Historia Jakich Wiele - Kaczor translation in German

Historia Jakich Wiele

To historia jakich wiele
Wśród mieszkańców tych podwórek.
Miał kochającą matkę,
Ojciec chlał i dbałby zostać w przyszłości żulem.
Dużo starsza była siostra i za ojcem stała murem
Mimo iż w domu siał postrach.
Wciąż pamięta jego postać gdy napierdalał mamę.
Chciał Jej pomóc, bał się dostać i nic zrobić nie był w stanie.
Był zbyt młody lecz miał w planie gdy dorośnie
Ją obroni, krzywdzić dalej nie pozwoli, a od wódki będzie stronić.
Brak kontroli nad tym wszystkim rozpierdolił to dzieciństwo.
Nikt mu nie był wtedy bliski, a rodzinę nisko cenił (cenił).
Chciał coś zmienić, dokądś uciec.
Słysząc nocą jak Ją tłucze, zdolny lecz leniwy uczeń.
Tak mijały dni, tygodnie walczył z demonami nocy.
Ojciec przez sen w niebo głosy darł się.
Wtedy bał się, nie rozumiał, że
Istnieje wokół gdzieś świat bez przemocy.
Modlił się o spokój, egzystował jakby w transie.

To historia jak wiele...
Jakich wiele jest...
To historia jak wiele...(Aha)

Matka odwiedzała szpital dla chorych nerwowo.
W patologii wariowała.
Stary nie pił lecz chwilowo.
Gdy wracała będąc zdrowa,
Miał namiastkę normalności,
Tam gdzie alkohol i złości,
Miłość niepotrzebnym chwastem.
Na Wielkanoc i na gwiazdkę nie rozumiał tego fałszu.
Tej na moment uprzejmości, której wróżył szybki koniec.
Koszmar wracał bez litości.
Stary wracał najebany, bo z kumplami
Gdzieś po pracy ruszył w tany.
"Co to znaczy" myślał chłopiec,
Który zwykł dorastać w bólu,
Bo potrzebny był mu ojciec,
A nie skurwiel bez skrupułów.
Prawie dociec wciąż próbował.
Już nie chował swej urazy.
Często marzył o rodzinie, sen swój wizualizował.
Lecz nie widząc już w tym sensu,
Gdy był starszy i silniejszy, stanął z nim twarzą w twarz
Wiedząc iż to nie wystarczy, głuchy wrzask
Wrócił z tarczą lecz, gdy później spojrzał w lustro
Już zrozumiał, że wpadł w potrzask
I nie dojrzał w sobie chłopca.

To historia jak wiele...
Jakich wiele jest...
To historia jak wiele...(Aha)

Nie zmieniło to zbyt wiele.
Wszystko zmierzało ku klęsce.
Choć wziął sprawy w swoje ręce,
Stary nadal był skurwielem.
Mamie pękło na wpół serce,
Próbowała skończyć z sobą.
Chłopak płacząc Ją ratował,
Płucząc jej żołądek wodą, bo
Połknęła leki garścią,
Lecz nie pozwolił jej usnąć.
Czuwał przy niej wciąż się martwiąc
Aby życie z Niej nie uszło
Lecz tym razem się udało
I kolejnym dużo później
Lecz za trzecim życia gałąź pękła jakby była próchnem.
Wciąż pamięta ciemną kuchnię, siedzącego ojca
I jego słowa, że odeszła jakby pionka z planszy strącał.
I nie wierząc w to do końca
Chłopak wybiegł z domu z trzaskiem.
Już nie było jego słońca.
Ona była jego blaskiem
Kiedy żyła było jaśniej
Nawet w tych ponurych ścianach
W których dramat się rozgrywał.
Stary umarł gdzieś w łachmanach.
Chłopak nie rozpamiętywał.
Żyje siostra czy szczęśliwa?
On od narodzin dorosły
Wciąż buduje nowy mosty Synu!

