Lyrics and translation Diabolic feat. Tones & Maggie Burnz - Dirty

Dirty

Um, have you ever felt, like, you're, y'know... dirty?
The dirtiest
Get dirty!
Dirty bast*rd
What a dirty, filthy mind you've got
As God rested and the seventh day passed, I had props
I'm the reason they keep heaven's gate latched and padlocked
I share the same genetic traits as a Sasquatch
And secret agents from the NSA hacking laptops
You can check my resume tracked through back blocks
Where Dope heads were kids let 'em play catch with crack rocks
I levitate to levels way past the last flock
My mental state kept in a plane crasher's black box
Way back at [?]'s spot, with his older brother
Met my homie Butta, sixteen years we know each other
Street sh*t, sip these beers and roll another
Each hit makes the spit scream fear, the odor from us
Yo motherf*cker, 'Tones is Butta, my flow is gutter
The hoes will love us so much they poke holes in rubbers
Yo 'Bolic, (What up?) I see people like your album covers
(Why's that?) They front never shows true colors
Rocking clothes [?] spitting dope on the stage
Rolling dutches by the hundreds, blowing smoke in your face
Bring the flavor on tracks, but that's only a taste
'Cuz when you see me [?] stomp a hole in the place
Grabbing b*tches by the brains, getting brains with my blunt lit
Known to only f*ck with sl*ts that suck di*k in public
Repulsive, self-destructive, repugnant
Words are offensive, verses get censored, but f*ck it
Yeah, f*ck it out in Suffolk, I'm son of Jarell
Summoned from hell, puffing an L, under a spell
I do my thing, king of the jungle, hunting gazelles
On tour while chicks FaceTime, touching themselves
(Disgusting!) What else?
Not courteous, arrogant, obnoxious, impervious
Wordsmith, every verse spit muderous, ha, ha
You now f*cking with the dirtiest
This that New York sh*t, that f*cking raw sh*t
Yo I used to hop fences, running from cops
I hid dubs in my sock, they were 'bucking on shots
On the block cyphering, for the love of hip-hop
Naturally I, still got in dutches and pot
Up in the spot, puffing, bumping rum and Ciroc
Record spinning, reminiscing of the stuff you forgot
On some other sh*t, blunt is lit, chugging some scotch
'Til the day I die as part of a government plot
Nothing but props, constantly avoiding your daps
That golden sound hold it down, like the noise in the back
Mark my words, just like my voice in the wax
Run up on the radio and I'm destroying your tracks
Enjoying the fact I make a living spitting these rhymes
Outside the box, like the coach giving me signs
The epitome, I don't need the industry shine
Real talk, other rappers be habitually lying
(Committing these crimes) Nah, they be copping a plea
(And that's why these motherf*ckers) Ain't rocking with me
Provocatively, mock an MC, for talking 'bout his Glock and his 'V
[?] shot in the knee
This that New York sh*t, that f*cking raw sh*t

Sale

Hum, t'es-tu déjà senti, genre, tu sais... sale ?
Le plus sale
Salis-toi !
Sale bâtard
Quel esprit sale et immonde tu as
Alors que Dieu se reposait et que le septième jour passait, j'avais du soutien
Je suis la raison pour laquelle ils gardent la porte du paradis fermée à clé et verrouillée
Je partage les mêmes traits génétiques qu'un Sasquatch
Et les agents secrets de la NSA piratent des ordinateurs portables
Tu peux vérifier mon CV suivi à travers les blocs arrière
Là où les drogués étaient des gamins, on les laissait jouer à se lancer des cailloux de crack
Je lévite à des niveaux bien au-delà du dernier troupeau
Mon état mental conservé dans la boîte noire d'un avion accidenté
Il y a longtemps, chez [?], avec son frère aîné
J'ai rencontré mon pote Butta, ça fait seize ans qu'on se connaît
De la merde de rue, sirote ces bières et roule-en une autre
Chaque bouffée fait crier la peur au crachat, l'odeur qui se dégage de nous
Hé fils de pute, 'Tones c'est Butta, mon flow est de la gouttière
Les meufs nous aimeront tellement qu'elles feront des trous dans les capotes
Yo 'Bolic, (Quoi de neuf ?) Je vois des gens comme les pochettes de tes albums
(Pourquoi ça ?) Ils font semblant de ne jamais montrer leurs vraies couleurs
Portant des vêtements [?] crachant de la dope sur scène
Roulant des joints par centaines, soufflant de la fumée au visage
Apporte la saveur sur les morceaux, mais ce n'est qu'un avant-goût
Parce que quand tu me vois [?] piétiner un trou dans l'endroit
Attraper les salopes par le cerveau, se faire sauter la cervelle avec mon joint allumé
Connu pour ne baiser qu'avec des salopes qui sucent des bites en public
Répugnant, autodestructeur, répugnant
Les mots sont offensants, les vers sont censurés, mais j'en ai rien à foutre
Ouais, j'en ai rien à foutre à Suffolk, je suis le fils de Jarell
Invoqué de l'enfer, tirant sur un L, sous un sort
Je fais mon truc, roi de la jungle, chassant les gazelles
En tournée pendant que les meufs se touchent en FaceTime
(Dégueulasse !) Quoi d'autre ?
Pas courtois, arrogant, odieux, imperméable
Parolier, chaque vers crache la mort, ha, ha
Tu te frottes maintenant au plus sale
C'est de la merde de New York, cette putain de merde brute
Yo je sautais les clôtures, je courais après les flics
Je cachais des douilles dans ma chaussette, elles tiraient sur des coups de feu
Sur le pâté de maisons en train de rapper, pour l'amour du hip-hop
Naturellement, j'ai encore des joints et de l'herbe
En haut dans la place, en train de fumer, de cogner du rhum et du Ciroc
Le disque tourne, se remémorant les trucs que tu as oubliés
Sur un autre délire, le joint est allumé, en train de siroter du scotch
Jusqu'au jour où je meurs dans le cadre d'un complot gouvernemental
Rien que du soutien, en évitant constamment tes tapes dans le dos
Ce son d'or le maintient enfoncé, comme le bruit à l'arrière
Retenez bien mes mots, tout comme ma voix dans la cire
Cours à la radio et je détruis tes morceaux
Appréciant le fait que je gagne ma vie en crachant ces rimes
En dehors des sentiers battus, comme l'entraîneur qui me fait des signes
L'incarnation, je n'ai pas besoin de l'éclat de l'industrie
Parlez vrai, les autres rappeurs mentent habituellement
(Commettant ces crimes) Non, ils plaident coupable
(Et c'est pourquoi ces enfoirés) Ne sont pas d'accord avec moi
De manière provocante, se moquer d'un MC, pour avoir parlé de son Glock et de sa 'V
[?] se fait tirer une balle dans le genou
C'est de la merde de New York, cette putain de merde brute