Mullaghmore - Christy Moore translation in German

Mullaghmore

I heard an angry voice behind a drystone wall
At a beauty spot on out by Carron;
"Go on, Get back to Dublin.
You hippies don't belong here.
Traipsin' round the Burren
Never spendin' very long here."
And the only thing,
That I could think to say was;
We all belong here,
This is our native shore,
While I'm here I'd love to sing,
A song in praise of Mullaghmore.

I took a rocky road up Croagh Patrick,
And a mossy path up Sliabh Gallion Braes,
And I plunged in the deep at Brandon Creek,
And slept in a glade beyond Dún Maebh,
All alone along the Wicklow Way,
Peace and solitude I found.
When I reached the slopes of Mullaghmore,
I could have sworn that was the holy ground.

Minister, minister,
Pause for reflection,
As you fly by helicopter,
In pursuit of re-election.
An obsession with affairs of State
And legislature
Leaves little time for us to share,

In the miracles of Nature.

Like the fairy foxglove,
And the rusty-back fern at Poll Na Gollum,
The silver cranesbill,
And columbine at Caher Connell,
The juniper at Bellharbour,
The wintergreen around Slaibh Carron.
These miracles of nature,
Surviving in the crevices of the Burren.

There's gonna be sewerage schemes
And septic tanks, tarmac and concrete mixers
And rumours circling Co. Clare,
Promising lots of nixers*,
And car parks to be levelled,
Infills and elevations.
And when the dust is settled,
A handful of jobs and relations.

Nature took two million years,
To sculpture Mullaghmore.
Carved from the ancient rock,
By the freezing ice and snow.
As the sun shines down on the mountain
At the broad Atlantic ocean,
You can hear the small birds singing,
On the Burren round Mullaghmore.

Mullaghmore

Ich hörte eine wütende Stimme hinter einer Trockensteinmauer
An einem schönen Fleckchen draußen bei Carron;
"Haut ab, zurück nach Dublin.
Ihr Hippies gehört hier nicht her.
Streift durch den Burren herum
Bleibt nie sehr lange hier."
Und das Einzige,
Was ich darauf sagen konnte, war;
Wir gehören alle hierher,
Dies ist unsere Heimatküste,
Solange ich hier bin, möchte ich gerne singen,
Ein Lied zum Lobe von Mullaghmore.

Ich nahm einen steinigen Weg den Croagh Patrick hinauf,
Und einen moosigen Pfad die Sliabh Gallion Braes hinauf,
Und ich tauchte in die Tiefe am Brandon Creek,
Und schlief auf einer Lichtung jenseits von Dún Maebh,
Ganz allein entlang des Wicklow Way,
Frieden und Einsamkeit fand ich.
Als ich die Hänge von Mullaghmore erreichte,
Hätte ich schwören können, das sei heiliger Boden.

Minister, Minister,
Halten Sie inne zum Nachdenken,
Während Sie im Hubschrauber vorbeifliegen,
Auf der Jagd nach Wiederwahl.
Eine Besessenheit von Staatsgeschäften
Und Gesetzgebung
Lässt wenig Zeit für uns zu teilen,

An den Wundern der Natur.

Wie der zarte Fingerhut,
Und der Schriftfarn bei Poll Na Gollum,
Der Silber-Storchschnabel,
Und die Akelei bei Caher Connell,
Der Wacholder bei Bellharbour,
Das Wintergrün um Slieve Carran herum.
Diese Wunder der Natur,
Die in den Spalten des Burren überleben.

Es wird Kanalisationsprojekte geben
Und Klärgruben, Asphalt und Betonmischer
Und Gerüchte kursieren in Co. Clare,
Die viele Schwarzarbeit* versprechen,
Und Parkplätze, die planiert werden sollen,
Auffüllungen und Aufschüttungen.
Und wenn sich der Staub gelegt hat,
Eine Handvoll Jobs und Beziehungen.

Die Natur brauchte zwei Millionen Jahre,
Um Mullaghmore zu formen.
Geschnitzt aus dem alten Fels,
Durch gefrierendes Eis und Schnee.
Während die Sonne auf den Berg scheint
Am weiten Atlantischen Ozean,
Kannst du die kleinen Vögel singen hören,
Im Burren rund um Mullaghmore.