Wciąż buduje nowe mosty Synu!
Jakich wiele jest...
To historia jak wiele...(Aha)

Eine Geschichte, wie es viele gibt

Das ist eine Geschichte, wie es viele gibt
Unter den Bewohnern dieser Hinterhöfe.
Er hatte eine liebende Mutter,
der Vater soff und tat alles dafür, in Zukunft ein Penner zu werden.
Die Schwester war viel älter und stand wie eine Mauer hinter dem Vater
Obwohl er zu Hause Angst und Schrecken verbreitete.
Er erinnert sich noch an seine Gestalt, als er die Mama zusammenschlug.
Er wollte Ihr helfen, hatte Angst, selbst was abzukriegen, und konnte nichts tun.
Er war zu jung, aber er hatte vor, wenn er erwachsen ist
sie zu beschützen, weiteres Leid nicht zuzulassen und sich vom Wodka fernzuhalten.
Der Mangel an Kontrolle über all das hat diese Kindheit kaputtgemacht.
Niemand stand ihm damals nahe, und die Familie schätzte er gering (gering).
Er wollte etwas ändern, irgendwohin fliehen.
Hörte nachts, wie er Sie schlug, ein fähiger, aber fauler Schüler.
So vergingen Tage, Wochen, er kämpfte mit den Dämonen der Nacht.
Der Vater schrie im Schlaf zum Himmel.
Damals hatte er Angst, verstand nicht, dass
es irgendwo da draußen eine Welt ohne Gewalt gibt.
Er betete um Ruhe, existierte wie in Trance.

Das ist eine Geschichte, wie es viele gibt...
Wie es viele gibt...
Das ist eine Geschichte, wie es viele gibt...(Aha)

Die Mutter besuchte die Nervenklinik.
In diesem Elend drehte sie durch.
Der Alte trank nicht, aber nur vorübergehend.
Wenn sie gesund zurückkam,
Hatte er einen Hauch von Normalität,
Dort, wo Alkohol und Wut herrschten,
War Liebe ein unnötiges Unkraut.
Zu Ostern und Weihnachten verstand er diese Falschheit nicht.
Diese kurzzeitige Freundlichkeit, deren schnelles Ende er voraussah.
Der Albtraum kehrte gnadenlos zurück.
Der Alte kam stockbesoffen zurück, weil er mit Kumpels
Irgendwo nach der Arbeit einen draufgemacht hatte.
"Was soll das bedeuten", dachte der Junge,
Der daran gewöhnt war, im Schmerz aufzuwachsen,
Denn er brauchte einen Vater,
Und nicht ein Arschloch ohne Skrupel.
Er versuchte immer wieder, es zu begreifen.
Er verbarg seinen Groll nicht mehr.
Oft träumte er von einer Familie, visualisierte seinen Traum.
Doch als er keinen Sinn mehr darin sah,
Als er älter und stärker war, stellte er sich ihm Auge in Auge
Wissend, dass das nicht reichen würde, ein dumpfer Schrei
Er kehrte siegreich zurück, doch als er später in den Spiegel sah
Verstand er, dass er in eine Falle getappt war
Und sah den Jungen nicht mehr in sich.

Das ist eine Geschichte, wie es viele gibt...
Wie es viele gibt...
Das ist eine Geschichte, wie es viele gibt...(Aha)

Das änderte nicht viel.
Alles lief auf eine Niederlage hinaus.
Obwohl er die Dinge selbst in die Hand nahm,
Blieb der Alte ein Arschloch.
Der Mama brach das Herz entzwei,
Sie versuchte, sich das Leben zu nehmen.
Der Junge rettete Sie weinend,
Spülte ihren Magen mit Wasser aus, denn
Sie hatte eine Handvoll Medikamente geschluckt,
Aber er ließ sie nicht einschlafen.
Er wachte bei ihr, ständig besorgt,
Dass das Leben nicht aus Ihr entweicht
Doch dieses Mal ging es gut
Und auch beim nächsten Mal viel später
Doch beim dritten Mal brach der Lebenszweig, als wäre er morsch.
Er erinnert sich noch an die dunkle Küche, den sitzenden Vater
Und seine Worte, dass sie gegangen sei, als hätte er eine Figur vom Brett gestoßen.
Und da er es nicht ganz glaubte
Rannte der Junge krachend aus dem Haus.
Seine Sonne gab es nicht mehr.
Sie war sein Glanz
Als sie lebte, war es heller
Selbst in diesen düsteren Wänden
In denen sich das Drama abspielte.
Der Alte starb irgendwo in Lumpen.
Der Junge dachte nicht daran zurück.
Lebt die Schwester, ist sie glücklich?
Er, erwachsen seit seiner Geburt
Baut immer noch neue Brücken, Sohn!

Baut immer noch neue Brücken, Sohn!
Wie es viele gibt...
Das ist eine Geschichte, wie es viele gibt...(Aha)