Lyrics and translation Jacek Kaczmarski - Aleksander Wat

Aleksander Wat

Zmęczony Piorun - wzrok Parsifala
Biały od żaru kazachskich pól
Oświetlił owal Świętego Graala
Krwi Boskiej Kielich - Mądrość i Ból.

Wiecznej się poddał wiedzy katordze
Uczeń Merlina - tułaczy Żyd.
I grał mu Bacha księżyc po drodze,
I szły z nim wierne, więzienne wszy.

Szesnastoletni Kałmuk - Marksista
Girlandy z uszu rzucał na stół,
Doby odmierzał piwniczny wystrzał
I chleb łamany z prowokiem na pół.

I wszystkie śmierci były mu dane,
Ciało drążyła mu każda z kul -
Sól czasu sypał w otwartą ranę
Apostoł wszystkich wiar świata - Ból.

Za kalejdoskop białych salonów,
Za romans z Heglem w Belle époque
Knuty bydlęcych na wschód wagonów,
Pod krzyżem z Chleba ciężki krok.

Z czaszek przyjaciół kapie narkotyk
Sławy, szaleństwa, strachu i zdrad
Przez mały okrągły Historii dotyk,
Który zaciera za sobą ślad.

Ciała przyjaciół - warstewka ziemi,
Pod którą mrowi się trupi ul.
I śni się wielki Sen o Kamieniu,
I zrywa ze snu prawdziwy Ból.

Miłość. Tak, Miłość. Sztuka. Tak, Sztuka,
Lecz Ból, co na pół przecina twarz.
Nikt już Świętego Graala nie szuka
I nikt nie broni Wyniosłych Baszt.

Woń cytrusowa słońc Kalifornii,
W drgających iskrach paryska noc.
Moi umarli milczą pokornie,
Na ziemi tarcza moja - mój koc.

Zmęczony Piorun - wzrok Parsifala
- Światło gasnące z dwóch białych kul -
Ogląda owal Świętego Graala -
I Ból zamienia się w Moc.

Aleksander Wat

Éclair fatigué - le regard de Parsifal
Blanc de la chaleur des steppes kazakhes
Il a illuminé l'ovale du Saint Graal
Le calice du sang divin - Sagesse et Douleur.

Il s'est soumis à la torture éternelle de la connaissance
L'élève de Merlin - un Juif errant.
Et la lune jouait du Bach sur son chemin,
Et les poux fidèles de la prison l'accompagnaient.

Un Kalmouk de seize ans - un marxiste
Il jetait des guirlandes d'oreilles sur la table,
Il mesurait les jours avec le tir de la cave
Et il partageait le pain cassé avec le provocateur.

Et toutes les morts lui étaient données,
Chaque balle creusait son corps -
Il saupoudrait du sel du temps sur la plaie ouverte
L'apôtre de toutes les religions du monde - la Douleur.

Pour le kaléidoscope des salons blancs,
Pour la romance avec Hegel à la Belle Époque
Les fouets des wagons de bétail vers l'est,
Sous la croix du Pain, un pas lourd.

De la tête de ses amis s'égoutte la drogue
De la gloire, de la folie, de la peur et de la trahison
Par le petit cercle rond du Toucher de l'Histoire,
Qui efface ses traces.

Les corps de ses amis - une couche de terre,
Sous laquelle grouille la ruche des morts.
Et il rêve du grand Rêve de la Pierre,
Et il se réveille de son sommeil avec la vraie Douleur.

L'amour. Oui, l'amour. L'art. Oui, l'art,
Mais la Douleur qui coupe le visage en deux.
Personne ne cherche plus le Saint Graal
Et personne ne défend les Tours Sublime.

Le parfum d'agrumes des soleils de Californie,
Dans les étincelles vibrantes de la nuit parisienne.
Mes morts se taisent humblement,
Sur la terre, mon bouclier - mon manteau.

Éclair fatigué - le regard de Parsifal
- Lumière mourante de deux boules blanches -
Il regarde l'ovale du Saint Graal -
Et la Douleur se transforme en Puissance.