Lyrics and translation Kool Keith & Kutmasta Kurt - Plastic World

Plastic World

"Yeah, kool keith should keep it real
He should rap about space and mars... "

Yo, I′m tired of looking at everybody. Same boots, skully hats in
90 degree weather, looking to get into clubs for free. I'm not
Smoking blunts, or looking for jazz records at the roosevelt.

I left new york, the city itself was stress depression
High boots and urban beats, that wasn′t my direction
Producers filtering join in with r&b
A million rappers, some clones trying to sound like me
Biting my space styles, biting my horror-core
All I saw was kool keiths on my thaw
Record companies had g'd-off all my royalties
Watching vinyl spin, local groups' wack mc′s
Some try to rap with that perpetrate mobster crap
Karl kani jeans, fat stomachs in the limosines
Mixtapes by wack dj′s adds doo doo play
I'm on the turnpike, the city drifting down the highway
Like a mirage, the style there is all illusion
On videos out of town, peoples buy confusion
Rolling high with cash pulled over down my eye
Since I′ve been out, y'all can′t see

Is the world made of plastic?
Is the city buried in dreams? (yeah)
Is the world made of plastic?
Cause that's the way is seems (owww)

Watching tv so bored, while imbiciles hold the mic cord
Graffiti playgrounds are played out, yo how′d that sound?
Army fatigues are weak, is for the minor leagues
No rapping cyphers or brothers in the rented benz
Crews on stage, acting hard with a thousand friends
I saw the place turn plastic, crackers looping beats
People with no deals, walkmen rappin on the streets
I turned my back, 90% of the city sounded wack
Payola scams switched dj's like a rubber band
Everybody clear with beats trying to be premier
Clearing samples, your sp-12 fake examples
My money grows with green from my own label
While you act rich with no cash on the bigger label
Your tri-state ways are shut down by barricades
In fact I packed my bags, and listened to e-40
Mac mall, c-bo, and other rappers you don't know
You′re narrow-minded and styles of mind you won′t find it
My sound proceeds with moog and undertone bass
No comic gimmicks with beats rapping in my face
I come back real, solid rock razor steel
Tap your program, show the world I'm the man
You copy poppa large, the industry is large

As I do see sorta rugged wack beer commercials
Some rappers are bought and puppeteered like the ninja turtles
From manhattan I heat up, yo light up times square
I make noise like open high hats on your cheap snare
No promotional shows, girls wear corn rows
People with hooded sweaters on crack keep me on my toes
I walk with straw hats, fake glasses in the projects
Bring my ghost image so tense on the line of scrimmage
Playing my numbers, waiting for the five to come
Spaghetti out the window, people acting dumb
Fire hazards wake the neighbors, your family′s nosy
I come and go as I please on blockhead mc's
You bought new sneakers, no car, scrambling on the corner
I′m not the star you are, the city's fallen far
By mechanism, you′re on my tip
Stay off my penis, you've duplicated me for years

Yeah, yeah, yeah, you are the one

Monde Plastique

"Ouais, Kool Keith devrait rester vrai
Il devrait rapper à propos de l'espace et de Mars..."

Yo, j'en ai marre de regarder tout le monde. Les mêmes bottes, les bonnets en laine par
30 degrés, cherchant à entrer gratuitement en boîte. Je ne
fume pas de joints, et je ne cherche pas de disques de jazz au Roosevelt.

J'ai quitté New York, la ville elle-même était un stress, une dépression.
Des bottes hautes et des beats urbains, ce n'était pas ma direction.
Les producteurs qui filtrent rejoignent le R&B.
Un million de rappeurs, des clones qui essaient de me ressembler.
Ils mordent mes styles spatiaux, ils mordent mon horreur-core.
Tout ce que je voyais, c'était des Kool Keith en train de dégeler.
Les maisons de disques ont pris toutes mes royalties.
Regarder tourner les vinyles, les MCs minables des groupes locaux.
Certains essaient de rapper avec ce truc de gangster de pacotille.
Des jeans Karl Kani, des gros ventres dans les limousines.
Des mixtapes de DJ nuls qui passent de la daube.
Je suis sur l'autoroute, la ville dérive sur la route.
Comme un mirage, le style là-bas est une illusion.
Sur des vidéos tournées en dehors de la ville, les gens achètent de la confusion.
Je roule à fond, l'argent liquide tiré sur mon œil.
Depuis que je suis parti, vous ne pouvez pas voir.

Le monde est-il fait de plastique?
La ville est-elle enterrée dans les rêves? (ouais)
Le monde est-il fait de plastique?
Parce que c'est comme ça que ça semble (owww)

Regarder la télé, tellement ennuyé, pendant que des imbéciles tiennent le micro.
Les terrains de jeux de graffitis sont finis, ça te dit quoi ?
Les treillis militaires, c'est faible, c'est pour les ligues mineures.
Pas de cyphers de rap ou de frères dans les Benz louées.
Des groupes sur scène, jouant les durs avec un millier d'amis.
J'ai vu l'endroit devenir plastique, des blancs qui bouclent des beats.
Des gens sans contrat, qui rappent dans la rue avec leur walkman.
J'ai tourné le dos, 90% de la ville sonnait faux.
Les arnaques de la payola ont fait changer les DJ comme un élastique.
Tout le monde est clair avec les beats, essayant d'être Premier.
Vous échantillonnez, votre SP-12, de faux exemples.
Mon argent pousse avec le vert de mon propre label.
Pendant que tu joues les riches sans argent sur un plus gros label.
Vos manières tri-étatiques sont bloquées par des barricades.
En fait, j'ai fait mes valises et j'ai écouté E-40.
Mac Mall, C-Bo, et d'autres rappeurs que tu ne connais pas.
Tu es borné et tu ne trouveras pas ces styles d'esprit.
Mon son continue avec des basses Moog et sourdes.
Pas de gadgets comiques avec des beats qui me rappent au visage.
Je reviens vrai, solide comme le roc, acier tranchant.
Touche ton programme, montre au monde que je suis l'homme.
Tu copies Poppa Large, l'industrie est vaste.

Comme je le vois, des publicités pour de la bière minable et rude.
Certains rappeurs sont achetés et manipulés comme les Tortues Ninja.
De Manhattan, je chauffe, yo, j'illumine Times Square.
Je fais du bruit comme des charlestons ouverts sur ta caisse claire bon marché.
Pas de spectacles promotionnels, les filles portent des tresses africaines.
Les gens en sweat à capuche qui prennent du crack me font rester sur mes gardes.
Je marche avec des chapeaux de paille, des lunettes fausses dans les projets.
J'apporte mon image fantomatique si tendue sur la ligne de mêlée.
Jouer mes numéros, attendre que le cinq arrive.
Des spaghettis par la fenêtre, les gens font les idiots.
Les risques d'incendie réveillent les voisins, ta famille est curieuse.
Je vais et viens à ma guise sur les MCs idiots.
Tu as acheté de nouvelles baskets, pas de voiture, tu te démènes au coin de la rue.
Je ne suis pas la star que tu es, la ville est tombée bien bas.
Par mécanisme, tu es sur mon pourboire.
Lâche mon pénis, tu me dupliques depuis des années.

Ouais, ouais, ouais, c'est toi le meilleur.