Lyrics and translation John Hartford - There Are No Fools In Heaven (Anyman's Lament)

There Are No Fools In Heaven (Anyman's Lament)

A vulture sits perched on the bones of the dead
The sky and the earth are smoldering red
The tree that drank life from the chest of the soil
Clutches in vain to a limp pool of oil

The midgets are running their horns are on fire
The women are screaming and clutching the wire
The tears of the flesh on the hands of the rich
Who plead with the guard for relief from the itch
But in heaven they are not itching

Their front teeth are ground with a stone of a lie
Spit blood on the hands of those who ask why
A wheeze from a throat that's scorched till it's black
From tendons that break on the hooks of the rack

The four million faces that just keep movin' on
The soles of their feet are worn to the bone
The skins of the thirsty hang limp from dead trees
And no ear is turned to the rasp of their pleas
But in heaven they are not thirsty

Bodies are piled in the pits of the damned
Gasping for air as they're buried in sand
A thick blistered tongue licks out at a tear
That oozes in vain from an eye filled with fear

The dogs are eating the flesh that is torn
From the face of the nameless who forgot to be born
And pull out their fingernails and swing by their hair
Naked and scorched in the thick sulfur air
But in heaven they are not suffering

Over the river of death no return
From then through eternity bodies will burn
The oars of the fairy out of their locks
The worms and the roaches crawl over the rocks

The ants and the locusts swarm down the meat
That stinks on the bones that outline defeat
The face of the clock melts down on the pools
Destroying all hope for all of the

Il n'y a pas d'imbéciles au paradis (La complainte de l'homme ordinaire)

Un vautour est perché sur les os des morts
Le ciel et la terre sont rougeoyants
L'arbre qui buvait la vie de la poitrine du sol
S'accroche en vain à une flaque d'huile

Les nains courent, leurs cornes sont en feu
Les femmes crient et s'agrippent au fil
Les larmes de la chair sur les mains des riches
Qui supplient le garde de les soulager de la démangeaison
Mais au paradis, ils ne démangent pas

Leurs dents de devant sont broyées avec une pierre de mensonge
Cracher du sang sur les mains de ceux qui demandent pourquoi
Un sifflement d'une gorge brûlée jusqu'à ce qu'elle soit noire
Des tendons qui se brisent sur les crochets du chevalet

Les quatre millions de visages qui ne font que continuer
Les semelles de leurs pieds sont usées jusqu'à l'os
Les peaux des assoiffés pendent molles des arbres morts
Et aucune oreille n'est tournée vers le grincement de leurs supplications
Mais au paradis, ils n'ont pas soif

Les corps sont empilés dans les puits des damnés
Haletant après l'air alors qu'ils sont enterrés dans le sable
Une langue épaisse et boursouflée lèche une larme
Qui coule en vain d'un œil rempli de peur

Les chiens mangent la chair qui est déchirée
Du visage de l'innommé qui a oublié de naître
Et tirent leurs ongles et se balancent par leurs cheveux
Nus et brûlés dans l'air épais de soufre
Mais au paradis, ils ne souffrent pas

Au-dessus de la rivière de la mort, pas de retour
De là, à travers l'éternité, les corps brûleront
Les rames de la fée hors de leurs serrures
Les vers et les cafards rampent sur les rochers

Les fourmis et les sauterelles grouillent sur la viande
Qui pue sur les os qui délimitent la défaite
Le visage de l'horloge fond sur les flaques
Détruisant tout espoir pour tous les