные сердца, заточенные предложениями, измученные выходками,
Посмешище роскоши, наши судьбы создаются из выброшенных тканей.
Из наших лохмотьев изгнанников параболические антенны цветут на балконах, указывают, как дух, к потерянному горизонту.
Молитва, чистый воздух наших запертых разумов, надежда на исцеление от раны часов — это видение чистоты.
Это один из тех дней посреди пустыни, где мы думаем, что нас меньше, чем есть на самом деле,
Где мы сомневаемся в том, что небеса хранят нас,
Где мы не можем оправиться от падения.
Одни, когда даль поднимается, мы быстро делаем неправильный выбор.
На самом деле, я думаю, что мы все обречены на одно и то же, возможно, мы можем быть только собой.
Лишенные таланта, так он ведет нас, живот полон холодных кебабов,
Как наши несколько пресных утех в голове, ничего, кроме земли измерений.
Земли скитаний. Торговля и пенсия, предатели и ложь, темы и скандирования рождаются из черт этих темных времен.
Каждый превращает их в ярость, чтобы продолжать быть собой, даже если иногда это слишком.
Между обещаниями мира и ранами улыбок,
Линия грызет, это двенадцать, тринадцать лет.