La Barcelone (Live Théatre des Mazades, Toulouse / 1987) - Juliette translation in German

La Barcelone (Live Théatre des Mazades, Toulouse / 1987)

La Barcelone
Juliette

La Barcelone
Quand elle s′éveille
C'est en jetant ses tulles noirs
Avec des éclats de soleil
Qui éclatent tous ses trottoirs

Au rire d′une rose de sang
Sur son éventail rouge et or
Claquent les talons des passants
Du fond du soir jusqu'à l'aurore

Au rire d′une rose de sang
Sur son éventail rouge et or
Claquent les talons des passants
Du fond du soir jusqu′à l'aurore

La Barcelone
Quand elle s′étire
Elle plante ses yeux dans la mer
Et puis quand les flots se déchirent
Elle descend jusqu'aux enfers

Pour venir rouler sous la table
D′une Espagnole aux seins tout ronds
Comme ces pommes de Grenade
Crachées aux lèvres d'un garçon
Et dans les rires qui s′étranglent
Amarrée au bout de son port
Elle tend sa gorge et ses jambes
Sous la muleta de l'amor

La Barcelone
Quand elle s'promène
Elle fourre au creux de ses reins
Le balancement d′une reine
Offerte aux rêves d′un vaurien
Alors du fond de ses entrailles
C'est une flamme qui se tord
Et dans le matin qui détale
La Barcelone vomit encore
Sur les chaussures des ivrognes
Qui s′éclaboussent en criant
Depuis les pieds jusqu'à la trogne
Aux vins d′une noce de sang

La Barcelone

Quand elle se glisse
Au plein cœur de l'après-midi
Sous l′arabesque qui s'hérisse
Par les griffes de Gaudi
Elle laisse flotter ses mantilles
Au feu du ciel qui les allume
Et c'est au profil de la ville
Une pluie de cendres et de plumes
Alors seulement elle s′endort
Dans l′arène du temps qui tombe
Sous la pique du picador
Que l'on incendie à la ronde
Et puis, les pieds du soir trépignent
Avec, pour prélude à la mort,
Une mendiante qui se signe
Et une mouette au fond du port

La Barcelone alors s′enroule
Dans un tourbillon de crécelles
Accrochées aux doigts de la foule
Jetées comme une poignée de sel
Et c'est une traînée de rouge
Qui remonte au bout de ses lèvres
Pour venir fleurir sur la bouche
D′un Christ brûlant comme la fièvre
Et c'est une guirlande d′or
Flanquée sur la gorge des filles
Qui tapent les mains sur leur corps
Pour une danse de Séville
Et puis le temps d'un seul éclair

La Barcelone se renverse
Comme on renverserait un verre
Trop plein d'une joie qui s′y blesse
Avant de venir s′échouer
Sur la poitrine d'un vieillard
Qui lui jette un lot de baisers
Rivés au fond de son mouchoir
Et puis, et puis elle file dans la nuit
Au bruit d′amarres qui se cassent

En écorchant cent mille rires
Jusqu'au tréfonds de sa carcasse
En écorchant cent mille rires
Jusqu′au tréfonds de sa carcasse

Ha! Ha! Ha! Ha!

Die Barcelona (Live Théatre des Mazades, Toulouse / 1987)

Die Barcelona
Juliette

Die Barcelona
Wenn sie erwacht
Wirft sie ihre schwarzen Tüllschleier ab
Mit Sonnenstrahlensplittern
Die auf all ihren Gehwegen zerspringen

Zum Lachen einer blutroten Rose
Auf ihrem rot-goldenen Fächer
Klakken die Absätze der Passanten
Vom tiefen Abend bis zur Morgenröte

Zum Lachen einer blutroten Rose
Auf ihrem rot-goldenen Fächer
Klakken die Absätze der Passanten
Vom tiefen Abend bis zur Morgenröte

Die Barcelona
Wenn sie sich streckt
Bohrt sie ihre Augen ins Meer
Und wenn dann die Wogen zerreißen
Steigt sie hinab bis zur Hölle

Um unter den Tisch zu rollen
Einer Spanierin mit ganz runden Brüsten
Wie diese Granatäpfel
Gespieen auf die Lippen eines Jungen
Und im Lachen, das erstickt
Festgemacht am Ende ihres Hafens
Streckt sie ihre Kehle und ihre Beine
Unter die Muleta der Liebe

Die Barcelona
Wenn sie spazieren geht
Birgt sie tief in ihren Lenden
Den Schwung einer Königin
Angeboten den Träumen eines Taugenichts
Dann aus der Tiefe ihrer Eingeweide
Ist es eine Flamme, die sich windet
Und im Morgen, der davonrennt
Kotzt die Barcelona noch immer
Auf die Schuhe der Betrunkenen
Die sich schreiend bespritzen
Von den Füßen bis zur Fratze
Mit den Weinen einer Bluthochzeit

Die Barcelona

Wenn sie gleitet
Mitten ins Herz des Nachmittags
Unter die Arabeske, die sich sträubt
Durch die Krallen Gaudís
Lässt sie ihre Mantillen schweben
Im Feuer des Himmels, das sie entzündet
Und es ist im Profil der Stadt
Ein Regen aus Asche und Federn
Erst dann schläft sie ein
In der Arena der fallenden Zeit
Unter der Lanze des Picadors
Den man ringsum anzündet
Und dann trippeln die Füße des Abends
Mit, als Vorspiel zum Tod,
Einer Bettlerin, die sich bekreuzigt
Und einer Möwe tief im Hafen

Die Barcelona wickelt sich dann ein
In einem Wirbelwind von Ratschen
Gehängt an die Finger der Menge
Geworfen wie eine Handvoll Salz
Und es ist eine Spur von Rot
Die bis zu ihren Lippen aufsteigt
Um auf dem Mund zu erblühen
Eines Christus, brennend wie Fieber
Und es ist eine Girlande aus Gold
An die Kehlen der Mädchen geschmiegt
Die mit den Händen auf ihren Körper klatschen
Für einen Tanz aus Sevilla
Und dann, für die Dauer eines Blitzes

Kippt die Barcelona um
Wie man ein Glas umkippen würde
Übervoll von einer Freude, die sich darin verletzt
Bevor sie strandet
Auf der Brust eines Greises
Der ihr eine Ladung Küsse zuwirft
Festgehalten tief in seinem Taschentuch
Und dann, und dann eilt sie in die Nacht
Zum Geräusch reißender Taue

Hunderttausend Lacher aufschürfend
Bis ins tiefste Innere ihres Gerippes
Hunderttausend Lacher aufschürfend
Bis ins tiefste Innere ihres Gerippes

Ha! Ha! Ha! Ha!